...es curioso que cuando Melanie aparece en el avión también lo hagan otras turbulencias; y éstas sacuden en el aire los cimientos del patriarca y se derriba, en parte, el muro convexo que lo contenía; abriéndose un boquete ante lo que más temía.
Y es este terremoto, el que quizás encarne el amor ya sea propio o ajeno, el que más sacude a Old Dolio, al ir este personaje en dirección contraria a sus progenitores: algo que se evidencia cuando pasan los tres bajo el murete de su casero; es Old Dolio el único/a que no se esconde y encorva como sus padres, si no que se abre, con sus formas cóncavas, hacia un cielo que está deseando que la espuma que recogen y vacían en un sumidero, vuele y se exprese como su verdadero yo interno. Logrando ser; sólo una pompa de jabón... Pero sin pared, ni techo, ni suelo.
Vuela!

Y los días pasan sin penas en el alma y con gloria en las aulas...
Cada día es ir al casino de la adicción, jugando a la ruleta rusa con una bala en el tambor.
Cada día es como dar un salto de fe; y como buenos caballeros de la fe que son; han depositado una fe completa en sí mismos y en (supuestamente) Dios y pueden actuar libre e independientemente del mundo; palabras de Kierneguard: el teólogo Danés que le toca en el examen al pupilo aventajado, que de sobras aprobará gracias a las prácticas aprendidas en el aula o fuera de ella..

Y qué bien sienta ese frío primer sorbo...hielo y fuego alimentando su extroversión, es como el abrazo de un amigo que le protege del remordimiento del sufrimiento ajeno diciéndole y qué más da..
y es un oasis de felicidad en el que la muerte es decapitada por la guadaña del ser infinito que alucina ser, poniendo a sus pies una fiesta eterna de neurotransmisores borrachos de ficción y solo bailando para tomar otra ronda de alcohol.

Escalofriante esos mensajes de su mujer...esa sonrisa de él; Sabiéndose ya lacayo de las emociones más mentirosas, las elije o se rinde, bautizandose con la bendita agua que derraman sobre él, las botellas que sus sus alumnos agitan, confirmándose en su deseo de; porqué no, también casarse con ese fiel y extenuante amigo que difícilmente se irá y quizás siga por allí en la extrema unción de una vida en la que consiguió bailar, solamente en su mente, como Fred Astaire al compás de What a Life.

Espléndida.

Chin Chin.

Quizás el mensaje llegue, a nuevas generaciones, a personas del futuro..¿o quizás haya de llegar antes a nuestro yo futuro?, y de paso transmutar el cotidiano, ése que comulga con el egoísmo de un Pepito Grillo invertido y retorcido, que en plena selva de hormigón, quiere sobrevivir ante todo y ante todos, obvio.
No será tarea fácil en un mundo éste..o aquel..donde la bondad se muere de cáncer... o inmolada para conseguir-te o convertir-te a su causa.
¿Qué sucederá mañana?.. ahí se quedan, el egoísmo y la generosidad cara a cara, como polos de un continuo, que cada día ambos luchan por subir una planta más, dentro de cada uno.

Ojalá el mañana amanezca obviando lo obvio.

La vida bajo el yugo del miedo, no es placentera y las pocas veces que lo es, éste hace acto de presencia porque si ha sido capaz de proporcionartelo un ser querido, ¿Por qué no podrá estar en cualquier parte, lugar o cara?
Es lo que le sucede a Harper, todos los hombres parecen iguales..y lo son. Pero sólo los descendientes de la cultura machista, ese árbol proliferante de semillas.. esos hombres que nacen en entornos hostiles hacia la mujer posiblemente dan a luz, a la misiogina que alimentará por el cordón umbilical del miedo, a la próxima generación respaldada por instituciones arcaicas y dogmáticas..como por ejemplo lo fue su marido; fruto de sucesivos engendramientos y partos del sentido de inferioridad y pertenencia de lo femenino.
Ahora es el turno de Harper; vencidos los miedos es ella quien decide si opta porque florezca el perdón y el entendimiento o por usar el filo de un arma y cercenar del mundo la aún no descubierta bella masculinidad.
Un nuevo mundo en el vientre de su amiga se avecina;
Será un parto sin misoginia ni machismo...Pero ¿Será también sin mujerismo? Ojalá esos vientres del mañana acepten que el término feminismo no es más que "igualdad".

Diana está perdida, así lo dice ella al comienzo del film, "no sé dónde estoy", dice. Y es con esa verdad máxima donde comienza su lucha hacia su huída.
Vive en la frialdad de un palacio, entre la porcelana de los platos y la del W.C se gesta su enfermedad; su acto de rebeldía; el verdugo de su salud y protocolo, daña a todos y hace victoriosa, a su fama de locura. Ese ambiente carente de voces y rico en proteínas, hace que su corazón ansíe, un ápice de empatía. Y la encuentra en dos mujeres, una muerta y otra viva; que la salva, cada mañana, con su luz tras las cortinas, pero tras su partida obligada sólo habitan telas y costuras, en el lugar dónde el sol brillaría.
Y llega el tiempo, en donde la Diana niña, que sueña con ser bailarina, despierta danzando a solas, cercenada la música del ambiente, pero nunca del alma; emprende su huída..y corre y corre ..sin mirar atrás, del cuento de princesas prometidas. Ya no quiere ser reina, solamente quiere ser un faisán que se libra de la escopeta y del plato, y vuela, con su único plumaje, al paisaje que se pinta desde la libertad que otorga, ser la persona que; solamente Ella, soñaría.