Una vez leí que de haber nacido en Francia don Paco Martínez Soria se le habrían rendido, a su muerte, honores de héroe nacional.
En casa de mi madre se le adora a don Paco. Muchas de sus películas aún se conservan como un tesoro en las viejas cintas de VHS en las que las grabamos en los 80 cuando mis padres nos lo descubrieron y, con el tiempo, mi hermano y yo, cada uno por nuestra cuenta y para las videotecas de nuestras propias casas, hemos ido adquiriendo en DVD los títulos más preciados a medida que los comercializaban.
Quizá DON ERRE QUE ERRE sea mi preferida de entre todas las películas de don Paco Martínez Soria. En DON ERRE QUE ERRE, don Paco, interpretando a un cabezota de vocación que demanda al Banco Universal sólo por conseguir que se le confiera la razón, está tan fresco y tan infinitamente expresivo como suele, pero convertido en un hombre de su época e ilustrado, lo que, a mi juicio personal, claro está, es, si cabe, algo más divertido que verlo transformado en uno de esos pintorescos y maravillosos hombres de provincias a los que Don Paco dio vida en alguno de los otros "filmes".
Hace unos meses me encontré caminando por Madrid a Josele Román, compañera de don Paco en DON ERRE QUE ERRE. Deteriorada de manera inmisericorde por los años, Josele Román estuvo en todo momento conmigo cordial y amable cuando la abordé como un pirata. Nuestra conversación fue poca y trivial, y a mí se me quedaron en el tintero unas cuantas preguntas por hacerle. Y cuando al fin la vi alejarse con su paso de legionario tras haber ella estrechado mi mano con cortesía, yo pensaba que de todas las respuestas que Josele Román me habría podido dar esa mañana a todas esas cuestiones que yo no le pude plantear, la que más me hubiera interesado oír habría sido la respuesta a la pregunta mía: ¿cómo era don Paco en la vida real, Josele?
Más que nada para cotejarlo con la respuesta que yo os daría si vosotros me lo preguntáseis hoy.
Un héroe nacional, por supuesto.

Parece ser que uno de los cámaras que intervinieron en el rodaje de CONAN EL BÁRBARO comentaba que la primera vez que tomó las imágenes de Arnold Schwarzenegger pensó que estaba filmando un edificio.
Desde luego, uno de los atractivos de la película es ver al hoy decrépito gobernador de California en los tiempos en los que dominaba el universo sideral, pero son tantos y tantos los otros encantos atesorados en la cinta que no puedo dejar de afirmar que, a mi juicio, CONAN EL BÁRBARO es una obra maestra.
Es verdad que la banda sonora del extinto Poledouris es sobrecogedora: el tema Anvil of Crom, el que sigue al prólogo, es sin duda una de las mayores joyas por cuanto a las músicas de todas las épocas, pero tampoco es mentira que la fotografía de Duke Callaghan es una continua poesía, que Mako está soberbio como el mago amigo, que el guión de Oliver Stone es potente y rocoso, que James Earl Jones ofrece otra clase magistral de interpretación, que la ambientación es extremadamente hermosa y que la felina Sandahl Bergman brinda al público con CONAN lo mejor de su arte y el papel cinematográfico por el cual será siempre recordada.
Con escenas impactantes como aquella en la que un Conan vuelto a la vida por los hechizos del otro lado de las cosas se prepara espada de veinte kilos en ristre para la batalla definitiva, como aquella plagada de danzarinas imágenes en la cabaña de la primera bruja o como aquellas en las que aparece el Árbol del Infortunio, puede que CONAN EL BÁRBARO sea el indispensable nexo de unión entre las películas épicas que en otros tiempos fueron (Espartaco, Ben Hur) y las películas épicas que medio siglo después volvieron a ser (Braveheart, Gladiator).
No me queda ninguna duda de que no fue sino tras la impecable confección de CONAN EL BÁRBARO cuando el barbado John Milius se convirtió en rey por sus propios méritos.
Pero esa ... es otra historia.

No sólo por los 116 minutos de diversión o por las más que correctas interpretaciones de casi todos -espléndidos también los secundarios Jones y Amos-, sino también porque con El Príncipe de Zamunda, una de las indiscutibles joyas de la comedia de los 80, y de la mano de Eddie Murphy y Arsenio Hall, el espectador siempre puede volver a vivir esa aventura real que supone el retorno a una época en la que nada parecía haber empezado aún a resquebrajarse.
Larry Flint y Hugh Hefner pueden hacer las fotos, pero las risas, lo que se dice las risas en estado puro, eso corre en todo momento a cargo de un mágico Eddie Murphy.
Buenos días, vecinos.

Creo que, en mayor o menor medida, todas las personas que escribimos en esta página hemos sido en algún momento de nuestra infancia o en algún momento de nuestra adolescencia chicos o chicas, en el buen sentido, de la calle. Soy del parecer, quizá acertado o quizá no, que los niños de antes, de antes de la irrupción bestial de la Tecnología, quiero decir, vivíamos más. No sé si vivíamos mejor, pero desde luego serán pocos los que duden que los que fuimos niños y niñas sin multimedia conocíamos más del mundo: no es lo mismo pasar seis horas de una tarde enfrente de una pantalla plana que pasar seis horas de una tarde por las calles de una ciudad. Y esto es una verdad inmutable e imperecedera.
Los amigos de mi grupo de amigos solíamos quedar, tanto en verano como durante los fines de semana de la época en la que teníamos quince años, a eso de las diez de la mañana; y, muchas veces, salvo el descanso más o menos obligado por comer con la familia, aparecíamos para dormir y en la mayoría de los casos después de las once de la noche. Fuimos de la generación del rescate, del marro, de las charlas hasta las tantas en los bancos del parque, de los partidos de fútbol en los campos de cemento de aquellos colegios cuyas tapias saltábamos sólo por darnos a nuestro pasatiempo favorito; fuimos de los que también soñábamos con habitar algún día por derecho propio la banda izquierda del Vicente Calderón, de los que preferíamos una cola inmensa en un supermercado nada más que porque la cajera estaba como un tren, de los que nos peleábamos como cruzados con chicos de otro distrito con los tiragüitos prehistóricos que fabricábamos con boquitas de botellas...
Me gusta mucho BARRIO. Me gusta porque me trae el color de las tardes con mis amigos, el sabor de las rebanadas de pan con mantequilla y azúcar, el recuerdo de todas las chicas a las que tantísimo esfuerzo me suponía acercarme. Me trae BARRIO a mi hermano desde Toledo, a mis primos desde León, a todos y cada uno de los miembros de mi Pandilla de los cuatro puntos de la rosa náutica, a Ella desde su puesto en alguna parte del mundo.
El hecho de que hemos ganado cosas con la Tecnología es otra verdad inmutable e imperecedera; pero si a ti, que ahora te encuentras enfrente de una pantalla plana y me estás leyendo, BARRIO te trae de la otra parte de las cosas el recuerdo de Ella, el sabor de aquellas rebanadas de pan con mantequilla y azúcar o el color de esas remotas tardes con tus amigos, muy posiblemente tanta mejora no te haya merecido la pena.

Da un poco la sensación de que LA LOCURA DE EL REY JORGE es una joya reservada para una estricta minoría. Sin haber conseguido demasiada recaudación en España, habiendo resultado "perdedora" frente a Forrest Gump en la edición de los óscars de 1995, olvidada en su tiempo por muchos y no recordada durante estos días por casi nadie, la afirmación de que LA LOCURA DE EL REY JORGE es una joya reservada para una estricta minoría cobra fuerza también por la certeza de que hasta hoy, 31 de Agosto de 2008, casi tres lustros después de ser estrenada en nuestro país, únicamente una persona había anotado su crítica en esta página visitada por tantos y tantos.
LA LOCURA DE EL REY JORGE es una adaptación libre, lírica y honesta de la vida de Jorge III, el granjero Jorge, monarca de la Gran Bretaña y de Irlanda, amante de las más nobles artes, padre de quince hijos y marido modelo.
Basada en la obra teatral de Alan Bennett, LA LOCURA DE EL REY JORGE cuenta con un reparto estelar encabezado por el soberbio Nigel Hawthorne en el papel del rey y la espléndida Helen Mirren como la reina Charlotte, una pareja aún enamorada que parece haber encontrado el secreto definitivo de la felicidad conyugal. Rupert Everett, como el díscolo y socarrón Príncipe de Gales, la bella Amanda Donohoe, Rupert Graves y el fabuloso y nunca lo suficientemente bien ponderado Ian Holm completan la nómina de protagonistas de una película ganadora del premio de la Academia a la mejor dirección artística y nominada en otras tres categorías.
Un arranque mayestático, una música celestial de un compositor alemán que se habría de nacionalizar inglés, un montaje extraordinario y un punto excelente de humor latente en no pocos de los fotogramas de la cinta, hacen de LA LOCURA DE EL REY JORGE una verdadera delicia para todos los sentidos.
Decía Juan Ramón Jiménez que es preferible estar con la minoría siempre. Como adepto de LA LOCURA DE EL REY JORGE, sintiéndome parte de esa minoría que acudió a disfrutar al cine con la película y siendo de ella un revisor temporal, escribo bajo el sol de hoy, casi tres lustros después de ser estrenada en nuestro país, que estoy con Juan Ramón: con este tipo de minorías..., siempre.