Uno llega a la conclusión de que Sam Raimi, que se dio a conocer con la trilogía de “Evil dead”, habrá encontrado sobrados motivos para embarcarse en este proyecto, a priori tan lejano a su sensibilidad. Y acudes a verla.

Los quince primeros minutos me parecen los mejores, como he oído que también opina mucha gente, con ese blanco y negro homenaje a la cinta original y la presentación de James Franco, canalla encantador rebosante de sueños de grandeza, un tipo egocéntrico del que sospechamos tendrá un buen fondo que habrá de aflorar en el desenlace.

Luego, por supuesto, aterrizamos en Oz y nos bombardean con efectos especiales, y echamos de menos la imaginación, la sencillez, la magia. Aquí no sucede, como en el film de 1939, que los personajes se pongan a cantar y a bailar porque sí y que lo que pudiera resultar ridículo nos parezca sin embargo deliciosamente encantador, sino que las cosas son más serias (dentro de lo seria que puede ser una película infantil), y se nota un esfuerzo en pos de la coherencia y de la verosimilitud (dentro de lo verosímil que puede ser la fantasía, claro).

Las cosas se desarrollan de forma harto previsible y el final es ligeramente decepcionante. Pero entretiene como pocas, y te mantiene atento a lo que pueda ocurrir. Despierta en ti esa ternura que permanece apagada todo el año, y que sólo las mejores películas de este género (o también el contacto con niños) logra avivar.

Confieso que pasan los días y no consigo olvidar los ojos de Mila Kunis ni el rostro de Rachel Weisz, mis dos brujas favoritas. En cuanto a mujeres bellas, no hay duda, sale ganando esta versión. A Michelle Williams la noto en cambio algo sosa.

Uno se queda expectante por saber cuál será el nuevo truco que se sacará de la chistera Hollywood, cuál será la próxima secuela, precuela o remake con el que nos sorprendan y cuál la saga olvidada de Dios que les de por revitalizar ahora. Siento curiosidad, qué quieren.

Abandoné la sala sin tener claro si me había gustado, un tanto sobrecogido. Mi primer Bond fue el del siempre menospreciado Pierce Brosnan, un espía de maneras impolutas que atraía a hermosas mujeres y viajaba por parajes exóticos en comedias de acción con un punto de fantasía, divertimentos autoconscientes sin afán de trascendencia. Con Craig el personaje entró en una etapa existencialista, desde "Casino Royale" (mi preferida) hasta esta "Sin tiempo para morir", concluye un proceso de humanización completo.

Cary Joji Fukunaga se luce en secuencias como la del doble prólogo o aquella que transcurre en Cuba (con una espectacular Ana de Armas), aunque su obra adolece de algunos de los mismos defectos de otras entregas - ese villano olvidable y risible, con un plan malvado que ni el guion se toma en serio; un ser que chirría, que parece sacado de otra película (de alguna de Bond, precisamente, pero de otra época)-. La primera hora resulta notable, luego vienen bajonazos de ritmo.

Nuestro 007 se ha hecho tan humano que ha perdido parte del misterio. Si nos cuentan que James se enamora, que al pobre le rompen el corazón, que le duelen los golpes, que en realidad es tan desgraciado como cualquier otro... ¿dónde está la gracia? La gente solía fantasear con ese granuja divertido con licencia para matar, que podía ser o no un psicópata, pero que poseía buen gusto, elegancia, distinción. Ahora ya nada será lo mismo.

Film pausado, elegante, profundo, a contracorriente, de formas austeras, que se toma su tiempo en crear una atmósfera con la que envolvernos. Oscar Isaac es un jugador de póker que va de casino en casino, alguien experto en ganar pequeñas sumas, un tipo hierático y misterioso. Se mueve por un mundo ordenado de repeticiones, cálculo, rutinas inquebrantables, concentración máxima, un estilo de vida que le permite mantener alejados los demonios, ahuyentar el lastre moral con el que carga. La llegada de un joven obsesionado con hacer justicia le hace vislumbrar la oportunidad de redimirse.

La película navega por ambientes donde reinan las cartas, las bebidas, las luces de neón, y el dinero constituye un elemento tan poderoso que cualquier atisbo de emociones humanas sorprende. Por ese entorno se cuela el pasado, que siempre vuelve; se cuela el horror, que va por dentro; el tormento, que nunca abandona a nuestro protagonista, un samurái derrotado, con el alma rota, la mente herida. Se cuelan las ideas que consumen, las esperanzas que asustan; se cuela la amistad y el amor, cuando parecía imposible.

"El contador de cartas", obra de un Paul Schrader de 75 años, producida por su viejo colega Scorsese, se cimenta en un guion perfecto, erige una trama desarrollada con impecable coherencia, ofrece una cinta medida, sin un plano de más. Nos muestra a tres seres en busca de una posibilidad de escape. Indaga en las vergüenzas de los Estados Unidos. Nos entrega un noir de estimable pureza.

Ana es una chica que sigue a todas partes a su amiga Corrales, una joven obsesionada con la muerte; entre las dos se forja una unión inquebrantable.

La confusión adolescente es el tema central de la nueva película de Santi Amodeo. Existe un contraste entre el tono luminoso y la oscuridad que arrastran unos personajes atraídos hacia el abismo. El impacto de las redes sociales queda integrado en una narración atípica, fragmentada, que bucea en los problemas emocionales de unos seres perdidos, frágiles. El mundo es un lugar extraño, la existencia una tragedia absurda. El anhelo de escapar gana terreno en sus mentes, seducidas por la estética del suicidio. La naturalidad con que se plantean algunas cuestiones supone uno de los principales hallazgos de un film arriesgado, en el que destaca el talento de las actrices.

David Lynch consiguió el control total a la hora de embarcarse en una tercera temporada de Twin Peaks, varias décadas después de las anteriores. Y lo que filmó posee claramente su sello (menos evidente parece la contribución de Mark Frost). La nostalgia es inyectada en las dosis justas, el pueblo de Twin Peaks constituye sólo uno de los escenarios donde se desarrolla la acción, algunos personajes míticos de la serie original apenas aparecen, como Audrey. Los enigmas rara vez se resuelven y cuando lo hacen es de manera deliberadamente burda y precipitada, para dejar paso a continuación a nuevos misterios, aún más perturbadores y extraños.

Lynch volvió a firmar una obra muy personal, donde se encuentra lo mejor y peor de su cine, que irrita y fascina a partes iguales. Entregó 18 episodios que no se parecen a nada, en los que participan un montón de estrellas. Cada fotograma rezuma su personalidad.