Por mi trabajo, suelo viajar bastante, principalmente Países Bajos, Francia y Reino Unido. Lo más cachondo al cruzar la frontera, es que cuando hablas con la gendarmería francesa, ellos remarcan que los que más critican España, son paradójicamente los más "españoles" a ojos de un extranjero: es algo innato, el renegar de tus raíces como esperando un gesto de aprobación por parte de la camaradería ex-foránea, (siendo totalmente al revés: si no valoras tu propio país, difícilmente te valorarán los de fuera)

No creo en el odio al español, ni si quiera en que tengamos baja autoestima. Lo que creo es que se confunden dos cosas bien distintas: el país, (identidad) y su cultura.

En España existe una dictadura cultural provocadas por horas y horas de solana intemperie, por el tapeo y la sacro santa fiesta. Los toros, las coplas, el humor castizo, la pasión por lo absurdo impregna todo de tal forma, que es difícil ir a un concierto, ver una película o simplemente mantener una conversación sin chascarrillos. Porque eso es la cultura española: la cultura del chascarrillo, de lo mohíno, de los lolailos y los capotes. Somos un puro estereotipo, del cual no sólo nos reímos, si no que hacemos modus vivendi del mismo: pensamos que es la mejor forma de marketing, de vendernos fuera... Craso error.

La Niña de Tus Ojos, es paradójicamente rodada por un "antiespañol" (él mismo que se deshizo en "alagos" frente al (s)inistro de in(k)ultura español al recibir 30.000 boniatos by the face) que sin embargo sólo perpetra españoladas como ésta película que es un mal musical, (la cotorra de la Cruz no se calla ni debajo del agua) incoherente y hasta plagiaria de Casablanca. Ni hay comedia, ni hay drama ni hay nah de nah... Sólo una excusa más de éste "hazmereir" que es el panorama cinematográfico español.

U2 fueron una gran banda, sus cuatro discos "War, "Unforgettable Fire", "The Joshua Tree" y el "Achtung Baby" son hoy por clásicos indiscutibles. Cada disco tiene un aire muy especial y montón de canciones que te transportan a distintos ambientes y sensaciones.

Pero como todo grupo que alcanza la cima, después llega el descenso y si bien U2 ha sabido más o menos descender sin caer en el ridículo. Está claro que no son ni la sombra de lo que fueron.

Su declive comenzó con éste Rattle and Hum: un disco/documental que viene a reutilizar descartes de Joshua Tree, (álbum originalmente concebido como álbum doble, aunque luego afortunadamente se quedara en un solo LP)

No es un mal disco, pero ya no hay frescura, es como una versión sobreactuada y descafeinada de los U2: totalmente predecibles y autocomplacientes consigo mismos. El repaso a los sonidos clásicos de la américa profunda y la realización "mesiánica" que se le pretende dar tanto a las canciones como al documental, al final acaban siendo soporíferas y le restan credibilidad pues Bono siempre ha sido un gran cantante, pero un pésimo actor, (dentro y fuera de la pantalla) y aquí resulta irritante su papel.

La realización en blaco y negro del documental es totalmente insulsa y anacrónica, por no decir cutre y pretenciosa. ¿Dónde están esos grises dublineses reverdeciendo la vieja américa? Eso es lo que lograron con Joshua Tree: fusionar la música celta con el blues y folk americano.

Afortunadamente, dos años después se sacaron de la manga el que puede ser considerado como su mejor disco: el Actung Baby, que de verdad merece todos los elogios y éxito que cosechó. Pero sólo fue un espejismo de un declive artístico ya palpable en éste Ruttle and Hum.

Creí haber leído por ahí que "Love Story" era "La película más romántica del Siglo XX"... Bueno, según se mire...

El Romanticismo NO EXISTE, sólo existe otra cosa llamada MORBO: una persona sólo es capaz de enamorarse de otra cuando ésta despierta el deseo ante lo desconocido, el lado primitivo y oscuro de la persona a la que se "ama", esta es: un ente misterioso capaz de controlar nuestra emociones porque nos entregamos al ente en una necesidad paternalista que concibe el verdadero amor como "sufrimiento" controlado a cambio de avanzar en la oscuridad del destino: condicionamiento operante ante la expectativa del rol: el respeto no se ciñe al ingenuo aprecio, más bien a la turbación que recorre el cuerpo de punta a punta.

La exuberancia es la palabra más romántica del planeta, la osadía, la temeridad...a falta de una palabra mejor... es lo único que mantiene el amor más unido que el mismo dios del amor.

Love Story finge el otro romanticismo, el vulgar, el falso que parece desear anestesiar nuestra vulgaridad con su "placer culpable" porque no plantea preguntas, sólo arquetipos que anticipan un final más que predecible, pero que conmueva y siente las bases del moñerismo.

Lagrima fácil, pero de cocodrilo.

"Ad Astra" rodada por el desconocido James Gray, (director de la fallida "Z. La ciudad perdida", 2016) nos ofrece una propuesta a medio caballo entre, "Interestelar", "Gravity" y "Moon" tomando de éstas sus propuestas visuales: las videollamadas de Interestellar, los paseos espaciales de Gravity o el thriller oculto en Moon, (por nombrar sólo unas pocas referencias)

A priori el filme contiene los suficientes y ambiciosos ingredientes para convertirse en otro clásico del género pero de alguna forma, tanto batiburrillo de "influencias" desdibujan la personalidad propia de la película. Y no será por la falta de sólidas interpretaciones de Pitt, Jones o Shutherland o de la falta de ritmo y dirección artística del filme, (ambas formidables) es por la continua querencia de superar a las anteriores bajo sus mismos mimbres sin ofrecer algo realmente genuino y novedoso.

En cualquier caso, "Ad Astra" es lo suficientemente inteligente, sólida, atractiva e interesante para zambullirnos en su propuesta y devolver una vez más el género al pedestal de la cartelera sin hacer sentir al espectador culpable por verla.

Sabido es que la naturaleza además de sabia, es muy cruel... A mi, que me chifla todo lo relacionado con la entomología, considero al género humano gran afortunado si se le compara, por poner un ejemplo, con el cruel destino que ha de sufrir un incauto arácnido cuando trata de copular con su señora araña: cruel destino acabar devorado por tu propia amante.

Ghost es lo mismo, pero llevado al extremo más sibilino: es el tópico de los tópicos: no hay tía, sobrina, madre o abuela que no le chifle o se le bajen las bragas con ésta historia regurgitada y pre-cocinada para mentes "de vida alegre": y no me meto con el trasfondo "esperanzador" del amor más allá del polen que da urticaria. Me meo en la ñoñería infantiloide cutre de la realización, con dos actores bastante olvidables, (lo siento Swayze, pero sólo molabas en "Le llamaban Bhody") y una carabina de asco: Whoopi Goldberg...