1ª parte: La feliz protagonista disfruta sexualmente con su amante (aka Vagina Sin Dientes De Leche)


Soneto de amor a mi amor amado


Escalando desde el ombligo al pecho
advierto entre confundido y extasiado
el aroma de tu salmón ahumado,
¡qué olor para orificio tan estrecho!

Al descolgarme -rumbo berberecho-
de tu saliente, antes estimulado,
descubro afición por el afeitado
cuando tu grito se ahoga satisfecho.

La predilecta es la madrugada
para acceder a tu almacén secreto,
registrar sabores en la alborada.

Y en el ocaso: el pulgar -y un cuarteto-
entre las sábanas y la almohada
protagoniza un paseo hacia tu objeto.

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2ª parte: La cabreada protagonista disfruta sexualmente con su amante (aka Vagina Dentada)


Soneto seccionado


En tu parque de césped luminoso,
instalado sobre él mi tobogán,
planta carnívora como caimán
devora mi propósito ambicioso.

Sólo quedan: columpios frente al foso,
cadáver vano para ser galán,
sangre venida con el huracán
y el destierro fortuito del coloso.

Ahora tus labios ganan mi atención:
“Aleja de aquí el caballo de Troya,
igual tu poesía con circuncisión,

que en este Edén no hay roble ni secuoya
ni lugar para la consumación,
ve sin tocarnos más la… chirimoya”

Diario de exploración terapéutica cercano a la pornografía sentimental. Las grabaciones caseras de diferentes etapas de la vida del director parecen haber sido rodadas con el único fin de aparecer en un futuro filme. El material actual, con Jonathan Caouette descomponiéndose, pierde el carácter sincero del que debería partir; sí parece, en cambio, un collage exhibicionista-amateur virtual o las confidencias gratuitas de un usuario de youtube. Por momentos, alguna de estas imágenes recuerdan por su tono de ‘hay que conseguir una imagen desesperanzadora a cualquier precio’ a “Relámpago sobre el agua”. Agotamiento causado por el ritmo caótico y autofelador con el que se suceden dichas filmaciones.

Piezas pornográficas de antaño.

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Feladoras... y feladores. Sabios/as 'cunnilingüistas'. Culos en pompa. Pezones testarudos. Nalgas 'flubber'. Melenas en primavera. Penes atentos. Vaginas dispuestas a todo. Escrotos enrabietados. Puros con venas. Cariño, ¿te busco el punto G? Pechos al descubierto. Bragas fuera. Sin vibradores y a mano alzada. Quítame el polvo del ombligo. Músculos traseros. En busca del tesoro. Y un perro bisexual.

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No es un trabajo de documentación, sólo son escenas de sexo entrelazadas (con escasos primeros planos). Una tontería curiosa, como mucho se puede decir que tiene valor histórico dentro del cine X.

Vamos, no sé, quizás me perdí algo, pero nuestros antepasados hacían el amor igual que ahora. (Digo hacer el amor porque a las tres de la tarde escribir follar suena fatal y hay niños despiertos)

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"Golfos..." debería de encontrarse en www.NoTeRasuresElCoñoAMíMeGustaTuMoñoAffinity.com,
en www.MeEncantaTuPezónPareceUnaLonchaDeSalchichónAffinity.com, o en www.DéjateCabelleraParaElVeranoYHazteTrenzasEnElAnoAffinity.com; pero en FilmAffinity no.

Alejandro Amenábar esbozaba con tiralíneas su tercera película, se preocupaba de la factura técnica y abordaba una historia de fantasmas desde otro punto de vista. Se situó tras la cámara y comenzó a rodar.

Presentación. Caserón. Bella fotografía.

Nicole Kidman. Terror gótico. Niños asustados. Bella fotografía.

Mayordomos. Mayordomos. Terror gótico. Realidad y fantasía se mezclan.

Nicola Kidman. ¿Sueños transgiversados?. Enigmáticos mayordomos. Gritos de niños.

Terror. Bella fotografía. Gritos. Realidad. Sueños. O las dos. Rostros de pánico.

Nicole Kidman. Asustadiza Nicole Kidman. Hechos paranormales. ¿Y ese extraño mayordomo?

Hechos paranormales. No. No. Hechos imaginados. Creados por la mente. Nicole Kidman.

Gritos infantiles. Gritos maternales. Nicole Kidman. Mayordomos. Caserón. Imaginaciones.

Bella fotografía. Realidad. Sueños que se funden con la. Realidad. Nicole Kidman.

Niños perturbados. Mayordomos que guardan un secreto. Gritos. Más gritos. Más gritos.

Más gritos. Nicole Kidman. Gritos infantiles. Gritos maternales. Caserón. Fotografía. Fin.




¿Y dónde están los sentimientos? ¿En qué lugar del caserón quedaron? ¿Estará el alma de la cinta entre las sábanas? ¿La luz del Sol se ha perdido? ¿Corremos las cortinas para dejar pasar los rayos de la emoción? ¿Miramos en la oscura habitación? ¿No estarán escondidos debajo de la cama? ¿Quiénes? Pues la tensión y la brillantez. ¿Levantamos las tumbas?

Aún lo recuerdo como si fuera ayer. Todo comenzó con la aparición, aquella madrugada, bajo una capa negra, del siniestro hombre de dentadura firme.

El cuerpo pesado de aquel individuo se abalanzó sobre mi mujer. Los decididos colmillos se dirigieron a su cuello. Las sábanas salpicadas se arrugaron en el momento del contacto. Ya no fue la misma. Sus ojos brillantes y su palidez revelaban una enfermedad incurable. La visitó un doctor. Y otro. Nada. La mordedura no cicatrizaba. Me obligaron a comprar ajos, cruces y madera. Afilé la estaca.

Desde esa noche los murciélagos hinchados revolotean cerca de las ventanas de mi casa. Ahora siempre tengo las persianas bajadas.

Los nudillos de Bram Stoker ya no golpean mi puerta como antes. Lo agradezco. Intento olvidar y separarme del ruido. Veo “Drácula: Vampiro de cartón y gomaespuma” de Tod Browning, es mi fórmula para desconectar del continuo terror, del miedo nocturno.

Todavía sigo odiando la oscuridad. Y las noches.