Los antiguos colaboradores de Sálvame se embarcan en una nueva aventura. Intentarán ganarse un hueco en nuestros corazones mientras se insultan, se pelean, se reconcilian y se critican con dureza.

El formato, con un montaje dinámico, entretiene, pues permite que salgan a la luz las virtudes de cada uno. Lydia llora, Belén grita, Patiño se enfada, Terelu se queja, Matamoros mete cizaña, Kiko exhibe mala baba, Sandoval dramatiza, y Chelo... Chelo guarda silencio. Chelo, periodista de raza, observa atentamente a sus compañeros. Sin duda es el personaje más interesante; se halla envuelto en misterio. Las cámaras grababan doce horas al día y aún así no consiguieron captar ninguna interacción suya. Hasta el tercer episodio no adviertes que también participa en el programa.

Los protagonistas son el alma del asunto. Las distintas situaciones funcionan porque ellos las hacen funcionar. Como cuando se encuentran con "el Puma", al que creían muerto, y las emociones se desbordan. Se suceden los momentos grotescos, absurdos, delirantes. Llevan la fantasía consigo. En cualquier circunstancia, en cualquier lugar, en cualquier instante, algo le sucede a alguien y no puedes dejar de mirar intrigado la pantalla.

Los antiguos colaboradores de Sálvame, adictos a la fama, resultan admirables debido a sus imperfecciones. No parece que estén actuando. A mí me hacen mucha gracia... especialmente Chelo, claro... hay que reconocer que está a otro nivel.

Se considera a esta miniserie uno de los grandes true crime, y con merecimiento. Cuenta con cinco episodios de más de hora y media de duración donde se desgranan todos los detalles del caso. Toca todos los temas: las protestas de la comunidad afroamericana, las críticas a la labor de la policía, las fallas en el aparato de justicia, los privilegios de los ricos, la facilidad con la que muchos miraron hacia otro lado ante un caso claro de maltrato a la pareja.

En el centro del relato, está O.J. Al principio fue adorado por las masas. Fue visto como un deportista simpático, alegre, despreocupado, hábil en el trato con la prensa y con facilidad para sacar rendimiento a su éxito. Comparar el comportamiento de aquel joven ambicioso con los episodios grotescos que protagonizó en los últimos años establece el gran misterio, el enigma sobre el que se erige el documental.

David Fincher recrea las andanzas de un asesino a sueldo metódico y minucioso, interpretado con magnetismo por Michael Fassbender. El protagonista tiene los conceptos claros, posee un código de conducta inquebrantable; sabe que en su oficio hay que eliminar la empatía, que de la sangre fría depende el éxito. Una buena planificación lo es todo. "Cíñete al plan; anticípate, no improvises...", recita como un mantra.

Se preocupa de calcular cada detalle al milímetro: la ropa que viste, los instrumentos de trabajo, el gesto impasible, la música que le ayudará a centrarse, el pulso, la hora y el lugar. Es un obseso del control, un fantasma que desaparece sin dejar rastro, un artista cuya obra no será advertida. Sin embargo, una noche, durante un encargo rutinario, algo se tuerce.

Este thriller muestra en buena forma al director, quien nos regala un bravo ejercicio de suspense, adornado con escenas de acción potentes y realistas. El asesino del siglo XXI es un profesional consciente de su irrelevancia. Todos somos peones en un mundo dominado por oscuros intereses mercantiles, una sociedad interconectada y deshumanizada. Incluso alguien como el asesino reconoce la presencia del azar, admite su insignificancia en el tablero de juego. Porque incluso él necesitó reservarse un rinconcito seguro, un espacio de felicidad en República Dominicana, una nota de luz en su vida. Incluso él se siente solo en ocasiones.

Cuando su hogar es profanado, la máscara tiembla. Y se desata la venganza.

Eugenio merecía una película que le hiciera justicia, un drama teñido de risas, sostenido por dos interpretaciones prodigiosas, de esas que captan el alma de los personajes.

Lo que podría haber sido un biopic al uso, de ascenso y caída, se convierte en el relato de una historia de amor, la crónica de un desgarro. Trueba narra con sencillez y naturalidad los esfuerzos por ganarse la vida de una pareja y la posterior llegada del éxito. Nos sitúa en una época atravesada por aires de cambio, una sociedad que lucha por liberarse, donde se produce el auge de la tele (brillante la escena del "Un, dos, tres..."), y la aparición masiva de artistas.

Un chiste es un mecanismo de relojería. Requiere de pausas, silencios, pequeños gestos que marcan el ritmo. Cada palabra tiene su peso y adquiere resonancia. Cualquier tropiezo en el camino que conduce al remate de la broma resulta catastrófico. Ser gracioso es un arte que no se halla al alcance de todos, y que a menudo nace del sufrimiento. Tras cada carcajada puede ocultarse una tragedia.

Carolina Yuste llena de luz la pantalla, y David Verdaguer comprende tan bien su papel que olvidas que estás viendo a un actor. El surgimiento de ese humorista triste, vestido siempre de negro, con gafas tintadas, acento catalán, bebedor, fumador, imperturbable, se cuenta de manera modélica. Las sombras de Eugenio son apuntadas, pero el director no se recrea en ellas. Nos ofrece un retrato matizado de una figura compleja, melancólica, autodestructiva, tímida, genial, en permanente conflicto.

Scorsese reconstruye un pedazo olvidado de historia americana. A su habitual pericia narrativa y el vibrante uso de la cámara añade una cadencia pausada, en una película densa, sustanciosa, cautivadora. Suministra hábilmente las revelaciones, envolviéndonos en un relato que desmenuza los mecanismos del mal, analizando el crimen desde dentro.

Los Osage, obligados a renunciar a sus creencias ancestrales, experimentan un golpe de suerte al encontrar petróleo en la reserva que se les ha concedido. De la noche a la mañana se convierten en millonarios. No obstante, se hallan sometidos a la tutela del estado, no pueden disponer libremente de su dinero, no pueden confiar en nadie. Perciben las miradas de odio flotando a su alrededor. Comienzan a producirse una serie interminable de muertes sospechosas que ni siquiera llegan a ser investigadas.

Quizá la decisión más arriesgada del film sea la elección del protagonista. En el libro de David Grann el personaje de DiCaprio es uno de esos nombres propios que se repite a lo largo de las páginas sin que logremos adivinar sus motivaciones. En la película le dotan de alma, cobra vida su historia de amor. Lo retratan como a un tipo irrelevante, un holgazán con pocas luces, un memo, alguien siempre superado por las circunstancias, que oscila entre la luz (Mollie) y la oscuridad (Hale).

En la relación con su esposa se intuye una metáfora de la relación entre blancos e indios. Y en la influencia que su tío ejerce sobre él notamos la mano del diablo. Sin embargo, seguimos sin comprender por qué actúa de esa manera. Quizá eso sea lo más terrible: que no haya nada que comprender.