“The Great Rock’n’Roll Swindle”, para ir directos al grano, es un pestiño de proporciones galácticas para todo aquel que no esté interesado en el movimiento punk, más concretamente en su grupo de referencia, Sex Pistols.

Su origen estuvo gestándose de manera casi obsesiva por el manager del grupo, Malcom Mclaren, anteponiéndolo a los intereses de una banda que pudo haber crecido exponencialmente en vez de quedarse en ese decálogo de la provocación de apenas 18 meses en los últimos años de los setenta.

Johnny Rotten, auténtico icono y alma del movimiento, se negó a participar en este pseudo-documental por razones económicas, éticas y orgullo propio, por lo que McClaren tuvo que ingeniárselas para desarrollar una absurda historia con Steve Jones, Paul Cook y Sid Vicious como marionetas de un teatro donde se autoproclama inventor del punk para vender ropa de su tienda SEX y ganar dinero sin hacer nada. Es, en definitiva, una banalización de una generación y un eclosión musical que para ser explicados deberíamos hacer un profundo análisis sociocultural británico y sus interconexiones con Europa y Estados Unidos.

Aún así, esta cinta guarda pequeñas joyas muy divertidas con Sid Vicious, sobre todo en su versión de “My Way” y su paseo por calles parisinas luciendo una esvástica en su camiseta. También son interesantes imágenes de archivo de público, declaraciones y actuaciones, pero el resto del metraje carece de interés y de gracia.

Es una pena que ese grupo que acuñó un movimiento nuevo y que dejó auténticos himnos que forman parte de la música como “Anarchy in the UK”, “Good Save the Queen” o “Bodies” no tuviese su continuación por esta payasada y el egocentrismo de un simple manager que se creyó más de lo que era.

"United 93" es una película muy bien rodada con un enfoque ultrarrealista que consigue pegarte a la butaca hasta que acaba. Es muy entretenida a mi modo de ver. Sin embargo, no me creo la historia al 100%. Puede que los pasajeros llamasen a sus familiares y se pusiesen al tanto de las siniestras intenciones de los terroristas, liándola parda allí mismo, pero no me trago que el avión se estrellase ni de coña. Trozos del aeroplano se encontraron a varias millas a la redonda, y poca gente puede creerse que la caja negra se desintegró. Todo apunta a que un caza lo derribó y que crearon esta versión oficial para enaltecer la valentía de héroes anónimos que tanto les gusta a los americanos.

No voy a entrar en valorar si Claus von Stauffenberg era un señorito aristócrata prusiano como tantos otros que se vio impulsado a realizar este atentado por ganas de protagonismo, o si fue la cabeza más visible de un plan para derrocar un régimen que algunos veían que abocaba a Alemania al abismo. Me mantengo al margen.

Sobre las críticas, no entiendo cómo esta película ha recibido tantos palos. Si bien sabemos cómo va a comenzar y acabar la historia, Bryan Singer nos la dibuja con minuciosos detalles. Por ejemplo, todos los uniformes que aparecen son exáctamente iguales a los de la categoría de cada personaje, y para muchos habrá pasado desparecibida la forma de retratar ahorcamientos en cuerdas de violín mientras son grabados para el visionado posterior del Fürher, quien decidió no verlos nunca.

La película tiene muy buenas pinceladas de ese estilo y coincide con muchos registros existentes de este complot. Y, a pesar de sus detractores, Tom Cruise hace una interpretación muy convicente de Stauffenberg.

En fin, que el hecho que no se plasme soldados americanos plantándose en Berlín en dos atardeceres en plan Rambo harto de fietes de nandrolona hace que los palomiteros de turno se duerman y no aprecien una historia de la Segunda Guerra Mundial que vaya más allá de bombas, gritos y exageraciones.

Los hombres que tienen la fortuna de pasar los ochenta años no suelen lucir un cuerpo digno de Míster Universo. De hecho, algunos no pueden ni andar. Tampoco sus hogares son el súmmum de la decoración y el buen gusto. Si viven solos y consiguen que sus casas no huelan a vómitos y orines, es un logro. Su vida social habitualmente no tiene mucho en común con la de una superestrella de la NBA, y sus viajes no suelen pasar del bar de la esquina o la panadería más cercana. En lo referente a sus ideas, es poco común que un ferviente franquista de los cuarenta cuelgue un cuadro de Lenin en su sala de estar a los ochenta años. Estamos de acuerdo, ¿verdad?

Paul Hafner es un doctor de economía que ejerció una próspera carrera como empresario porcino y desarrollador de un aparato para hacer yogures. En la Segunda Guerra Mundial perteneció a la SS como un mero oficial que no llegó a ser Standartenführer, Obersturmbannführer, Gruppenführer, Obergruppenführer ni Standartenführer. ¿Qué crímenes de guerra cometió? Hasta que alguien demuestre lo contrario (y ese alguien desde luego que no ha sido el director del documental), su delito fue pertenecer a las Waffen-SS hasta los 22 años y, como todos los oficiales, se le declaró automáticamente perteneciente a una organización criminal. Cumplió su condena por partida doble con las potencias vencedoras y desarrolló su vida en España sin ocultar su identidad en ningún momento y sin ser requerido por la justicia austriaca.

En el momento en que hace la entrevista, como miles de ex-combatientes por el Tercer Reich, se declara nacionalsocialista, admirador de la figura de Adolf Hitler y negacionista. Nada nuevo bajo el sol.

El tal Günter Schwaiger, que debe ser muy listillo, coge al nazi de cuarta fila Paul Hafner, que ya estaba bastante mayor y un poco gagá, y ni corto ni perezoso se marca una especie de documento audiovisual de setenta minutos con un calidad y montaje dignos de "Se acabó el petróleo", donde en vez de sonsacarle a Hafner algún crimen de guerra que haya podido cometer, le saca en humillantes primeros planos mostrando sus genitales y sus glúteos cuando se cambia el bañador o en calzoncillos cuando hace pesas. Hasta con todo detalle muestra cómo se cambia la dentadura encontrándose en un claro estado de enfermedad y de no poder comparecer ante las cámaras con la mínima entereza.

Lamentable documental que saca las miserias de un hombre octogenario en vez de indagar, aunque fuese un pelín, en sus crímenes de guerra o sus actividades como oficial. Vamos, que al final acabas sabiendo mucho mejor cómo es el escroto de Hafner antes que sus funciones en el III Reich, y no es coña.

Película noruega entretenida, llena de guiños a clásicos del terror como "Evil Dead", "Viernes trece", "Braindead"... Argumento típico de jóvenes que se van a una cabaña perdida en medio de la nada que van siendo aniquilados uno por uno. Nada nuevo bajo el sol excepto por la inclusión del Zombi Nazi, o el Nacional Zombilismo, como he leído por ahí. Encontramos graciosísimos planos de formaciones militares comandadas por un zombi de las SS.

Lo que no me gusta es la clase de zombi. Yo soy partidario del zombi clásico, el que arrastra los pies por los suelos, no tiene sangre y con una mirada perdida al infinito. "El amanecer de los muertos" inventó al "zombi dopado", que corre cual Carpanta detrás de un muslo de pollo. Los zombis, con su inmenso número e insistencia, dan suficiente miedo como para encima concederles agilidad, velocidad y fuerza. Y aquí los nazis en un principio son una especie de Oliver Aton hartos de nandrolona para pasar a tener muy poco instinto defensivo. Encima tienen inteligencia y capacidad de organización.

Quitando el principio de la película, el resto se puede disfrutar por el festín de humor y gore. Tiene algunos gags muy buenos, y en general estos noruegos se lo curran.