Esta historia transcurre hace mucho tiempo y a mucha distancia pero mantiene las desgraciadas constantes que aún hoy siguen afligiendo a la humanidad y a las sociedades, ya sean de aquí, de allí, de oriente u occidente. La persecución y condena hacia los infieles o devotos de otra religión.
No hay palizas ni ajustes de cuentas, aunque sí torturas. Más que chinas, japonesas. En vez de a balazos, el sufrimiento se ve gota a gota. Así hasta que van cayendo cristianos por puro desfallecimiento y con ellos, la fe de los jesuitas perseguidos. He ahí donde Scorsese quiere que pongas el ojo, la mente y hasta el corazón o espíritu. En si la fe puede mover montañas, si el sacrificio genera recompensa y lo más importante, si cuando todo está perdido, la propia fe es lo último que se pierde. Una dicotomía que termina siendo también tuya.

Pero no todo es pan y circo. A esta serie, como a tantas otras, le han sobrado unos cuantos episodios y unos cuantos personajes. Lisboa, que era uno de los más influyentes de las dos primeras temporadas en su rol de policía enamorándose del ladrón, pierde todo el interés cuando se pasa al lado oscuro. Agoniza, es irrelevante su aportación y es eclipsada de manera fulminante por Nawja Nimri y su papel de policía, madre y azote del profesor. Denver y Estocolmo se tenían que haber quedado trayendo más hijos de padre proletario y madre burguesa al mundo para así luchar contra la desigualdad entre las clases sociales y no volver a partir de la tercera temporada, por no hablar de Arturito. Manila, que es la magnífica Belén Cuesta, no se sabe ni para qué ha venido la pobre a la fiesta...
Aunque quedaba la traca final, la segunda parte de la última temporada. Donde lo más interesante termina sobresaliendo por encima de las nimiedades que conlleva una serie con tantos episodios y tantos personajes. Esto es hablar del agente Tamayo, descomunal actor de reparto Fernando Cayo, y su intervención en el devenir de la economía como se descuide, del profesor y hasta (ahora sí) su relación con Lisboa, que hace entrar en razón al policía apoyando la moción sobre economía nacional de su amado profesor. Sabio giro de guion.
Queda hablar también de Berlin, uno de los personajes mejor construidos por un actor que era poco conocido y que ahora saldrá hasta en los yogures, y se seguirá hablando. Habrá spin-off con su legado, dando cuenta del porqué, cuando y cómo se fraguó la relación con su hijo, que en esta segunda parte de la parte contratante de la última parte adquiere una relevancia trascendental. A tokyo ni está ni se le espera y ni falta qué hace.

Aparece en la primera escena Antonio de la Torre mirando a la playa mientras respira, medita y coge impulso para regresar donde está, un restaurante al que accede por la puerta de atrás, esquivando cocineros, bandejas y fregaplatos hasta que le ofrecen su abundante ración de marisco y es él mismo el que lo lleva a la mesa de sus socios, compañeros o amigos. El acto recuerda muchísimo a De Niro, Pesci y Scorsese tras todo ello. Después comienza un compás musical que no cesa salvo en escasos intervalos mediante unos diálogos que parecen salidos de la carrera de San Jerónimo o más allá. Videos de fiestas y regalos en los informativos, felonías entre miembros del partido o registros físicos y digitales que involucran a medio Estado y a todos los partidos, de uno y otro bando. Por momentos, se sienten los ecos de El padrino del gran Coppola.
Si hasta aquí ya se había visto mucho, variado y en línea con algunas de las mejores obras realizadas sobre la política y sus conexiones con la mafia o al revés, entonces hay que prepararse para la parte final porque es pura adrenalina. Llegados a este punto, el personaje principal genera tanto rechazo como empatía. Ha de salir de su propio laberinto librándose de presiones, amenazas y extorsión. Por eso llega a la escena de la fiesta entre jóvenes de la casa en pleno delirio, huye con los documentos encontrados en ella traicionado, mientras persiguen su coche y presenta los papeles a una periodista en televisión interpretada por la convincente Bárbara Lennie en uno de los finales más rotundos que se han hecho en España. Por eso es la película que le faltaba a Sorogoyen como bandera, a De la Torre en recuerdo y una de las mejores de comienzos de siglo, si no la mejor.

Puede parecer demasiado cargante o solo apta para unos pocos la vida, más que la obra, de Unamuno pero sería un error plantearla así. La película se centra en su última etapa, en la que es destituido por la República como rector de la Universidad de Salamanca y luego restituido por el régimen franquista. Por lo tanto, no hace falta leer su obra para disfrutarla. Más bien, sitúa al personaje ante los acontecimientos que dividían a España en ese tiempo y que recuerdan no tan lejanamente a la situación actual, aunque todavía haya más. Cuando aparece Eduard Fernández como el militar Millán-Astray es entonces cuando los actores toman el testigo y convierten el film en un duelo sin pistolas entre Salamanca y Zamora, con Karra Elejalde soltando todo el lastre unamuniano en la mítica escena de la Universidad, haciendo el silencio en la sala y remarcando una propuesta cinematográfica que recupera la figura de uno de los escritores más importantes, a un director en horas bajas y al país de su bloqueo mental.

Un abogado mediocre, hastiado y al borde de un ataque de nervios, como rezaba la de Almodóvar, decide porque no le queda otra ante el éxito editorial de su simplista y resultona mujer escritora, dedicarse a hacer una novela de altura, inmensa, de verdad. Ante esto, debe hacer frente a la presión de su profesor, pasado de vueltas y con intenciones turbias, y a las propias trampas que él mismo va poniendo a sus nuevos vecinos para poder así, escribir su propia historia. Un ángulo de muchos lados que consigue también un buen resultado, quizás no tan sorprendente como Caníbal pero sí más sugerente. La moraleja de cualquier aspirante, saber donde está el límite entre lo real y lo ficticio.