Thriller a la española. Es decir, échate a temblar. La mayoría suelen ser bastante mediocres y este no es una excepción, faltaría más. Trata sobre la interpretación de los sueños o algo por el estilo. Muy apropiado porque yo me quedé dormido viéndola. Hasta lo que pude degustar la película hacía gala de un ritmo farragoso, una presentación de personajes inexistente, una puesta en escena artificiosa y unos diálogos de cartón piedra muy poco apoyados por un elenco de actores bastante limitadillo. Vamos que no me entraron ganas de continuar viéndola al día siguiente. Casi que prefiero quedarme con la intriga.

Una puta mierda de película. Me quedé dormido viéndola, así que no digo nada más. Desafortunadamente me desperté y tuve que tragarme los últimos 15 minutos de metraje, que para lo buenos que son y lo mucho que se entienden más me valdría haber entrado en coma profundo. Dicen por ahí que para que te guste esto tienes que ser fan del videojuego. Yo añadiría también algo más, pero mejor me callo.

Cinco personas van dentro de un coche camino de una cena navideña, para atajar se meten por una carretera muy oscura y muy larga y tienen un conato de accidente. A partir de ahí irrumpe la trama sobrenatural, con espectros asesinos, coches fantasma y muertes inexplicables (o algo así). Como espectador lo único que te queda es adivinar el orden y la manera en que van a palmar los personajes. A lo mejor dicho así suena bastante mal pero una vez vista la película puedo asegurar que es mucho peor.

Por culpa de esta puñetera película y su balbuceante niñato que veía muertos hemos tenido que soportar, no sólo más películas del abyecto Shyamalan, que podía haberse quedado en su casita leyendo tebeos, sino toda una serie de películas de terror sobrenatural con críos repelentes perpetuamente acojonados por algo que solo ellos conocen, y finales sorpresa (de esos de “¡te pillé!”) que buscan redimensionar todo el argumento para darle algo de lógica a una historia que, hasta ese momento, se caracterizaba por carecer de ella (consiguiendo la mayoría de las veces justo el efecto contrario).
Un reputado psicólogo infantil, buscando redimirse de un antiguo fracaso profesional, decide ocuparse del complicado caso de un niño introvertido y solitario con graves problemas de comunicación social. A medida que el estudio del chiquillo comienza a dar sus frutos, el hombre descubrirá que no es oro todo lo que reluce, y lo que prometía ser un caso rutinario se convierte en algo mucho más aterrador.
La película promete y arranca con fuerza, pero termina decepcionado. Tiene un buen argumento, que duda cabe, pero Shyamalan no sabe o no quiere exprimirlo al máximo, no logra que sintamos en nuestra piel el terror del chaval acosado por sus miedos interiores y exteriores. Supongo que las intenciones del director eran otras.
Dividida en dos partes claramente diferenciadas, utilizando como bisagra la famosa confesión del protagonista en la cama del hospital, El Sexto Sentido se caracteriza por poseer una primera mitad francamente inquietante, que sabe dosificar a la perfección la presentación de los personajes, el desarrollo de la acción, el tempo narrativo de la historia, reposado pero implacable, y las pequeñas dosis de tensión que irán en progresivo aumento, y una segunda parte que no logra, ni por asomo, alcanzar las sabrosas metas que el anterior segmento parecía augurarnos. A partir del desvelamiento del misterio la película se pierde completamente entre escenas ridículas y cansinas, descendiendo en caída libre hasta su archiconocido y efectista desenlace que busca desesperadamente un último golpe de efecto con el que despertar la curiosidad del público.
Los grandes problemas del cine de Shyamalan ya empezaban a observarse en esta película, aunque aún no lograban chirriar mucho y la mayoría de ellos pasaban desapercibidos. Sobresale ante todo el empalagoso edulcoramiento de la historia en muchas de sus escenas, algo realmente inusual en una película de este género, siendo la última parte el no va más en cursiladas a prueba de bombas.
Los actores cumplen, en algunos casos a un nivel bastante alto, caso del niño Haley Joel Osment y Toni Collete, su madre en la ficción. Bruce Willis alterna sus dos o tres expresiones faciales de toda la vida, ahorrándonos la papeleta de verlo en camisa de tirantes. Se agradece. Al menos por una vez.

A estas alturas de la vida ya debería saber lo perjudicial que resulta volver a ver, aunque solo sea por nostalgia, esas películas que tantos y tan buenos momentos nos hicieron pasar en nuestra infancia. Algunas mantienen el tipo a pesar de los años, pero lamentablemente otras se revelan como productos vulgares y mediocres sin demasiada gracia. Esto es lo que me ha pasado a mí con LOS CAZAFANTASMAS. Cuando era un crío me encantaba esta película, me parecía simpatiquísima y emocionante. Bueno, es todo un clásico del cine ochentero, no era yo el único pringado que bebía los vientos por ella. Pero que mal le ha sentado la madurez. Ahora la veo y se me antoja aburrida, desinflada, falta de vida, con un ritmo farragoso, escenas penosas, actores que parecen no creerse sus papeles (y eso que el chapucero guión está escrito por dos de ellos), unos efectos visuales absolutamente cantosos a pesar de la época y sin un solo gag que me haga esbozar media sonrisa. Más bien al contrario. Algunas cosas son francamente estúpidas y arbitrarias. No tiene ni puta gracia, vamos. En mi opinión lo único que continúa manteniendo cierto grado de pudor y dignidad es ese gigantesco muñecote de merengue que sale al final de la película paseándose por las calles de Nueva York. El resto, una mierda.