Y allí está mi viejo amigo Clint, vestido con una bata blanca de cirujano, esbozando una cómplice sonrisa en su rostro. Me invita a tomar asiento en una camilla perfectamente dispuesta para la ocasión. Me pregunta que si estoy absolutamente seguro de querer hacerlo. "Pues claro que si tío".

Me obliga a tumbarme en la camilla, y entonces coge un bisturí, me abre en canal como un maldito cerdo desgajado en un matadero, mete la mano dentro y me arranca el corazón de cuajo. Sin quitarse esa maldita sonrisa de perro viejo de la boca, arroja el corazón a la mesa, coge un martillo y lo empieza a aporrear salvajemente, destrozándolo por completo.

Y el muy cabronazo coge lo poco que queda de mi pobre corazón, me lo vuelve a colocar adentro, me cose el pecho, me levanta de la camilla y me obliga a ponerme de pie. Y aún tiene la indecencia de dedicarme unas últimas palabras...:

(sigue en spoiler)
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Clint Eastwood logró crear con esta película uno de los más brutales y devastadores retratos de la condición humana, tanto que tan solo pasados 3 años desde su estreno ya figura entre las grandes de las más grandes.

El sueño americano (y el nuestro también) no aparece aquí más que como una triste colección de sueños rotos y esperanzas frustradas, de auténticos héroes de lo cotidiano que se esfuerzan por sobrevivir a diario en este puto mundo, sin perder nunca la dignidad.

La gran tragedia humana resumida en dos horas de espectacular y purísimo CINE, del que cala hasta los mismísimos huesos.

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Pocas palabras hay para describir una de las más bellas y poderosas obras de arte de la historia de la humanidad.

Portentosa, visionaria, de un poderío absolutamente impresionante.

No puedo más que escribir este puñado de frases sueltas, rendido ante la genialidad de la obra maestra de uno de los mayores talentos que ha dado nunca el cine, profundamente conmovido por el ya tan famoso discurso final de esta gran, enorme película, que resume en apenas 3 minutos todo el espíritu y grandeza del cine de Chaplin: El amor y la libertad, por encima de todas las cosas.

Y después de volver a verla, y recordarme a mí mismo por qué el cine es tan grande, solo me queda el repetir, y el repetirlo una vez más: Qué buena es esta película, QUÉ BUENA ES

Digno homenaje, sin más.

Es cierto que se centra demasiado en la vida personal de Chaplin, y poco en la figura del Chaplin cineasta y del proceso de creación y posterior evolución del personaje de Charlot.

Aún así, no es una mala película. Tiene momentos inspirados, y sobretodo el final, es un bello y digno homenaje.

Y es que es difícil rendir tributo a una persona como Chaplin. Porque corres el riesgo de hacer el ridículo, porque hay mucho, demasiado que contar, porque es muy difícil meterse dentro de la psique de un genio y comprender de donde salió la inspiración y el talento para crear obras maestras, una detrás de otra, y cambiar la historia del cine para siempre, y la vida de los que aún hoy en día seguimos amando a Chaplin.

Esta película es el trabajo de alguien que también ama a Chaplin. Pero ni por asomo le hace justicia. Es imposible.

Otra vez. Lo han vuelto a hacer. No hay ni una sola serie de la HBO que no me haya emocionado o estremecido hasta lo más profundo. Da igual si es con una familia de funerarios, con un grupo de soldados combatiendo en la Segunda Guerra Mundial o con una familia de mafiosos de Nueva Jersey, o incluso con esa misma familia de mafiosos instalados en el viejo y legendario Oeste Norteamericano. Los de la HBO hacen las series como los Ford o los Hawks, utilizan los géneros como simple excusa para narrar historias HUMANAS.

Esta vez se fijan sobretodo en nuestras miserias, en la bajeza humana, en la extraña fascinación que sentimos acerca de la violencia y el poder que deriva de ella. Deadwood es un western que no se parece a ningún otro. Ni siquiera a la nueva oleada de westerns post-modernos. Deadwood es sucio y polvoriento, un puñetazo de realidad, donde no hay ni buenos ni malos, donde no existe la ley, donde los sentimientos humanos están a merced del honor y el dinero. Donde muchos callan y se esconden. Una maldita selva donde sobrevivir es lo único que queda.

Si "Los Soprano" nos mostraba la otra cara de los Estados Unidos, Deadwood nos enseña los orígenes de todo ello. El nacimiento de una nación, marcada por hombres hechos a sí mismos, por banqueros judíos, por prostitutas, por proxenetas, por comisarios de dudosa moralidad. Tal es el caos en Deadwood que llega un punto en el que se ven obligados a reunirse y comenzar a hablar de comunidad, de orden, de cargos públicos, de elecciones, de anexiones a territorio americano. Sí, de ahí viene América, y es imprescindible saberlo para comprender muchas de las cosas que suceden en ese país en la actualidad.

Y con ese y otros pretextos, la HBO vuelve a demostrar que está a años luz de los demás. En las series de la HBO no hay trampa ni cartón, tan solo la grandeza de unos actores extraordinarios, de unos personajes tan bien definidos (como ese Ian McShane encarnando a Al Swearengen, el hijoputa más entrañable de la historia televisiva desde Tony Soprano), de esos diálogos tan metafóricos y filosóficos, de esas escenas tan poéticas y poderosas que tan solo desprenden aroma de CINE.

Y así estamos, maravillados, una vez más, por la grandeza monumental de unos tipos que se han empeñado en ser la factoría de ficción televisiva más genial e impresionante de la historia. Estremecido por la belleza de esta nueva obra de arte y estupefacto por su final, tan áspero, seco y real como el aire que se respira en Deadwood; bulevar de los sueños rotos, de nuestras miserias y nuestras grandezas, de todas aquellas cosas que nos hacen ser, precisamente, seres humanos.

Y eso que me gustó bastante "La guerra de los mundos", pero hay que reconocer que echábamos de menos en la filmografía de Spielberg una película tan sobria, magistral e incluso perturbadora como esta "Munich".

Spielberg vuelve a hacer gala de un dominio de la técnica cinematográfica inalcanzable hoy en día por ningún director del mundo. Las escenas de acción resultan espectaculares y espeluznantes, la fotografía es brutal, con un repertorio de colores, fondos y matices sorprendentes y "marca de la casa". La música, aunque no resulta espectacular se conjuga a la perfección con la historia, y el drama que sufren los personajes (algo en lo que se critica muy frecuentemente en el cine de Spielberg) se nos muestra, esta vez, en toda su crudeza. No hay final feliz, todo resulta creíble, en esta angustiosa, soberana y magnifica obra de Spielberg. Desde la narración de los tristes acontecimientos en Munich, hasta la desesperación y el trastorno mental que sufre el protagonista hacia el final de la cinta. Y aquí también hay que destacar la magnifica actuación de Eric Bana (aunque no destaque tanto como en Troya), y el resto de actores, que completan un reparto muy digno y completo.

También hay que recalcar la valentía de Spielberg al rodar una película como esta, y poner en duda los métodos utilizados por Israel a lo largo de la historia. Esta no es una historia de buenos y malos, porque cuando estamos a punto de caer en la tentación de pensar que los palestinos son los malos, Spielberg se encarga de hacernos ver que las acciones de represalia no sirvieron absolutamente para nada. Todo lo contrario, alimentaron aún más el odio en ambas partes. El plano final de la película, en el Puente de Brooklyn y con las Torres Gemelas de fondo nos avisan de forma premonitoria: Miles de muertes, sangre y venganza, y aún no se ha solucionado nada.

El mensaje es claro: La violencia solo aporta odio. No es el camino.