Cómo ya argumentara en mi crítica sobre Training Day, jueces y policías son el cáncer de cualquier sociedad, y no los políticos. La única virtud que para mí posee el producto de marras, es su sinceridad. Nos muestra la verdad de lo que son los cuerpos policiales en cualquier lugar del mundo (en unos más que en otros). Una camarilla de ladrones y extorsionadores que te joderán vivo si te cruzas en su camino. El amigo Mos Def, quien realiza una soberbia interpretación, amén del doblaje al castellano (excelente), es el tipo que pasaba por allí y al que quieren zumbar a cualquier precio.

El film peca de tontorrón al hacernos creer que Bruce Willis quiere dar una vuelta de tuerca a su vida justo en ese instante. Poco creíble. Buen homenaje de Richard Donner a Ruta suicida de Clint Eastwood. Estoy de acuerdo que aunque el happy end quizá sobra en una película supuestamente tan dura, no queda mal. Una película de ésas...

El reclamo para verla es exactamente ese, que la casa de marras está ahí y que no ya ocuparla, sino dormir una noche en su interior debe de ser una experiencia espeluznante. No es que crea en fantasmas, pero sí pienso que existen "cosas" en algunos puntos determinados que te ponen los pelos como escarpias. Una vez tuve una novia noruega que convivía con un fantasma. Ella y sus dos compañeros de piso. Baste decir que jamás subí al piso y que la relación concluyó pronto, pero las cosas que comentaban era obvio que no las inventaban.

La morada del miedo desarrolla bien el terror sicológico pero deja la sensación de ser cine de cartón piedra. Quizá con otros actores y otro guión hubiése dado más. Ryan Reynolds me parece un paquete de los de verdad.

Podría comentar las virtudes escenicas de la obra o hablar sobre el carisma del actor principal, pero siendo franco, he visionado menos de la mitad de su metraje. Y por ello, he elegido esta obra si a los validadores de esta web les parece correcto, para daros las gracias a todos los que durante este año de 2006 me habeis conseguido emocionar y a la vez engancharme a esta página web cinéfila, de largo, la mejor de Internet. Y por supuesto, para felicitaros este año que entra y que todos esperamos sea mejor que el anterior.

Darles las gracias de verdad y esperando no caer en el pelotilleo barato, a los críticos anónimos de esta nuestra página, que han conseguido ampliar mi visión sobre el mundo del celuloide a través de sus conocimientos, ensayos, críticas o parodias, con las que pienso la mayoría hemos disfrutado y pasado momentos muy agradables. Mandar un saludo a los que saben de sobra que sigo con asiduidad sus críticas bien por afinidad de pensamiento o bien por pura y simple fascinación ante tanta imaginación e ingenio demostrado aquí una y mil veces.

Saludar, cómo no, al amigo Tomine, quien entró como un huracán y nos ofreció unas joyas literarias disfrazadas de crítica de cine con las que aprendí, reí y sorprendí, muy gratamente. Y desde aquí, y creo que hablo en nombre de la mayoría de colaboradores de esta página, nos gustaría que volvieses para seguir divirtiéndonos y aprendiendo a partes iguales, aunque tú digas que no enseñas nada.
Felicitar también al amigo Kingo de rodillas y con cirios en las manos, crítico incombustible de síntesis envidiable y azote sin igual de las denominadas películas casposas con el que comparto una gran afinidad de pensamiento en la mayoría de obras mayores, si exceptuamos Casablanca y alguna más.
Agradecer al amigo Gilbert sus críticas incisivas y mordaces, siendo a la par escuela y divertimento para el que esto escribe.
Elogiar las tablas que sobre la vida posee el amigo Listo Entertainment y que nos hacen reír, y a la vez admirar, los acertados enfoques con los que acomete todas sus críticas.
Aplaudir la tenacidad, el empeño y el genio, que sobre su pensamiento cinematográfico aporta en la mayoría de sus críticas el amigo Maldito Bastardo.
Saludar también a mi amiga Gisele, contumaz devoradora de cine siempre aportando la dósis exacta de sentimiento en sus críticas, lo que a veces a otros se nos escapa al dejarnos llevar por la pasión de nuestros argumentos.
Y un beso gordote a mi amiga Khaledia, romántica sin par y de ideas claras y concisas.
Y por supuesto, felicitar con grave envidia a las plumas más doctas de la web, de exquisito lenguaje y acertado verbo que aportan a esta página un lucimiento merecido desarrollando sus críticas con amplios conocimientos sobre el medio que más amamos y sirviendo de contrapeso a otras críticas más gamberras: Bloomsday, Miguel, Burton, Jastarloa, Betomovies, etc.

Siempre he respetado a los japoneses por su peculiar sentido del honor que implica, en ocasiones, acabar con la vida de uno si la vergüenza o el fracaso le tocan sobre el hombro. Soy de la opinión de que es una forma digna para morir. Y los kamikazes nipones que caían en picado sobre los barcos de Mc Arthur siempre han obtenido mi respeto en la memoria.

En la Europa tan liberal y guay en la que vivimos se nos educa diciéndonos que suicidarse es de cobardes, qué tenemos que afrontar los problemas. A mí siempre me ha sonado a cháchara moralista religiosa y pendenciera. Cuando llegué mi hora lo decidiré yo (si puedo claro). E iré al infierno. Obvio.

Con lo que jamás he podido ha sido con los tuercebotas analfabetos que trabajan de musulmanes suicidas y que se inmolan por la causa arrasando con lo que tengan delante. Ni con esos jefecillos paletos de Universidades como la de El Cairo que diferencian sin rubor alguno quién es un martir o quién un asesino después de inmolarse y cargarse a docenas de individuos por la puta cara. Por su Alá. Un dios tan vengativo y miserable como el Yhavé de los judíos. Un diosecillo de segunda división vamos.

Y aquí aparecen dos tontos muy tontos hablando de justicia. Dos tipos que no saben lo que son las cosas buenas de la vida: follar hasta que revientes, llevar un ateísmo ejemplarizante o simplemente emborracharte con los colegas mientras te comes una buena ración de jamón ibérico para que entre más vinazo en el cuerpo. Qué jamás han estado con ninguna mujer a no ser que fuera una puta. Qué no saben lo que significa una caricia al despertar. Y qué, parásitos del miedo y de una vida sin esperanza, esperan que después de asesinar sin mirar a quién, se encontrarán con 70 vírgenes en el paraíso esperando a unos seres tan espeluznantes como ellos. Sí hombre, qué síiiiii... ¿Quién os lo ha dicho? El gafas de turno de Hamas? Os lo ha dicho Alá por videoconferencia? Imbéciles...

Veamos... Neo no es Jesús, que quede claro. Neo es el futuro Mesías que los judíos llevan esperando cinco mil años, no Jesucristo. El agente Smith podría encarnar al nazismo o al Hamas palestino. Los secundarios se reparten las razas, es decir, lo normal es observar un aplastante número de actores blancos. No en Matrix, ya que orientales y negros tienen un montón de papeles. Casualidad? Nunca. Toda esta puta trilogía es un cuento judío pretencioso y carente de originalidad en sus propuestas argumentales que roza el absurdo. Los judíos controlan los grandes estudios de Hollywood desde que se inventó el cine, y por ello, observamos siempre a nuestros héroes persiguiendo las dos máximas: venganza y éxito. Máximas judías.

Tras la breve introducción que constata mi furia, ésta se convierte en ira con la peña que aparece en ésta y la anterior, me refiero a los putos programas que intentan otorgar a la historia más sinsentido del que ya tiene por sí sola:
EL ORÁCULO: Una señora de raza negra (cómo no) que no pinta nada después de la primera parte. Además de ser un programa de ordenador, toma partido porque siente emociones tan fuera de lugar como la de la esperanza (jamás explicado en la trilogía por qué las máquinas pueden sentir, si exceptuamos porque no quieren ser borradas). No aporta nada ni en la segunda ni en la tercera. Encima tiene un guardaespaldas (oriental, claro).
EL INGENIERO DE LLAVES: Aparece en la segunda entrega y su importancia a pesar de la relevancia que se le presupone, se diluye en la nada de la trama. Es otro programa.
EL FRANCÉS: Un gabacho virtual que va de malote y de number one de Matrix. Un chulo putas que sólo aporta que sus colegas hagan sudar a los héroes y rellenen el infecto tufo.
EL ARQUITECTO: Creador de Matrix, una máquina claro, y candidato sin ecuanem para darle una paliza redentora hasta que le salga el código binario por el ano. Un fantasma al que no te crees ni por un segundo. Yo lo hubiese torturado con saña.
EL FERROVIARIO: Un lacayo del francés que te deja en una parada de metro hasta el final de tus días si le sale de los huevos. Poco más que contar. También de mentira.

Con estos notas quiso la máquina judía que estaba en la sombra engancharnos de alguna manera a la historia, y claro, no lo consiguió. El elegido, Neo, el futuro Mesías que los judíos esperan que venga y protagonista principal del truño trilosófico, poseé además poderes en el mundo real y se carga a las máquinas como un jueves tonto de Chuck Norris. Todas las escenas de acción son de bostezo permanente y la única pena que siento es que las putas máquinas no destrozaran Sion, porque menuda mierda de mundo habían creado los hijos de los judíos. Penoso. No tengo nada en contra de los judíos, pero es que la basura ideológica que han tenido los huevos de mostrarnos es de cadena perpetua.

Lo único destacable es el agente Smith, el mejor maloso desde el gran T-1000 de Terminator 2.
BASURA JUDÍA QUE INTENTARON COLARNOS CON VASELINA.