Por alguna razón intuía que esta película... Tenía mis dudas. No sé por qué. Y también muchas ganas de verla. Porque Verano... La he visto cuatro o cinco veces. Y siempre descubro algo. Y siento al verla que Carla Simón está a otro nivel de cine.

Y aquí no me creo nada. En los primeros cinco segundos intuyo más seriamente que la película no me va a gustar. No me creo a esos niños jugando en el coche... Y es raro, ¿no?, no creerse a unos niños que juegan. La película me produce un rechazo enorme y me resisto a admitirlo. Así que la sigo viendo, intento no hacer caso de la sensación que va aumentando a medida que pasan los minutos. No me creo a ninguno de los personajes y todo me resulta forzado, truculento. Me gustaría saber qué piensan las actrices y actores que han estudiado años, que se dejan la piel para hacer verosímil un argumento, para crear magia en los ojos del espectador, al ver esta película.

En el minuto diez me levanto porque ya no puedo esforzarme más por seguir viéndola y entro aquí a ver si hay alguien a quien le ha parecido lo mismo que a mí. Y sí. Afortunadamente no soy la única persona del mundo a la que la premiada última película de Carla Simón le parece un auténtico aburrimiento. Alguien por ahí, leo, dice "fea". Pues sí, eso también. El 95 por ciento restante, que llega a calificarla de obra maestra, me deja boquiabierta. ¿Hemos visto la misma película? ¿De verdad que hay alguien a quien todo esto, no solo le interesa, sino que le emociona?... Igual mañana lo vuelvo a intentar. Igual es que no estaba yo esta noche en mi momento óptimo para mirar cómo se mueven los tractores y las ramas de los melocotoneros y oír a un hombre blasfemar cada dos escenas mientras los niños comen melocotones y corren los conejos y hay tiros y firmas de papeles y parece como si a todos les hubieran extraído el alma.

Tengo poco más que decir. Si el tema no fuera tan serio, una pensaría que es una parodia. Como de Monty Python. He soltado un par de carcajadas durante el bombardeo. Mi abuela lo vivió, estuvo allí y no se murió. Ahora, como está muerta, no va a ver esta basura.
Si esto es cine que se vende, que a la gente le gusta, que a la gente le parece interesante, que a los actores les da de sí como para hablar de la complejidad de lo que hicieron, de haber sentido "el bombardeo en primera persona", del privilegio de haber rodado esta película, francamente dan ganas de... No lo voy a decir.
Es más allá de enervante. A mí el cine español de los últimos tiempos me parece vergonzoso, un insulto a la inteligencia. Me da ganas de llorar. Pero si esto representa al cine vasco... Es que no tengo palabras.
Podría hacer comentarios hasta llenar la pantalla, sobre la puerilidad bochornosa de cada detalle de esta película. Pero me ha dejado demasiado triste, no ya que se haga una porquería como esta alardeando de haber representado el dolor del bombardeo, sino la imbecilidad de los seres humanos que asienten y tienen el valor de elogiar este (alguien decía por ahí, me ha parecido leer) absoluto despropósito.

Me he visto la peli hasta el final haciendo un gran esfuerzo. Sé todo el tiempo lo que va a pasar a continuación, y no porque sea adivina, sino porque todo es evidente. Hemos visto todos demasiadas películas como para que algo en esta pueda sorprendernos. Es como poner a rodar una pelota de un puntapié. Solo que sin la belleza natural y simple de una pelota rodando. Aquí el director quiere hacer como que hay una profundidad de fondo, quizá quiere que haya hasta misterio. Y tanto esfuerzo pone en hacer como que los hay, que se le olvida cuidar de que los haya. Es como pedir fresas en un restaurante y que te traigan una postal con una foto de fresas. Y comértela.

A esos protagonistas suecos parece que les hayan arrancado el alma. ¡Qué barbaridad! Astrid Assefa, a la que no conocía, es una de las actrices más planas que he visto en mi vida. No le mueve el gesto ni que se muera su hija. En realidad su marido es igual de plano, pero aparece menos tiempo en pantalla. Y no es porque sean suecos. Esa frialdad es otra cosa. Si uno ha visto el cine de Bergman sabe que hay actores capaces de mostrar pasión ante las cosas que ocurren en la vida.

Me ha resultado indescriptiblemente torpe esta película. Como decía, la he visto hasta el final, haciendo un esfuerzo y aprovechando para reírme un poco cada vez que acertaba con la escena siguiente, que era casi cada vez que me lo proponía, solo para ver por qué algo que podía haber sido bueno no lo es. Para ver qué es lo que hace que una película sea insufrible, como de cartón. Cuando una ha visto La habitación del hijo, por ejemplo, y luego ve Estocolmo Este, se da cuenta de que nada de lo que pasa aquí es creíble.

Y en cuanto a Persbrandt, no acabo de tener claro a este actor. Le vi hace poco en una de Susanne Bier, no recuerdo el nombre, y francamente, no sé. Tengo que ver más pelis suyas para saber cuál es la sensación que me produce en realidad.

No me creo nada de esta peli. Nada.

Es lo mejor que he visto desde hace mucho tiempo. Y eso que en los últimos tiempos he visto cosas que me han gustado mucho; yo que no soy de series, disfruté enormemente con Fragile, con Atrapados, con Hemingway. Ni siquiera es que Warhol de entrada me interesara tanto. Pero esto es otra cosa, está tan bien hecha. La pongo solo por las noches, y la cantidad de información, de imágenes, de mundos, luego me despierta a media noche con sueños increíbles. No descanso demasiado, pero esta serie me tiene fascinada, más fascinada a cada capítulo. Tengo que parar a mitad de capítulo porque es un exceso de vida condensada y el cerebro no puede incorporar ya más. O porque quiero que dure, y ya no me queda tanto para llegar al final. Es pura vida. Sin juicios, pura vida.

Una peli más de superación. Insustancial. La cámara pasa de una escena a otra a toda prisa y no consigo que me interese ninguna de ellas. Creo que Isabelle Fuhrman lo hace bien. De las intenciones de la directora no entiendo nada. Pero si a todo el mundo le parece tan buena esta película, igual es que yo me he perdido algo.