Nunca habría visto una película así.
Porque estas comedias me dan miedo, me aterran. Las miro tenso, apretando un cojín contra el pecho, esperando lo peor. Porque sé que en cualquier momento aparecerá un chiste sobre pajillas, enseñarán una teta porque sí o repetirán la palabra "follar" en tono bellaco para demostrar un espíritu progre y desenfadado.

Además, el secreto de la comedia es la sorpresa y, seamos sinceros, ¿quién no tiene la sensación de haber visto antes este tipo de película? Por eso nunca la habría visto.

Pero he visto "Días de fútbol", por la insistencia de muchos a la voz de "ésta es diferente" y, sobre todo, por el aprecio personal a mi estimado Toni.
Pero no, Toni, no. Aunque, ¡ojo!, que hay cosas que salvables en este naufragio.

Me gusta la idea de fondo, la de un tipo que sale de la cárcel y se preocupa al ver que sus colegas han desperdiciado sus vidas, que no han aprovechado ese tiempo que él ha perdido. Y esos días de fútbol aparecen como vía a la redención.

El resto es superficial, zafio, chabacano, de mal gusto. En forma y en contenido. Con diálogos vulgares y groseros; con personajes planos y mil veces vistos (salvo, por una vez, a Alterio haciendo de macarra poligonero); con una trama aburrida y ordinaria. Con sólo un par de chispazos ingenio en un océano de morralla cinematográfica.

Y el chiste sobre pajillas en el tercer minuto. Progre y desenfadado.

El principal mérito de este tipo de cinta es dignificar a los precursores del género.

Lo justo es empezar diciendo que siento debilidad por Robert Mitchum. Soy de los que piensan que Bobby, sólo con su presencia, llena un plano, da sentido a una escena, hace que una película merezca la pena. Él solito. Soy consciente de que algunos pensarán que exagero, pero también sé que otros me entenderán perfectamente.

Y teniendo en cuenta que el film es, básicamente un Mitchum/Deborah Kerr, resulta fácil entender que ya está hecha la mitad del trabajo.

Aunque no sólo por eso disfruté esta película. Creo que la simplicidad del planteamiento inicial (dos personas que se encuentran en una isla) sirve para desarrollar ideas mucho más complejas, de corte incluso trascendental y metafísico. Todo dosificado en diálogos formalmente simples, pero con un contenido sorprendentemente profundo.

Además, la acción queda distribuida con ingenio y clase. A lo John Huston. De modo que la historia de los dos náufragos accidentales nunca resulta aburrida. De eso nada.

De este film me gusta Robert Mitchum, me gustan los diálogos, me gusta el guion y, sobre todo, me encanta que una película con dos personas en una isla -casi- desierta sea siempre entretenida.

Luke Wilson parece un tío majo. Recuerda a esos colegas que da gusto saludar por la calle, a esos amigos con los que uno se sienta en una terraza a tomar un café.

Y al principio la cosa es agradable. Uno sonríe poníendose al día, sabiendo cómo van las cosas y recordando batallitas. Luego la situación se vuelve tediosa y pierde poco a poco la gracia que tenía.

Entonces aparecen otros colegas, como Owen Wilson o Will Ferrell, los típicos cachondos que te hacen reír con cualquier estupidez que digan o hagan. Son sus caras, sus expresiones, sus formas más allá del contenido. Y te echas unas risas. Pero los cachondos tiene prisa, se toman el café de un trago, se levantan de la terraza y se van.

En el fondo se agradece, porque este tipo de colegas suelen hacerse pesados.

Lo malo es que, en ese momento, te das cuenta de que sigues sentado con Luke Wilson. Un tío majo, que te hace sonreír con sus historias, pero que se vuelve tedioso y aburrido cada minuto que pasa.

Así es esta película: una tarde en una terraza tomando un café con Luke Wilson. Sonrisas que al principio son sinceras y luego se tornan forzadas. Humor de baja intensidad, en frecuencia modulada.

Muy buenas, Gafón de los Montes,
Llevo varios días queriendo escribirte un correo y no encuentro tiempo.
(Si tuvieses facebook, todo sería más fácil.)
Ahora tengo 10 minutos. A ver si puedo.

El lunes fui a ver al cine "La red social".
Durante el film no pude contenerme y aplaudí varias veces.
Salí del cine emocionado, con la seguridad de haber visto un espectáculo de primer nivel.
"Primera División". Era lo que tenía en la cabeza: estoy viendo un film de Primera División.

Porque, dejando al margen la banalidad (o no) de la historia (que es discutible), el resto es apabullante.

Actores impecables. Jóvenes, pero impresionantes. Me llamó la atención un tal Justin Timberlake que lleva la palabra "carisma" tatuada en la frente.

El guion, excepcional. Capaz de acelerar una historia que debería de ser tediosa, porque imprime carácter a diálogos que deberían de ser manidos y blandengues.

El montaje, una pasada. En tres bofetones te mete en diferentes niveles de narración, sin perder el hilo, sin explicaciones absurdas. Poniéndote a prueba y, sobre todo, tratándote como un espectador inteligente del siglo XXI.

La dirección, digna del fuera de serie que es David Fincher. Inapelable. Presentación de personajes, planificación de escenas, encuadres, pulso,... Incluyendo, además, un toque final a lo "El club de la lucha" que casi hace que me eche a llorar en el cine. Extasiado.

Y la música... ¡Ay, amigo! Un tal Trent Reznor reinventando el concepto de banda sonora, dejando en evidencia a advenedizos de la música, haciendo temblar la película, lanzando secuencias de un modo que yo no recuerdo. Un espectáculo sónico que merece ser visto y revisto. Precursor. Un puñetero genio. Un superdotado.

Primera División. Más allá de la historia, insisto.

Tuve clara una cosa en cuanto terminó la película: si cualquiera de las partes que componen el film se integrasen en otra película cualquiera eclipsarían al resto del conjunto.
En "La Red Social" todo es armonía.

Una sinfonía. Un espectáculo. Un 10 irrebatible que voy a poner en filmaffinity en cuanto termine de escribirte.

A Joe Dante lo soltaron en mitad del río y le dijeron que nadase a contracorriente.

La responsabilidad sería de alguna lumbrera que pensó en aprovechar el éxito de "Tiburón" (leáse Roger Corman) y se sacó de la manga un kit de ideas para un pseudo-guion: un río en vez de un mar, un ermitaño montañés en vez de un marinero, un lago en vez de una playa, decenas de muertos en vez de un insignificante puñado de víctimas, chicas en bikini en vez de tiarrones sin afeitar con gorro de lana sentados en la proa de un barco y, lo que es más importante, pirañas en vez de un mísero tiburón.

Así que, Joe, ponte el bañador y echa a nadar.

Y la cosa tiene su gracia. Porque el film nunca pretende aparentar algo que no es. Los personajes son irritantemente estúpidos, la trama se hilvana mediante una serie de decisiones absurdas y, para pasar el rato, emergen escenas de free-blood-session para dejar claro que las pirañas muerden. Y cuando muerden, hacen pupa.

Creo que hasta John Carpenter habría tenido reparos en dirigir la película.

¿Por qué cruzar la valla si hay un cartel que lo prohibe? ¿Por qué darle a la palanquita cuando me dicen que no la toque? ¿Por qué bañarme cuando me advierten que hay algo en el agua? ¿Por qué ir en coche cuando podemos ir en balsa?

Joe Dante demuestra sin complejos que le importa un pimiento la respuesta a estas preguntas y a las miles que se podrían hacer al respecto del film. A él le dieron una historia insalvable y le dijeron que nadase río arriba.

Bastante consiguió sacando a flote una película a ratos divertida y siempre entretenida.