Bueno, ayer estuve viendo ese documental titulado Wise Guy: Los Soprano por David Chase, un auténtico caramelo para los seguidores de la serie y me acordé de una pequeña reseña que había publicado en un blog que tuve, justo al día siguiente de que James Gandolfini nos dejara. Y me apetece dejarla por aquí por si ha alguien le interesa echarla un vistazo entre tantas reseñas de una serie que sin duda las merece:

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Holaquétal, estimados. Ayer os decía hasta la próxima y que no sería mañana. Se ve que mis dotes de adivino siguen siendo igual de malas que siempre. Quién me iba a decir que esta mañana, mientras desayunaba, la cuchara con los cereales se iba a quedar a medio camino de mi boca, sorprendida y paralizada por lo que anunciaba el locutor de las noticias. Poco me duró la alegría de volver a escuchar lo que presencié en directo ayer noche, que mi equipo de basket es campeón de la liga, después de cinco partidos contra el eterno rival, de mal baloncesto, pero tensión, lucha y emoción a raudales. Tardé unos segundos en asimilar lo que decía el tipo de la teleboba. No me lo esperaba, no podía ser. James Gandolfini había fallecido ayer en Roma, de un ataque al corazón, con apenas 51 años. Tampoco me esperaba que me impactara tanto la noticia, que me dejara casi en stand by, desconectado por un buen rato mientras me hacía a la idea.

La verdad es que no me ha alegrado el día precisamente el tema y poco a poco, mientras lo digería, he ido pensando que tenía que dedicarle unas líneas por aquí, un pequeño homenaje, unas sinceras gracias por los buenos momentos que me ha regalado este personaje, que apenas conocía hasta hace un par de años, más que de verle recoger Emmys al mejor actor de series de televisión, por su trabajo en Los Soprano.

No fue hasta hace un par de años, más o menos, después de leer un artículo titulado Imprescindibles: Los Soprano en la web Jot Down, página que visito habitualmente, que me decidí a investigar en esa serie de la que todo el mundo hablaba maravillas, con tal de no tener que aguantar toda la mierda aderezada de anuncios y publicidad que dispara la teletonta sin parar mientras estoy cenando. Así que, religiosamente, me comí las seis temporadas de la serie, fiel a la cita siempre que me era posible, o sea, casi todos los días, a la hora de la cena, enganchándome poco a poco hasta la adicción. Sí, me uno a los que hablan maravillas, porque fue lo que me pareció y después de terminarla, me quedé con la sensación de que me faltaba algo a esas horas, que necesitaba otra dosis de Tony Soprano y familia.

No me voy a poner a destripar la serie, no viene al caso ni tengo intención, pero me acabó siendo tan familiar el rostro de Gandolfini Soprano, como desconocido me había sido hasta ese momento. Esa interpretación de un mafioso de poca monta es de lo mejor que he visto en mi vida y de lo que veré, no tengo la menor duda. Un dibujo de personaje muy alejado de ese mafioso que mandan los cánones, tipo El Padrino o cualquiera de esas películas de gángsters que todos hemos visto, pero que, sin lugar a duda, merece su mismo estatus, la misma genialidad que la de Don Vito Corleone, como bien señala este artículo titulado Tony Soprano Vs Vito Corleone de la misma página que os señalaba antes, Jot Down.

Un trabajo de los que se quedan grabados, lleno de matices, genuino, magistral. El día a día de un tipo peculiar, que acabas adorando u odiando dependiendo del capítulo o incluso en el mismo capítulo. Brutal o tierno, metódico o impulsivo, desenfrenado o calculador, magnético y destructivo, lleno de ira y cargado de material sociológico para ser desentrañado mientras se consume la serie con avidez. Tony Soprano o James Gandolfini son la serie, aunque el resto del elenco esté a gran altura.

Como olvidarse de Carmela, la doctora Melfi, Christopher, Pauli, Silvio, Livia, Pussy, Bobby, tío Junior y una interminable lista de enormes personajes secundarios. Como no echar de menos esa mezcla inigualable de drama psicológico, tragedia, comedia negra, violencia y vida cotidiana de todo ese elenco de personalidades salidas de la mente del señor Chase. Como imaginar un mejor comandante de una de las mejores series que he visto que a ese poliédrico tipo llamado Tony Soprano. Como no rebelarse contra ese final polémico con cualquier disculpa porque en realidad lo único que sucede es que necesitas más de esa droga. Quieres que sigan recorriendo esas calles de Nueva Jersey, quieres que sigan contándote esas disparatadas, angustiosas, violentas, tiernas e imprevisibles aventuras, quieres seguir pasándote por el Bada Bing! a saludar a Silvio y ver qué se cuece en esa entrañable y a la vez peligrosa banda.

Sigo en spoiler por falta de espacio:

Confieso que no tenía claro si me hacía falta ver la enésima versión de los famosos mosqueteros. Después de leer en la adolescencia el clásico de Dumas y ver no se cuántas versiones en la pantalla, algunas incluso varias veces, pues hasta un clásico inmortal se acaba resintiendo. El flechazo del amor se acaba convirtiendo en rutina.

Confieso que le he dado un 6 siendo generoso pero no solo por culpa de la película en si, sino que admito mi parte de culpa en mis síntomas claros de agotamiento con la historia. Quizás esperaba alguna chispa que reavivara el amor, algún enfoque que me sorprendiera o un qué se yo. Algo que justificara esta nueva versión. Pero ese era mi problema no el de la película, como ya digo.

La película es lo que es, una versión más moderna de lo mismo, con buena factura, buena fotografía, ambientación, vestuario y decentes interpretaciones. Pero también es cierto que está lejos de brillar, de sorprender o de darnos una nueva visión del clásico. Incluso diría que peca de ser demasiado plana, convencional, de faltarle algo de alma o pegada que la eleve y la haga destacar, de carecer de fuerza en algunos personajes, con ese cardenal Richelieu tan desdibujado, por ejemplo y de no hacer un buen trabajo en los tramos de acción cuando salen a relucir las espadas. Todo parece confuso, embarullado y mal resuelto.

Poco a poco me he ido dando cuenta de que no me apetecía ver otra vez la misma historia y que como me la estaban volviendo a contar me iba aburriendo más y más hasta costarme acabarla. El tiempo no mejora la historia de el maestro Dumas por mucho que lo intenten y esta película no le aporta nada, desde luego. Quizás ni siquiera está a la altura de esa historia mil veces contada. Esta versión la hace parecer mediocre y convencional, sin nada que recuerde a la magistral escritura de un clásico, ni nada que merezca la pena ser recordado. Dudo mucho que encuentre las ganas de ver esa segunda parte. Ya me ha llegado.

Otra de esas películas que parten de una idea con aparente potencial, que consigue interesarte, te intriga y logra eso tan difícil hoy en día, captar tu atención, pero que conforme avanza se va difuminando y perdiendo fuerza hasta costarte terminarla. Una pena.

No se si es por falta de presupuesto, por falta de ingenio o de atrevimiento o de ir un paso más allá o que es lo que les ha faltado a los creadores para elevarla al nivel de su inicio y eso que ya arranca al ralentí. Pero como el tema es intrigante te mantienes interesado. Quizás sea que intentan tocar demasiados palos y se quedan a medias en todos. O que tampoco quieren destilar mucho ácido y su crítica entre el racismo, el animalismo y la denuncia social se queda en un susurro que apenas se oye, blandito y para todos los públicos. O que al no tener una dirección clara desde el principio les haga ir dando tumbos por el bosque, perdiendo esa energía y algo más de nervio que pedía la película. Todo se desarrolla de manera suave, sin sobresaltos, sin picos que te saquen un poco de la planicie que nos vamos encontrando. No se toma ningún riesgo. No se ve un objetivo ni un mensaje claro, pasan muchas cosas pero te lo cuentan de una manera que te deja más bien indiferente.

Los personajes que parecían sólidos se van difuminando, toman decisiones contradictorias, quedan indefinidos y la atención se va apagando con el paso de los minutos. Todo va a trompicones, no fluye pese a que hay chispazos de ingenio en lo visual. No lo acompaña la narración demasiado dispersa y desdibujada. Lo que intentaba abarcar ese reino termina en quedarse en un pequeño pueblo, en una pequeña historia que no va a ningún lado. Abarcar mucho y apretar poco, dicen.

Mira que me gustaron bastante las anteriores con César, tirando a mucho diría. Pero no se el por qué esta no me daba apetecido verla, no le encontraba el momento ni las ganas y me daba algo de mal rollo o un mal pálpito . Y no iba mi sentido arácnido muy desencaminado. No me ha parecido que esté a la altura.

Que si, que me ha entretenido moderadamente, que a nivel visual y de factura técnica poco hay que toserle y tal y tal. Pero la historia no me ha llegado ni me ha convencido. Me ha parecido una película de acción normalita, con todos sus ingredientes en su justa medida, con ese villano tan flojo y prototípico, ese gorila malote y sus esbirros tan manidos, mil veces vistos y que sabemos que les va a pasar, peca de blandita al estilo Disney, muy flowerpower con ese idílico clan de las águilas, ese sabio orangután, guardián de la verdad del mito y perdido en heroicas acciones, una acción estándar bastante predecible y que tienes que esforzarte un poco en dejar en suspenso tu inteligencia en algunos tramos.

Hay demasiadas cuestiones en el guion que no pasan una mirada algo crítica, demasiadas conveniencias y situaciones que no pasan la prueba del algodón. Dicho de otra manera, el guion es muy pobre, endeble y lleno de agujeros si te paras a analizarlo un poco. Sobre todo del lado de los propósitos de la heroína humana y en la facilidad con que se sale con la suya en sus planes. Y su motivación, eso de las conexiones por radio pues casi no merece ni el comentario. Tampoco me merece la pena detallarlo más porque la película es muy de plantilla, plana, simplona, muy floja y no da mucho de si. Una peliculilla de acción y aventuras muy superficial y sin demasiadas complicaciones. Tipo comida rápida o estilo usar y tirar que no me va a dejar ningún poso.

Nada que ver con la anterior trilogía que, aparte de tener todo lo bueno en lo visual y la factura técnica de esta, tenían algo de magia en sus planteamientos, más profundidad en sus personajes y sus acciones, complejidad argumental, bastante más épica o mordiente e incluso te daban algo en que pensar de vez en cuando. Me ha parecido como la diferencia entre leer un buen libro y un tebeo. Los dos tienen su momento y son igual de respetables pero no tienen nada que ver en cuanto a estilo. A mi ya no me va lo de los tebeos, prefiero gastar el tiempo con un buen libro.

Bueno, a ver por dónde empezamos a destripar esto de los vikingos. Todavía estoy recuperándome del cansancio, el hastío, la decepción y el soberano esfuerzo que me ha costado terminarla. No se si merezco la medalla de chocolate, unas orejas de asno o un hueso por haber sido tan cabezón y cazurro de no haberla plantado al final de la cuarta e interminable temporada. Ahí ya me tenía pinta de que el tema se iba a despeñar cuesta abajo y sin frenos. Pero no, me he metido las seis temporadas como buen gilipollas que soy esperando algo absurdo. Que la cosa remontara y no se fuese a la mierda como era visto.

Bueno, como disculpa diré que a quién no le apetecía una buena serie de vikingos como tenía pinta de que podía ser. A mi me apetecía y mucho. Y al principio ahí estábamos, muy a bordo del drakkar de Ragnar y colegada. Y sí, al principio daba el pego. Diría que en sus tres primeras temporadas. Buena factura, buena ambientación, vestuario, fotografía, bien dirigida y sobre todo con unos buenos personajes que se van perfilando según avanza la serie. Destaca el bueno de Ragnar, líder natural, carismático, ambiguo, inteligente y con una visión nueva del futuro de su pueblo. Pero ahí estaban también Ladgerda, Rollo, Floki, Athelstan, Aslaug y algunos más con también unos antagonistas de buen nivel como Haraldson, Horik, Jarl Borg, el rey Ecbert y alguno más que se me olvidará. También nos cuentan una historia con varias tramas y con pies y cabeza. Todo parece con sentido y con buen rumbo entre luchas internas y ganas de conquista. Cierto que tampoco era perfecta, mucho capítulo de relleno, situaciones estiradas más de lo deseable, algunas lagunas de guión y una tendencia al folletín de folleteo la lastraban un poco, pero nada que no se pudiera perdonar. Ojalá mantuvieran ese nivel de bien o notable incluso de la tres primeras temporadas.

Pero no es así, por lo menos en mi opinión y además, para joderla más a fondo alguien tuvo la brillante idea de hacer temporadas de 20 capítulos. A la ya fuerte sensación de que los que van al timón no tienen ni idea de adonde van, de que improvisan el rumbo según la corriente del día, se le une estirar todo al límite para rellenar esa veintena de episodios. Asistiremos a la lenta y estirada hasta el aburrimiento agonía del gran líder, que pasa de ser carismático a un coñazo que ya aburre con sus tics, su parloteo y su sobreactuación junto con su querido Floki, que aburre tanto o más que el líder y aún está más sobreactuado y una Ladgerda con nuevas inclinaciones amorosas y reina de las amazonas vikingas de la noche a la mañana. Y cuando por fin la palma el amado líder es como si tiraran de la cadena del inodoro. Todo se va a la mierda.

Empezando con los hijos de Ragnar que carecen totalmente de carisma o fuerza para sostener la serie. El único podría ser Björn piel de hierro, pero su personaje está desdibujado y perdido, claramente desaprovechado. La tendencia controlada al rollo telenovela de folleteo se acaba descontrolando. Palman personajes principales y los sustitutos no dan la talla. Giros y alianzas inverosímiles sacados de la manga. El tema espacio temporal y cronológico se lo pasan por el forro. Según cuadre, un drakkar hace el camino a Wessex en 2 meses o 10 minutos. Empiezan a surgir subtramas a cada cual más pobre que no hacen más que cortar el ritmo de una historia principal que ya va dando tumbos. Las chorradas de Rollo en Francia, el muermo de los locos viajes de Floki en Islandia, los paseos fugaces por España, por Oriente Próximo, por América, puro relleno, el despropósito total que es el personaje de Ivar sin huesos allí por donde pasa aunque se crea un dios y sus esperpénticas peripecias por Rusia para acabar de rematarlo, la interminable cantidad de parloteo y relleno sin que pase nada relevante, los folletines de cama, los follones de poder y un revuelto de idas y venidas que se sacan de la manga sin un criterio ni una idea clara de a donde se va, improvisando sin rubor. Si, hay algunos chispazos de épica, alguna buena batalla, alguna muerte memorable, algún capítulo que merece la pena, algún diálogo decente pero parecen gotas de luvia en el vasto océano.

No tienen ni puta idea de adonde van pero nos calzan 3 temporadas con nada más y nada menos que 60 capítulos de tira palante y a lo que salga, lo cuadramos sobre la marcha si tal. Y todo para estirar el chicle hasta un final de los más ridículos y poco memorables que pueda recordar en una serie. Justo lo que nadie desearía para ir al Valhalla tranquilo. Ni de lejos merecía el esfuerzo llegar hasta ahí y el camino fue infumable desde la tercera temporada.

Un 7 hasta la tercera y un 1,5 el resto. Lo dicho, había que echarle un par de pelotas para acabar este fiasco anunciado o ser muy tonto para no ver venir que iban como pollos sin cabeza. Me inclino por la segunda opción y hasta me diría a mi mismo ese jodido,… te lo dije. Pero apetecía una buena serie de vikingos. Ya llegará ese día.

Pd.- A la nueva esa de Vikingos Valhalla le pueden dar mucho por saco de mi parte...

Y antes de que se me olvide, a los que gusten de la vikingada y aún no la hayan visto, recomendar sin duda The Last Kingdom. Quizás no tenga un protagonista con el carisma de Ragnar pero en cuanto a todo lo demás le pasa la mano por la cara a esta sin duda. Y sobre todo, la historia que cuenta siempre sabe a donde va y nunca pierde el rumbo, quizás porque está basada en una saga literaria que llega a buen puerto con alguien al timón.