Lo que ocurrió fué lo siguiente: la policía de Nueva York encontró pornografía infantil en casa de un profesor que daba clases particulares en su casa. Si el hombre llevaba niños a su casa y consumía dicho tipo de pornografía, probablemente también abusara de ellos.
A partir de ahí todo se desmorona. Nadie cuenta toda la verdad y las ansias de atrapar a un monstruo logran un ambiente de confusión y falsos testimonios . La gente quiere que corra la sangre, la información se multiplica por momentos y las afirmaciones se chocan entre sí. Cada uno se cree sus propias mentiras y las gigantiza a sabiendas (o no) de que tienen que presentarlas ante un jurado. Al final la verdad simplemente desaparece para oficializar un cuento grotesco y la vida de muchas personas queda marcada para siempre.
La sensación que le queda al espectador al ver que nadie, ni siquiera la gente que estuvo allí, sabe realmente todo lo que ocurrió, es indescriptible, simplemente escapa de toda lógica y te hace preguntarte cuantas cosas que la sociedad dá por hechas serán realmente fruto de la histeria, de una imaginación desbordada o de un inconsciente bloqueo mental. No se como explicarlo mejor. Veanla.

En los extras de la cuarta temporada de los soprano, le preguntan a James Gandolfini en quien se ha inspirado para crear un personaje que puede crear tanta violencia a su alrededor, pero a su vez, genere empatía con el espectador, y el responde "Marialuixa from Goenkale". Esto es un hecho.
¿C.S.I.? ¿A quien le importa? Los que seguimos día tras día el rastro del asesinato de Anette necesitamos caña de la buena, old school, no estas porquerías tresdé y adeene.
Claro que el tiempo la ha tratado un poco mal, pero las primeras cinco temporadas de Goenkale (las cuales Alberto Surio ha prometido editar en Blu-Ray) eran un ejercicio cinematográfico de la mas altísima calidad, con sus crimenes, un poco de Ken Loach (la primera persona cubana que recuerdo es Leonor) y sus momentos filosófico-transcendentales en la barra del Sobia.
¡Que vuelva Perurena!

La hora chanante es una serie que la primera vez que la ves no te enteras, la segunda vez te causa extrañeza y complicidad, la tercera ya empiezas a reirte y a la cuarta estas gritando sus dialogos a carcajada limpia. Es extraña y única, con un humor surrealista y a la vez familiar. Son esas chorradas que te inventas con los amigos representadas y filmadas. Es exactamente la tontería que te faltaba por oír.
Lo que la diferencia de "Muchachada" es su cercanía y complicidad, el rollo amateur y la falta del miedo al que dirán. La hora chanante era un programa libre y estúpido creado por un hombre al que no le importaba hacer el ridículo porque pensaba que nadie lo veía. Mientras que "Muchachada" ya estaba marcado como programa de culto antes de empezar. La profesionalización de sus creadores acabó con LHC.
Y era fresco, brillante, genial. Era lo que queriamos ver.
Con esto no quiero decir que "Muchachada" sea un mal programa. En absoluto. Seguramente es el mejor programa de humor de la televisión actúal. Pero le falta algo.

"Nadie dijo que la vida en pareja fuera fácil"
"Nunca sabes donde vas a encontrar el amor"
"Es mejor antes de que hagan la comunión, luego les sales pelos y no hay quien se los folle"
Así es Happiness.
Todd Solondz juega a ser un mero espectador conduciendonos por un amplio abanico de perversiones sexuales, pequeñas debilidades humanas llevadas desde un principio aparentemente comprensible hasta límites inimaginables, mostrandonoslo todo tal y como es, sin efectismos ni difíciles conversaciones, haciendonos a los espectadores responsables de nuestras propias reacciones. Porqué la película no esta pensada para atormentarse, pero tampoco para reir, pero logra llevarnos de un extremo al otro sin ni siquiera forzarnos a hacerlo. Él se limita a contarlo. Y así sobrepasa la linea de lo politicamente correcto como aquél que cruza la cocina de su casa, como si no pasase nada, mostrandonos miserias en un tono tan neutro y natural que bloquea el raciocinio, convirtiendo las situaciones en un bola indigesta que no sabes como asimilar por muy claro que te lo hayan servido.
El director juega a los malabares entre el humor macabro y lo mas despreciable (y denunciable) que del sexo se puede destilar, siendo él y los actores simples complices y, como antes he dicho, convirtiendo al espectador en el único culpable de sus reacciones ante tan descalabrado despliegue de monstruosidades. Una película diferente y de visión obligatoria, sin duda alguna.

Eran fiestas de Oñate, tenía 16 años, y me tocaba a mí ir a la barra del bar a pedir las birras. Iba borrachito, sería la una de la mañana mas o menos. En aquella época era un crio que quería hacerse rastas y pensaba que Linkin Park era el mejor grupo sobre la faz de la tierra; no tenía ni puta idea sobre nada. Al ser fiestas el bar estaba abarrotado, y aunque estubiera a dos metros de la barra me costaba sangre, sudor y lágrimas alcanzarla para pedir las bebidas. La música sonaba a todo volúmen, recibia empujones por todos los costados y por un casual, en uno de ellos me quedé mirando hacia la televisión.
Aparecía Bruce Willis, sangriento, en una tienda, buscaba algo, pero cada cosa que cogía, la volvía a dejar por otra mas agresiva ¿Que hacía? Me quede quieto mirando ¿Que buscaba, que ocurría? Entonces cogió una espada samurai (que ahora todos sabemos que se dice katana pero en aquel entonces no), abrió una puerta y...
Yo lo flipaba, eso que estaba viendo era de los mas masoquista, tenebroso y original que había visto. La gente se movía por el bar a trompicones pero yo no podía despegar mi mirada de aquella pantalla. Pese a verlo sin sonido estaba absorto en lo que estaba presenciando ¡Era genial! Me preguntaba como habrían llegado los personajes a esa situación tan grotesca, era imposible rizar un rizo de tal modo.
Entonces vino un amigo y me dijo "¿Esas cervezas vienen o no vienen?", por lo que abandoné mi posición y me acerqué por fin a la barra "Perdona ¿Sabes que película es la de la tele? Ah, y cuatro cervezas". La camarera, cerca de la treintena, me dijo con complicidad que esa película era Pulp Fiction, de un tal Tarantino, que era una de sus pelis favoritas y que había encendido la tele en fiestas solo por que echaban la susodicha. "En serio, no te la puedes perder", y me invitó a las cervezas por simpático.

En seguida conocería (y amaría por igual) Reservoir Dogs, y años después saltaría a la fama entre todos los mortales con Kill Bill, pero aquella fue mi primera experiencia con Quentin Tarantino y la guardo como un tesoro. Sé que esto no es una crítica al uso, ni siquiera es una crítica, no he hablado de lo míticos que son todos y cada uno de los personajes, de lo bién que logra el director pasar de conversaciones banales a escenas de tensión, o hacerlo todo de una vez, del caríño que se les coge a sus canciones, de su forma de fragmentar la historía para que en cada momento solo sepas lo necesario (o ni siquiera eso) o de crear un submundo totalmente nuevo justo en medio de una ciudad de Los Angeles que hemos visto mil y una veces en el cine sin que se nos haga extraño.