Existe en España una especie de casta de imbéciles con un delirio enfermizo: cambiar como sea la historia de la guerra civil. El que conozca un poco este histérico país sabrá que entre las filas de esta grey de indocumentados figuran los políticos y artistas más mediocres del solar ibérico, viviendo ambos en auténtica simbiosis. Pues bien, es una auténtica obsesión por parte de estos catetos la de reescribir la historia al modo orwelliano, creando una realidad paralela donde Franco pierde la guerra algo así como 1000 a 0. A esta tarea se dedican pues con denuedo echando al ruedo todo el peso de su propaganda, que no es poco.

Con la excusa de la lírica y la poesía y esas cosas tan sensibles que son monopolio republicano, nos mete aquí con calzador este Guillermo del Torete un bodrio pseudo-progresista donde no falta ninguno de los personajes clásicos fuenteovejunos del "bodrio guerracivilista", género cumbre del cine hispano, a saber: el facha fachoso maloso, repeinado hacia atrás y cabrón a más no poder; el bondadoso doctor-profesor republicano, que siempre es apedreado o vilipendiado y muere como mártir; la criada humildísima y decentísima, que es rondada por el facha fachoso que se la quiere tirar vilmente y luego si te he visto no me acuerdo; los niños, que en su innocencia natural rosseauniana son ya socialistas, marxista-leninistas y republicanos; los maquis, abnegados héroes que siguen luchando contra viento y marea contra el facherio, etc. Tan sólo falta un rol, el del cura gordo que una de dos, o sacude con saña a los niños o los viola. Y es que sin un buen cura hijoputa el film pierde mucho, pero bueno se lo pasaremos por alto al Torete, que es primerizo en esto del "bodrio hispano".

Otra cosa, por favor despidan al de vestuario, esos ridículos uniformes de fachas con águilas gigantescas, mezcla de uniforme de las SS y aduanero psicópata, no existen ni han existido nunca. Sencillamente son ridículos, aunque no más ridículo que la escena "real" de Federico Luppi: "Esteee, salvaaaste el reino de los faunos pibe, cho te declaro reina en nombre del gran Diego Armando. Amén boluda".

Por otra parte, guión previsible y tontorrón a más no poder. Tan sólo se salvan algunas de las escenas de la imaginería del director artístico, a pesar de unos efectos especiales de procesador 386.

Las mierdas que se tiene que tragar uno.

No soporto a Tarantino, definitivamente no lo soporto y no puedo comprender como personas, algunas incluso inteligentes y con buen gusto para el cine, puedan ya no solo defender sino adorar el “cine basura” que produce este mamarracho macrocéfalo.

En primer lugar, el uso injustificado, masivo, explicito y crudo que hace de la violencia con supuestos fines humorísticos me provoca nauseas. Ver reír a carcajada limpia una sala llena de seres humanos civilizados mientras observan como a un hombre le revientan la cabeza con un bate de beísbol me produce una sensación de asco y pena tan sólo comparable a la que siento cuando visualizo aquellas imágenes de excavadoras amasando cadáveres judíos en las zanjas de Auschwitz. Siente uno vergüenza de pertenecer a su misma especie. Es curioso que se represente a Hitler en la película como un sádico imbécil que ríe baboso ante escenas violentas cuando Tarantino es peor que su propio personaje siendo esta la reacción que busca en el público desde el primer minuto.

En segundo lugar la película es ridícula y superficial de principio a fin, sin ninguna coherencia interna ni sentido del ritmo, Tarantino se limita a apilar pretenciosas escenas “video-clip” en un guión delirante incluso para un cómic barato que tendrán mucho valor para los críticos de “arte pop” y demás seguidores del ultraimbécil Andy Warhol pero que a mí y a todo el que vaya a ver una película, en definitiva cine, deberían importarle un pimiento y lo que es peor aburren. Aburren tanto como los sermones tarantinescos del tipo “soy tan chulo que meo petróleo mientras me fumo este cigarro y te apunto a los cojones con mi colt del 47”, cuando uno ya ha soportado cinco de estos sermoncitos de media hora cada uno dan ganas de golpear repetidamente el deforme rostro del director con un hierro del 4, a ver si le encuentra la gracia por algún sitio. Los famosos “diálogos perfectos” no son más que verborrea vacía que busca como siempre el chascarrillo en la intimidación, la violencia y el “te voy a meter esto por el culo”. Y para rematar estéticamente ni siquiera es original, en la película hay cientos de “fusiles”, desde la toma de la puerta de “Centauros del desierto” hasta el travelling atraviesa-pasillos de “Taxi Driver”, encima de malo, aburrido, superficial y estúpido, encima copia o como llaman ahora “homenajea” sin parar.

Por si fuera poco, el doblaje es irritante a un nivel que roza lo insoportable. Me imagino a los histriónicos actores de doblaje españoles dándose de hostias para conseguir un papel en la nueva película de Tarantino, para ellos debe ser como el Nirvana de los dobladores gilipollas.

Hace poco TCM hizo un reportaje sobre los grandes directores modernos, metiendo a Tarantino en el mismo saco que los hermanos Coen o Woody Allen, por favor, un poco de sentido común, este niñato no vale una mierda.

La estrella que le doy se la doy solamente a Diane Kruger y a su belleza estratosférica.

Cuando veo la bilis que derraman los defensores del "cine social" con esta película todavía me gusta incluso más. El mensaje distópico de Sturges es nítido, lúcido, corrosivo y demoledor como pocos. Como buenos adolescentes eternos, los progres que odian "Los viajes de Sullivan" no soportan el mundo real ni la naturaleza humana. Es preferible defender con camisetas estampadas regímenes utópicos que degeneran en sistemas monstruosos antes que realizar un ejercicio de madurez y afrontar el mundo tal y como es, abandonando el estado de adolescencia bobalicona. Para ellos, los pobres están ahí para lavar sus conciencias a base de limosna y cine denuncia. Y entre denuncia y denuncia que bien me siento conmigo mismo. Precisamente ese es el estado mental de Sullivan al comienzo del film y es por eso que odian tanto esta película, porque se ven reflejados a la perfección en el mimado e ingenuo Sullivan. Tan sólo cuando éste experimenta la pobreza real se da cuenta de que nadie quiere vivir así, de que la vida puede llegar a ser horrible y de que el único consuelo que puede ofrecer a esos desgraciados es la risa. A fin de cuentas es lo único que está en su mano ¿porque cómo va a ayudarles "Oh Brother Where Art Thou"? "Oh Brother Where Art Thou" tan sólo ayudará a anestesiar un poco más las conciencias de los bienpensantes que la verían cómodamente en su mundo de abundancia. Es la misma reflexión a la que llega Woody Allen en sus películas más autobiográficas. Es el hecho insoportable de que a las putas reales las putas solidarias de León de Aranoa y compañía se las traigan al fresco. Es Barton Fink haciendo un ridículo espantoso escribiendo un denso guión social para un productor medio lerdo. Y si todo esto se cuenta tan magistralmente, en una comedia tan deliciosa, con un humor tan agudo, un guión tan estupendo y una Veronica Lake con sus veintipocos pues el resultado es sobrecogedor.

Hay veces en que los astros se conjuran y lo que debería haber sido un "bodrio" se transforma inexplicablemente en una obra maestra, o quizás no tan inexplicablemente. En esta película coincidió un reparto coral brillantísimo a lomos de un Belushi en su papel más mítico, todos ellos dirigidos por un Landis en estado de gracia provisto de un guión desternillante. Acabarían por conseguir algo memorable: convertirse en película generacional, o sea fundar un género. Quizás no un gran género, pero tiene sus seguidores. La gran mayoría de sus descendientes de la llamada "college comedy" o el género "gross-out" rinden homenaje consciente o inconscientemente a "Desmadre" mimetizando sus elementos centrales, aunque eso sí, siempre con menos éxito. Sin embargo, paradójicamente la película trasciende su fundamento y bajo esta capa de humor grosero pero siempre inteligente puede detectarse cierta nostalgia. Nos recuerda quizás que la vida es poco más que una broma, reflejando este pensamiento en una oda a la juventud, la rebeldía, la risa y la amistad.

Una de las cosas que más aprecio de la película es el extraño hecho de que no lleva ningún tipo mensaje moral asociado, aquí no hay moraleja que valga. El film es en su totalidad un homenaje al disparate, a la anarquía y sin más pretensiones que esas acaba disparando contra todo y contra todos sin ningún ideal o razón tras la que cobijarse. Delta sólo cree en una cosa: pasárselo bien sea como sea, pero con un toque de clase. El final, imitado hasta la saciedad nos gasta la última broma revelándonos como los "fracasados" Delta acaban escalando hasta los puestos más altos de la élite social ¿Acaso ésto no nos es familiar? De nuevo, la vida es una broma. Fue además en muchos sentidos pionera de un humor mucho más duro que hoy podemos observar a diario en series como los "Simpsons" o "Padre de Familia", así vemos en la película bromas con temas sagrados políticamente incorrectísimos, masturbaciones con guante, sarcasmos con la guerra de Vietnam o la barriobajera táctica de pretender ser novio de una muerta para ligar con sus amigas, así de cafre y recordemos que la película es del 78.

Es también una de esas contadísimas películas en las que uno quiere ser absorbido por el celuloide, formar parte de ella, ser un "Delta", estudiar en el "Faber College" y estar en la fiesta "Toga", indiscutiblemente la mejor fiesta de la historia del cine. La película me ha marcado indeleblemente a mí y a mis amigos, a los cuales contagié mi obsesión por "Desmadre" hasta niveles insospechados. Mi irracional apego a la universidad y mi resistencia a abandonarla a toda costa nacen sin duda de esta maldita película que me ayudó a sentirme mejor e incluso a presumir de mi desastroso expediente, labrado a base de holgazanería y cerveza.

Tan solo una cosa empaña "Desmadre", la muerte de Belushi. Uno no puede evitar pensar que a su personaje alter-ego, Bluto, le hubiera pasado algo parecido en la vida real.

Vi "La Cosa" hace mucho tiempo cuando era un pequeño malandrín y me fui a dormir completamente acojonado, claro que antes no vivíamos en la actual Cyber-Gomorra y no había telebasura ni banners de "Folla esta noche". En aquellos tiempos, finales de los ochenta y comienzos de los noventa, los niños conservábamos cierta sensibilidad o incluso auténtico pánico ante temas como el sexo o la violencia. En definitiva, éramos impresionables, que es lo que debe ser un niño, cosa que hoy a no ser que nazcas en una familia mormona es bastante improbable. Pero basta de diatribas.

Me avergüenza decir que no volví a ver "La Cosa" hasta recientemente. Quizás la guardaba como un recuerdo infantil, joya de mi niñez, que no quería mancillar o puede que todavía estuviera acojonado, vaya usted a saber, soy carne de psiquiatra. Hasta entonces había ignorado completamente a Carpenter desdeñándolo por folletinesco, patán o kitsch o lo que sea que se le llame por aquí. Pero ¡Oh! sorpresas te da la vida y a veces uno es ignorante o no comprende y rectificar es de sabios. Quizás mi fascinación posterior por Lovecraft y la literatura de terror fantástico ha hecho que aprecie el cine de Carpenter. Aunque la película está basada en un relato similar de otro autor contemporáneo, es cierto que se asemeja bastante a "At the Mountains of Madness" de Lovecraft y precisamente lo que me fascina de "La Cosa" es la capacidad que tiene de traducir la atmósfera "lovecraftiana" en la pantalla grande. La angustia, la repugnancia y el terror frente a lo desconocido, a lo inmemorial. Cuando lo imposible se torna real, el cerebro humano apenas puede mantener la cordura dentro de la pesadilla.

Fuera de mi impresión subjetiva, de la atmósfera del filme y dentro de lo cinematográfico Carpenter hace uso de algunos clichés pero no olvidemos que él inventó muchísimos de los clichés del cine de terror moderno, qué rayos, prácticamente inventa el cine de terror moderno o sea que se le puede perdonar lo que sea. Y si encuentras "lenta" la película es que evidentemente has nacido bien inmerso en la época de Google, la era de la inmediatez vacía, de los montajes vertiginosos donde cien mil elfos matan a doscientos mil orcos en 3 segundos. Esta época estúpida donde la gente ya no lee libros y los cerebros atrofiados e insensibilizados por la avalancha de información rechazan todo aquello que requiera atención durante más de tres minutos o supere los 144 caracteres. Cierro que me pongo apocalíptico.