Más que correcta adaptación a la gran pantalla de la famosa serie del mismo título. Primera de una serie de tres (hasta el momento). Sin duda alguna, la mejor. El mejor director, la mejor banda sonora (a cargo de U2 el tema de la serie), el mejor guión (de lejos), y las mejores actuaciones. Mejor, imposible.

Todo comienza en Praga, donde el equipo de Fuerza de Misión Imposible se reune para preparar una misión en la que deberán hacerse con la lista NOC, una lista que contiene el nombre de todos los agentes de la FMI, y que de salir a la luz pondría sus vidas en serio peligro. Jon Voight como jefe del equipo lidera una operación en la que cuenta, entre otros, con la elegantísima Kristin Scott Thomas, la preciosa Emmanuelle Béart, y la estrella absoluta de la película, Tom Cruise.

También participan en el filme el archiconocido Jean Reno y Ving Rhames, en la mítica escena de Cruise quedando colgado de un cable a escasos centímetros de un suelo que no puede tocar si no quiere hacer saltar la alarma. Una escena muy bien construida.

Explosiones, saltos, persecuciones, carreras, tiroteos y máscaras (geniales) junto con una muy interesante trama de intriga de la que carecen sus sucesoras, hacen de esta primera misión la más imposible de todas.

Sr. De Palma, esta es su misión, si decide aceptarla...

Son espías, pero no se mueven en las sombras. Son capaces de los saltos, caídas y acrobacias más imposibles. Cuentan con la tecnología y los gadgets más increíbles y avanzados del momento, incluso aunque la organización para la que trabajan haya sido desmantelada y desautorizada. Superan los obstáculos que se interponen en su camino con una facilidad pasmosa. Todo les sale bien. Son espías, pero cualquiera podría confundirlos con superhéroes.

Ethan Hunt ha vuelto. Ya no es aquel joven agente que tuvo que enfrentarse a su propia organización para destapar la verdad en una intriga muy bien llevada por Brian de Palma. Tampoco ese pasional hombre de pura acción de la secuela firmada por John Woo, la mejor junto con la primera, y la que tiene el estilo más personal. Atrás quedó también el Ethan Hunt que se veía forzado a conciliar la vida de espía con la familiar, en un libreto pirotécnico y con poco alma dirigido por el padre de 'Lost', J.J. Abrams.

En este 'Protocolo Fantasma', dirigido por Brad Bird ('Los Increíbles'), a Ethan Hunt se le notan los años. Quizá por eso le acompaña en pantalla el sargento James de 'En tierra hostil', Jeremy Renner, futura vía de escape para continuar la saga cuando Cruise no pueda/quiera continuar. Simon Pegg repite tras la tercera parte, como alivio cómico que funciona de maravilla, de hecho es lo mejor de la película. La presencia femenina obligada de este tipo de producciones recae sobre una exuberante Paula Patton.

El problema es que aunque la película es ciertamente entretenida (de hecho si se ve sólo el tráiler pinta muy bien), al final es un batiburrillo de muchas cosas, se pasa de una a otra como si de un videojuego se tratase, y las escenas de acción de increíbles que son no pueden tomarse en serio. Incluso pareciese que en varios momentos quieren 'veinticuatrizar' la cinta, pero Ethan Hunt no es Jack Bauer, y por el camino de tantas entregas o él ha perdido carisma o yo el interés (dudo de lo segundo, y sigo esperando una historia que siquiera se acerque a esa línea de guión de la primera parte: 'Toda la misión era para cazar al topo...').

Aún así, estaría dispuesto a inclinarme más hacia el disfrute de la película si no fuese por un villano insulso que pasaba por allí y por un final apostillado que rompe con todo lo que nos han estado contando para hacer una especie de regresión a la entrega anterior (totalmente innecesario). Estamos no ante la peor entrega de la saga (ver a Ethan Hunt casarse le otorgó ese puesto a la tercera), pero sí ante una floja continuación de estas misiones imposibles, por perezosa y acomodada. Eso sí, a Tom el mérito de pasar de ordenadores y ponerse a escalar el edificio más alto del mundo hay que reconocérselo.

Cual César, Woody Allen vino a España, vio y venció. La incursión mediterránea del genio de la Gran Manzana se ha saldado con un resultado más que satisfactorio, un alegre y fresco producto que si bien no entraría a consideración como uno de los grandes títulos del maestro, sí que se hace con un hueco privilegiado por diversas razones.

El tema es uno de ellos: un Allen más pasional, acorde con la cultura de nuestro país (esa es la fama que tenemos más allá de nuestras fronteras), que no duda en aportar a la historia cierto cariz sexual, y que incluso se atreve con un beso lésbico entre una despampanante rubia americana y una morenaza española: Scarlett Johansson y Penélope Cruz.

Junto a semejante par de bellezas encontramos a la poco conocida Rebecca Hall, paradójicamente uno de los papeles más agradecidos de la cinta, por su evolución y su inevitable parecido con los clásicos personajes del director. Javier Bardem se desenvuelve con probada confianza, y nos ofrece junto a Penélope Cruz varios momentos simpáticos en que el idioma se convierte en un problema para las dos turistas.

Si en Nueva York era el jazz y en Londres pasó a la opera, aquí Woody Allen acompaña las turísticas visitas de la ciudad Condal con una apropiadísima guitarra española (destacada presencia del tema "Entre dos aguas"). La cinta, además, es una amplia colección de postales de Barcelona, mostrando los lugares más conocidos y con intención de llevar al público de todo el mundo una visión de Barcelona según Allen.

Con una breve parada en Oviedo, "Vicky Cristina Barcelona" prueba que la falta de originalidad que tuvo el sr. Allen al titular su película no se extendió a la cinta en cuestión. Buenos personajes, mejores actores y un guión que nos ofrece a un Allen más atrevido quizás, pero que conserva sus buenas dotes para hacernos reír y mostrarnos situaciones estrambóticas.

No encabezará los primeros puestos en las clasificaciones de las mejores películas del autor, pero sí que puede presumir de ser algo diferente en la extensa filmografía del mismo, y deberíamos sentirnos orgullosos de que España haya prestado su imagen para una de sus películas. Terminadas las etapas británica y española, sólo nos queda esperar que el regreso a Nueva York del señor bajito con gafas y que toca el clarinete sea más fructífero que la etapa que le hizo, precisamente, partir en busca de nuevos territorios donde difundir sus ideas.

Al igual que en la entretenidísima serie de dibujos de televisión de Spiderman, en la que a Peter Parker se le acababa su tela de araña en las peores situaciones, después de un interesante comienzo con la primera película y una mejor continuación en la que afirmarse como uno de los grandes héroes modernos, al hombre araña se le agotan las redes y termina por estrellarse estrepitosamente contra el sólido muro del negocio y el dinero en esta tercera entrega.

A partir de una premisa interesante (observar el lado oscuro del trepamuros) y con unos villanos bastante imponentes, Sam Raimi intenta sin éxito llegar a un cierre (aunque ya se habla de cuarta entrega...) de la saga arácnida. Y es aquí cuando el director sufre una picadura similar a la que convirtió a Tobey Maguire, muy flojito en esta parte (de verguenza la escena en que se convierte en "malo"), en el archiconocido Spiderman, aunque a Raimi le produce otros efectos secundarios: avaricia, pérdida de visión del camino por el que iba llevando la historia hasta ahora, disminución de capacidad de desarrollo de personajes...

Al querer realizar la entrega más espectacular de "Spiderman" mete a tres malos, trae fantasmas del pasado a nuestro héroe, descubre su nuevo lado oscuro, incorpora a su primer amor en el cómic original... terminando con un cocktail de escenas que en ningún momento parece que cohesionen y que se esparcen cual telas de arañas por el metraje.

Este verano ha llegado cargado de segundas y terceras partes y se ha ido arrastrándolas por su propio peso. A los que esperaban que Spiderman lograse sobrevolar la catástrofe, decirles que se refugien en las dos anteriores entregas o en la serie de dibujos, mucho mejor que este subproducto que nos han intentado colar.

Punto a favor: la aparición (¿o cameo?) de Venom y la escena en la iglesia.

"Shame" bien podría ser la película más estimulante del pasado año. A muchos niveles. En su segundo trabajo como director, Steve McQueen (no confundir con el legendario actor) filma una cinta subyugada al placer, pero también al odio, al dolor. El realizador británico vuelve a contar con Michael Fassbender, tras su anterior y primera colaboración juntos, "Hunger" (2008), y lo somete de nuevo a un encierro: pero si en la primera las paredes del cautiverio eran de hormigón, en "Shame" es la mente de Fassbender la que se encuentra aislada, encerrada en su propia prisión de envilecimiento y vergüenza.

La cinta se asemeja a una bomba de relojería. Tanto por el ritmo lento y pausado, cargado de desazón, que imprime McQueen a su composición, como por la excelente banda sonora de Harry Escott, culpable de una inmersión absoluta en la historia de este galán treintañero, tótem viril, envidia de todos y anhelo de todas, adonis apolíneo, coraza en realidad de un intelecto roto, frustrado, sumido en una espiral de odio a su persona, de impericia a la hora no ya de amar, sino de conectar siquiera con el ser más cercano a él, su igualmente herida hermana, una estupenda Carey Mulligan.

Fassbender se confirma como un actor portentoso, de esos que no necesitan casi palabras para decirte algo porque ya lo están haciendo con una simple mirada. Se adivina que no ha sido este un papel fácil, que ha precisado de un recogimiento y un análisis introspectivo del personaje. Y por eso es mucho mayor la satisfacción cuando compruebas que el autómata al que has visto antes masturbándose en el baño de la oficina en una especie de ritual diario, siendo benefactor del negocio más antiguo del mundo o buceando a todas horas con su ordenador por páginas pornográficas, es también capaz de derramar una lágrima.

Hubiera sido muy fácil perderse en el mundo del sexo entendido no como muestra de afecto entre dos seres sino como mera vía liberadora de deseos fluidos. El mayor mérito de la puesta en escena de esta descorazonadora historia es sentir empatía, lástima, llámenlo como quieran, hacia un individuo que lo tiene todo, o que podría tenerlo todo, pero que no tiene nada, que obedece a sus impulsos más lujuriosos de forma doliente y mecánica, en busca constante del placer, culpable o no, que tanto ansía. O, quién sabe, en busca de una versión de sí mismo con la que sentirse bien, en un mundo cada vez más poblado por farsantes de dudosa e hipócrita moral, ajenos a la vergüenza, encerrados, como Brandon, en una prisión espiritual.