Como bien dice otro usuario que llegó antes, “9 semanas y media” es malilla. No pienso rebatir ni discutir una afirmación irrefutable. Sería de imbéciles desgastarse en semejante y peregrina futilidad. Sin embargo, se me antoja gracioso refrescar remotos recuerdos preuniversitarios para defender y/o justificar, a capa y espada, el audaz 7 con el que puntúo dicho bodriete.

Nacho, Toni y un servidor tuvimos el honor y el privilegio de disfrutar, en riguroso estreno, de unos de los espectáculos de alto voltaje sexual jamás presenciados hasta el momento en las pantallas de nuestro país. El acontecimiento tuvo lugar en el Cine Rambla de Terrassa. La experiencia fue sublime y aunque poco después quisimos volver a alimentar nuestras efervescentes fantasías con “Orquídea salvaje”, el resultado fue tan decepcionante y desalentador como sufrir un inesperado gatillazo antes de entrar a matar en faenas de índole genital. Carré Otis estaba para mojar pan, sí. Incluso compartía cartel con el mismo partenaire de la Basinger, Mickey Rourke. Sin embargo, nada volvería a ser igual. El streaptease, el morbillo de los jugueteos eróticoalimenticios y la latente melodía del "You can leave your hat on" de Joe Cocker habían situado el listón demasiado alto. Eso sin mentar la envolvente sensualidad de Kim, cuyo ascenso al Olimpo de los mitos eróticos terrenales implicaría, paralelamente, cavar su propia fosa como actriz de “carácter” hasta que la repescara Curtis Hanson para “L.A. Confidencial”.

Apunto todo ello con la documentación, rotundidad y parafernalia que se merece porque, a pesar de que a mediados de los 80 ya existían, desde tiempos inmemoriales, salas especializadas en la proyección de productos porno “light” o “S” (como se denominaban por aquellos entonces), “9 semanas y media” supuso la irrupción en las carteleras de toda España y parte del extranjero de un film erótico concebido y orientado para ser rápidamente consumido por las “mass media”. Nada que ver, por cierto, con otras obras que tambien escandalizaron por su desmedida carnalidad, explícita o argumental, como “El imperio de los sentidos”, “El último tango en París” o “Emmanuelle”... “Nueve semanas y media” estaba destinada a reventar taquillas y para ello se contó con la intervención de dos jóvenes semidesconocidos, pero de muy buen ver, que elevarían prematuramente la temperatura global del planeta al son de los temas de Cocker y de la dirección videoclipera de Lyne.

Desde la perspectiva masculina de aquellos 18 años en los que la testosterona dictaba sentencia puedo afirmar sin temor a equivocarme que el gozo, babeante y atónito, que me dispensó contemplar fascinado la tremenda presencia física de Kim Basinger, constituye, a día de hoy, un bastión argumental lo suficientemente poderoso como para considerar esta cutre historia como una de las referencias eróticas de toda una generación. Mi generación.

-Oye Puri ¿has visto últimamente a Carmen, la del tercero?
-Pues no... creo que no la veo desde antes de vacaciones...
-Verás. Esta mañana me he cruzado en el portal con Carlitos, el mayor. Pobrecico, daba lástima el chaval...
-¿Por qué?
-Iba sucio... olía mal, incluso. Ese niño está en los huesos!
-Exagerado!
-No, no. Va en serio. Tenía muy mala cara. Además, le he visto en horas de clase... ¿Acaso no va al colegio?
-Pues..., supongo. Parece un chico formal. Mientras su madre trabaja cuida de sus tres hermanitos pequeños.
-¿Y te parece normal?. Pero si apenas tendrá 12 añitos!
-Joder, Roberto, no me seas marujón!. Siempre metiéndote donde no te llaman!. Anda, ponme una copita de chinchón y enchega la tele que hoy en “Salsa Rosa” dan más novedades sobre el caso McCann. A mi me da que esos padres esconden algo... Criaturitas...

No nos engañemos. A pesar de que el Sr. Field intenta distraer nuestra atención a través de 2 o 3 premisas a priori interesantes ( morbillo habitual fruto de una infidelidad conyugal, retorno a la ciudad de un exconvicto pedófilo, introducción en la trama de un violento y reaccionario expolicía con un oscuro pasado ), el implacable avance del metraje no impide traslucir el verdadero mensaje mezquino, demagógico y aleccionador que casi siempre suele llevar enquistado cualquier producto de la puritana industria cinematográfica norteamericana.

La historieta es tremendamente banal y los personajillos son dignos del peor chiste malo que acierto a recordar pero, lo peor de todo es que esta peli no es una comedia, sino que pretende ser una especie de thriller dramático. Y cuando eso ocurre el resultado suele ser espantoso.

Dos momentos absolutamente vergonzantes a revisar en el spoiler.

Los cinco puntitos van todos ellos para Kate Winslett. Diametralmente opuesta a la perfecta Jennifer Connelly, la Winslett encarna lo único tangible y natural que contiene esta peliculilla. Una mujer de ceja espesa, cadera ancha y que suda cuando folla. Una mujer de verdad.

Con semejante título resulta obvio aventurar que este truño infumable no pasará precisamente a los anales de la historia del cine patrio. Sin embargo, por elemental asociación de ideas, las siglas del título me abocan irremisiblemente hacia un problemilla filmaffinitiano que me gustaría divulgar no sin antes ambientar su escatológico contexto.

Los aseos públicos de estaciones, estadios de fútbol o superficies de grandes dimensiones, suelen estar en la mayoría de los casos sucios, hediondos y nauseabundos. Indudablemente el gran caudal humano que deambula por ellos, unido a la consabida falta de medios y la nula consciencia cívica de ciertos usuarios hacen de letrinas y cagaderos lugares verdaderamente inmundos y repugnantes.

Con relativa frecuencia estreñidos, diarreicos, tarados, depravados, fumetas, yonkies, pajilleros y/o vándalos de la más variopinta calaña se instalan en dichos habitáculos para obsequiarnos a los que pasamos por ellos en casos de extrema necesidad con sus putrefactas labores.

Y eso mismo parece que se ha producido en FA.

Por lo visto, cierta cucaracha filmaffinitera ha anidado en la bandeja de entrada del correo de Aeris, donde amparado en el infame anonimato de su infecta condición se dedica a turbar el devenir cotidiano en la página de mi amiga, intoxicándola con purulentas misivas.

Aunque en “Reservoir dogs” tito Quentin ya hizo gala de su portentosa habilidad para zarandear retinas y coordenadas mentales, en “Pulp Fiction” un ajustadísimo cuarto de vuelta (de tuerca) culmina un trabajo, no tan sólo brillante, sino definitivo y definidor de su particular y controvertido microcosmos cinematográfico.

Quentin, como apóstol del populacho cinéfilo, proclama su ideario a través de un puzzle expresivo que, a día de hoy, constituye la punta de lanza del tan cacareado cine moderno. Resulta curioso, no obstante, que con la perspectiva que nos otorgan esos 13 años transcurridos, la peli de Tarantino se haya convertido, muy a su pesar, en todo un clásico respecto al manierismo decadente de “Kill Bill” y a los desvaríos autocomplacientes de “Death Proof”.

“Pulp Fiction” es convulsa, irreverente, innovadora y primigenia, atributos más que suficientes para replicar a todo aquel que la tache de sobrevalorada, zafia, violenta o folletinesca. De todas maneras, puede ser que la peli no sea ni una cosa ni la otra, sino todo lo contrario. No sé si me explico… El problema es que Tarantino parió su obra maestra prematuramente. Sólo eso la separa del 10. Una cuestión de recorrido, de matices… de sedimento. Porque aunque me divirtieron algo más los dos volúmenes de “Kill Bill”, “Pulp Fiction” está mucho mejor resuelta. No por su acojonante BSO, ni por su constelación de estrellas en nómina, ni por sus frases ya míticas ni por su genuína dialéctica fílmica… tal vez únicamente porque solo un visionario como el de Tennesse tendría capacidad para democratizar una verdadera obra de arte.