Cómo se nota que Clint aquí estuvo flojo en esto de dirigir. Hace una película más bien patética, aunque las actrices se esmeran lo suyo y el poli cumple con su fantasmal y ridículo papel, y supongo que los responsables del atrezzo ante el temor que Clint se cabreara y los disparara con su Magnum 44 pues también cumplieron, pero él estuvo muy verde.

Las escenas de romanticismo rosa son de un ridículo espantoso. Esas caricias de la pareja y esas fotografías de postales bucólicas que antiguamente podían verse en las entradas de los mercadillos playeros, de parejas maravillosas abrazándose en bañador bajo el chorro de un salto de agua o en las orillas del mar en un momento de felicidad eterna, son realmente penosas y angustiosas. Sólo a un pardillo se le ocurre grabar algo tan típico de un adolescente.

Hago este comentario por acompañar a los que la ponen un 1. Yo no me he atrevido a dar un 1 pero envidio la objetividad y claridad de puntuación del Rey Noir y algún otro que la machaca. La estructura del argumento se tambalea y el personaje no transmite más que los clásicos gestos faciales de Clint, que aquí no vienen a cuento.

De acuerdo que la película cuenta algo, pero pésimamente, y lo peor es el escandaloso ego del que se reviste Clint como protagonista haciendo...