Estamos a cuatro días de los Premios Óscar y Belfast, con siete nominaciones, aspira a estatuillas importantes. Pero para nosotros, los espectadores, lo sustancial ya pasó. Hemos visto la película y las sensaciones vividas ya no nos las quita nadie, por más que los llamados académicos decidan galardonar a unos u otros en función de sabios criterios, sospechosas simpatías o intereses ocultos.

Los que por aquellos días teníamos años parecidos a los de Buddy, contamos con unos añadidos de cercanía, comprensión y nostalgia, que nos permiten convertir a sus padres y abuelos en los nuestros, a la dulce niña rubia en cristalino amor compartido, a las fechorías infantiles en divertidas pesadillas y a los problemas de los mayores en sucesos que se convertían en más o menos caricias, que se llevaban o traían los regalos; que incidían sobre todo en la luz diaria, en función de la amplitud de las sonrisas o la grisura del ceño fruncido.

Que la historia manuscrita, casi biográfica, de Kenneth Branagh, empapada en la deliciosa música de Van Morrison, transcurra en la capital de Irlanda del Norte, que fueran años de cruel violencia porque nadie supo atajar el germen del odio entre vecinos y religiones, entre unionistas y republicanos; que la imparcialidad sea desde siempre un concepto invisible, y aún así perseguido, en la sociedad irlandesa... Todo es anecdótico, aquí lo que cuenta es la infancia de Buddy, su mirada en blanco y negro a los tiempos en que la felicidad era un gas que venía envuelto con el oxigeno y era imbatible.
Ya lo dijo Rainer Maria Rilke: "La infancia es la verdadera patria"