De lo leído en según qué sitios bien podría inferirse que la segunda temporada de “True Detective” no merece otro destino que el entierro en Alamogordo de todas las grabaciones que la contienen, en cualquiera de sus soportes. No conviene dejarse llevar, sin embargo, por el cabreo de tantos fans cuyas altísimas expectativas —claro que muy lógicas, dada la indudable brillantez de la primera entrega— se han visto defraudadas. Porque esta segunda —y, como recientemente supimos, última— temporada no es tan perversa como muchas plañideras se empeñan en gimotear. En absoluto. Se trata, de hecho, de una buena serie de televisión, plagada de aspectos muy meritorios y a la que el tiempo acabará haciendo justicia.
Porque la firma de Nic Pizzolatto permanece incólume, acrecentada incluso. El barroquismo visual sublimado en los espectaculares planos cenitales. La densidad argumental salpicada de súbitas, atávicas explosiones de violencia. Y, sobre todo, los atormentados personajes, en cuyas contradicciones terribles se nos obliga a sumergir la conciencia, como si de ahogos nada simulados se tratase.
La opción coral a ese respecto sí resulta matizable, más allá del acomodaticio recurso a la comparación con la —todos de acuerdo, gracias— excelente primera temporada, cuyos aires de "buddy movie" aportaban un refrescante contrapunto. Tantos protagonistas, y queriéndose ahondar en sus tribulaciones con tal grado de detalle, hubieran precisado de un horizonte bastante más amplio que ocho episodios. El constreñimiento temporal menoscaba la naturalidad con que se plasma la evolución de algunos y conlleva cierta aglomeración de filias y fobias que entorpece el de por sí moroso desarrollo de una trama muy intrincada.
En cuanto a ésta, resulta menos convencional que la sobada ristra de asesinatos litúrgico-sexuales que atravesaba la primera, de modo que en este caso salimos ganando con el cambio. Hace ya tiempo que el maridaje de intereses políticos e inmobiliarios, santificado por mafiosos de maldita sea la procedencia geográfica, viene siendo de flagrante actualidad, especialmente en nuestro país —decenas de noticias lo atestiguan cada semana—. Por cierto, para una aproximación patria y literaria al tema, la lóbrega “Crematorio”, durísima novela neo-noir del valenciano Rafael Chirbes. Efectivamente, en dicho subgénero cabe encuadrar esta segunda temporada de “True Detective”. La deuda con uno de los maestros indiscutibles del referido neo-noir, James Ellroy, es evidente desde la propia ubicación de la historia: ese adefesio de hormigón y asfalto llamado Vinci, cuyo carácter ficticio no oculta que se trata de Vernon, ocho kilómetros al sur de Los Ángeles, “exclusivamente industrial”— así reza su lema— y corrupta hasta el tuétano.
En lo tocante al reparto, ofrece unas prestaciones algo irregulares. El personaje que le cae en suerte es demasiado complejo para un morcón ibérico como Taylor Kitsch. A Kelly Reilly nunca se la acaba de ver cómoda, ni con el esforzado acento americano ni con el contoneo de femme fatale. En cambio, tanto Rachel McAdams como Vince Vaughn se sobreponen a su imagen de eternos postadolescentes dicharacheros entregando sendos papeles, cada uno a su manera, de gran vigor. A Colin Farrell, por su parte, le sienta como un traje a medida el rol de poli acabado y matón a tiempo parcial. Insoportable en muchas otras ocasiones, logra aquí transmitir la intensidad requerida sin caer en la sobreactuación. Su turbio Ray Velcoro constituye un trabajo excelente.
En fin, como se ve, la segunda temporada de “True Detective” nos regala unas cuantas razones para ignorar el vocerío “hater” y echarle un vistazo desprejuiciado.