Unos segundos (o minutos, pierdes por un momento todas las referencias espacio temporales) después le ves tocando el piano y ya, sin duda razonable que valga, se confirma el espanto, el llanto y el crujir de dientes. Los agoreros se quedaron cortos, las apariencias no engañaron, no es mala, es peor, en cierto sentido no es ni cine, es otra cosa; un enorme anuncio, una campaña de publicidad, una tomadura de pelo, un refrito calenturiento (de quemado, no precisamente excitante) de muchos materiales bastardos mal juntados, desde el cuento más infantil hasta el porno más oligofrénico, todo perfumado, estilizado, sublimado con estética vacía, fríamente comercial, sin alma ni peso, de consumo rápido y superficial, usar y tirar.
Y la película avanza y se alarga y no acaba nunca. Y hay más azotes y algún triste polvo, anti erótico, anti todo, metálico, muerto. Y la cosa se remata cuando él reconoce que está jodido, que su pasado nefando le persigue con ahínco y mala baba (lo de la madre puta y adicta al crack como justificación y/o explicación de todo es también insuperable en cuanto a tontuna y bochorno), y ella culmina con un "meenamorao" que le sale de las entrañas y, se supone también, es lo que tiene, de todo su coño, y que para tu alma seriamente magullada supone el descabello definitivo, sin remisión ni perdón, sin cura al que confesarte.
¿Se puede ser más cretino y patético que él? No, de ninguna manera.
¿Se puede ser más mema y ñoña que ella? Tampoco, imposible.
Ni siquiera les redime la chapuza liberadora; ese hecho que se produce afortunadamente cuando una película es tan mala que tiene cierta gracia, cierta espontaneidad, cierto candor. Aquí ni eso, está todo calculado y diseñado, empaquetado y maqueado.
P.D.: Llevamos décadas oyendo el discurso admonitorio hacia los hombres, viendo millones de películas, escuchando a cientos de expertas, respecto a su mal comportamiento sentimental, recriminándole su rudeza, su tosquedad y dureza, su egoísmo y necedad, su afán de mando, su cosificación de la mujer, su falta de cariño y tacto, su, muy especialmente, violencia, su poco romanticismo y dulzura, sus escasos detalles, sus olvidos de las fiestas señaladas, sus pocas rosas y velas, sus... Los hombres sufriendo, intentando adaptarse, a duras penas; queriendo ser menos gañanes y más delicados, menos patanes y más dialogantes, menos cafres y más espirituales, y... llegan ahora y les dicen que no, que estaban equivocados, que todo era una broma pesada, que donde dije digo, digo Diego, que lo que se lleva ahora es el palo y tentetieso, la vuelta a los orígenes, a la idiotez primigenia, al malote on my mind, al amo y punto pelota, a la sumisión femenina, a la ciega ley del dinero, a la reivindicación de la virginidad (de ella, por supuesto) y la estupidez, al callaíta estás más guapa, al... ¿Pero esto qué es lo que es? ¿En qué quedamos? ¿Cómo lo definimos? ¿Protofeminismo quizás? ¿Feminismo machista? ¿Machismo feminista? ¿Las mujeres son en verdad, aunque disimulen para guardar las formas y por aquello del qué dirán, más machistas que los machos más cavernarios? ¿Posmodernismo Heideggeriano? ¿El breikin dans? ¿La invasión de los ladrones de cuerpos perpetrada por una raza alienígena y hermafrodita? ¿Me he equivocado de película, de año, de siglo, de civilización, de.. ? ¿Todo es mentira, todo lo que cada día vomitan todos los medios y canales del correpondiente de turno gobierno?
P.D. 2: Él da bastante pena intentando hacer de tipo duro, enterao y vivido, de ricachón dadivoso, amante africano, músico sin par y culto a rabiar. No pasa de petimetre ridículo, infantil y lastimoso. Ella pone morritos y hace mohínes todo el rato, como si viviese metida de hoz y coz en un eterno y ávido orgasmo ante la visión de semejante macho rampante y pistonudo, tan preclaro.