¿Qué sentido tiene ser quien eres? ¿Rico o pobre? ¿Feo o atractivo? ¿De rostro suavemente cincelado o surcado por inmensas cicatrices? ¿Superficial o explorador infructuoso de este mundo y sus enigmas? ¿Qué sentido tiene estar enamorado? ¿Y el amor? ¿Y la amistad? ¿Acaso existen o los imaginamos? Y si así fuera, ¿qué sentido tiene? ¿Vivir despierto o dormido? ¿Y vivir soñando? ¿O es vivir un sueño y este suelo que pisamos terrenal teatro? ¿Ser libre o llegar a comprender? ¿Decidirse por algo en esta vida o arrojarse a la nada y la vorágine? ¿Cuestionarse cuanto ocurre o aceptar sin más las consecuencias? ¿Qué sentido tiene no encontrarse en el espejo o huir de los recuerdos? ¿Qué hay de tu reflejo? Porque ése de ahí eres tú, ¿no? ¿Y qué más dará? ¿Fuiste o no un asesino? ¿Llegaste alguna vez a perdonarte? ¿Y ella? ¿O son ellas? ¿Realmente existieron? ¿De verdad son ciertas las imágenes que os sitúan conociéndoos, dibujando vuestros rostros, paseando por el parque? ¿Llovía? Diría que hoy es... Y son las... Y anoche tú y yo... Sí, aún conservo tu perfume. Qué bella eres, o eras. Qué feliz soy, o fui, o fuimos. Qué lejos queda. Pasa la página, nos separan apenas dos palmos de infinito. ¿Te quiero? ¿Me quieres? Coge mi mano, siente mi abrigo. Yo siempre te he querido. ¿Sentido? O todo o ninguno. ¿Recuerdas?

¿Qué sentido tiene ser quien eres... sin serlo?

La respuesta está ahí delante. Abre los ojos.

¿Qué sentido tienen las palabras? Colorea el negro*