Pasión

Descubrí a Bergman con 18 años aproximadamente, cuando pusieron un ciclo en la dos hace unos quince años. Ya entonces su cine me impactó profundamente y algunas de sus películas me resultaban tan sinceras y cercanas que me emocionaban de manera íntima. Entonces no me consideraba intelectual, ni ahora tampoco, aunque he leído mucho porque me gusta leer y escribir. Sin embargo no he ido a la universidad, por ejemplo.
No creo que las pelis más complejas de Bergman requieran ser vistas por "intelectuales", aunque sí por personas curiosas y abiertas a vivir experiencias distintas, y sobre todo sin miedo a enfrentarse a historias en ocasiones duras como la vida misma. Esto sucede porque Bergman indagaba en la naturaleza humana, la cual no siempre tiene un rostro bello y agradable.
En la actualidad sigo disfrutando y emocionandome con el cine de Bergman, y creo que gran parte de su cine es muy fácil de asimilar por cualquier espíritu minimamente curioso.
Es cierto que "Persona" o "El rito" o quizás incluso "Pasión" son un tanto raras si las comparamos con un cine más clásico, pero leer que Bergman es gélido me sorprende mucho.
"Pasión" es una historia dura y triste, pero llena de emoción profunda.

Andreas sabe que es inútil huir de su yo, de su memoria, pese a que hace el vano intento de creerse más seguro en esa casa solitaria en la isla. Ellis y Eva representan el papel del matrimonio para engañarse con la ilusión de compañía, cuando la realidad es que están solos. Y Anna flota en su fantasía de mentiras sobre su vida anterior, la que concluyó trágicamente con el fallecimiento de su familia.
La esposa de Andreas salió de escena en algún momento indeterminado del pasado, y ahora él lleva su rutina de la casa y las tareas sin más alicientes visibles. De vez en cuando se cruza con su vecino Johan.
Ellis, Eva y Anna se instalan temporalmente en una casa cercana y traban amistad con Andreas. Pronto surgen las pasiones subrepticias, hilos finos y suplicantes como los de náufragos aferrándose a una tabla. Buscando tal vez un consuelo que es como un veneno de adictivo sabor que deja unas secuelas de amargor en la lengua y pesadez en el espíritu.
La soledad, la desesperanza, el fingimiento y el escepticismo presiden el reducido espacio de los personajes en la isla rodeada por un mar que acentúa los ecos de los silencios, de las palabras no dichas, de las verdades disfrazadas o acalladas, de los engaños autoinducidos y aceptados. Destinados a lastimarse en la sucesión de los días a fuerza de alejarse unos de otros, de disimular, de interpretar el papel de la normalidad. El estallido está próximo. Se intuye en el aire. Nada marcha bien. Alguien se dedica a torturar y matar a los animales del vecindario. Alguien está asumiendo el rol de la brutalidad que en la mayoría permanece latente, subyacente, volcándola en las pobres criaturas inocentes. Ellas pagan por la infelicidad de esos seres autodestructivos que sienten impulsos asesinos, que son la especie que tortura y mata por simple capricho, por maldad, por aburrimiento vital. El hombre. El mismo que acorrala a sus congéneres humanos más débiles, más indefensos, en busca de un chivo expiatorio para librarse de la propia culpa, y retribuir la violencia con más violencia.
En ese marco sangriento Anna y Andreas caen en otra mentira más de vida en pareja, haciendo como que son amantes conviviendo en armonía, pero que son los náufragos perpetuos que jamás aferrarán tabla alguna.
El mar, testigo susurrante, nada cuestiona, nada pregunta, nada responde, nada reprocha, ni siquiera proporciona solaz, dejando que sean esos extraños seres los que se hagan polvo a sí mismos y entre ellos.
Pocas cosas habrá más penosas que la soledad compartida.

Tienes cáncer de alma, le estampan a Von Sydow en un momento de la película, y uno puede percibir que ahí Bergman está hablando consigo mismo.
Otra maravilla de Bergman, que en los 60 dio un recital pavoroso.
La película empieza como otra más de Bergman y a mitad de metraje empieza a subir y a subir hasta incrustar la cabeza en el techo.
Liv Ullmann está tan pletórica como siempre y Von Sydow pronuncia uno de los speechs más demoledores y desesperanzadores que he visto y escuchado en mi vida.
Sencillamente enorme.

Decir que en la película hay bastante sufrimiento no es nada nuevo, pues en el cine de Bergman éste abunda, pero sí que es verdad que aparece mucha violencia ya sea física o psicológica, e incluso un extraño asesino de animales cuyas acciones son cada vez más sanguinarias y salvajes.
Bergman es un profundo analista de la interioridad humana y lo demuestra una vez más, desde el punto de vista del desencanto y la insatisfacción, y con esa carga de hermetismo que sus personajes suelen tener.
Por otro lado, esta obra es de una gran exquisitez y virtuosismo en la planificación y la narración y cuenta con una fotografía de su habitual Sven Nykvist de una asombrosa calidad en la que, quizás por el contenido, abundan los colores de tonos calientes.

Siente el halo de misterio que rodea a la isla.
Siente el desgarrador tono, percíbelo.
Siente el juego de colores adaptándose a la situación, sea relajo, gelidez o fogosidad.
Siente una atmósfera densa, espesa y pesada, terriblemente pesada.
Siente cada primer plano, cada monólogo.
Siente el aislamiento.
Siente los silencios, gestos y miradas.
Siente las profundas heridas de cada personaje.
Siente el perpetuo simbolismo, adéntrate en él.
Siente la inefable voz de Max von Sydow leyendo las notas.
Siente la ambivalencia de una enternecedora Bibi Anderson.
Siente el tormento de Liv Ullmann.
Siente su memorable sueño.
Siente una dirección sobria, serena, áspera, abstracta.
Siente la lacerante tensión de la escena final.
Siente la PASIÓN.