Increíble adaptación de Huston. Obra maestra. Gregory Peck es Jonás encarnado, su propia locura es la locura de los hombres, quien pensara que Moby Dick es una obra para niños, se equivoca: es una novela -y en este caso un film- para adultos que intentan encontrar la verdad o cierta parte de la verdad en la inmensidad de un Universo demasiado grande para las proporciones humanas que en la novela y en el film representa el mar.

Lo obscuro del destino es su carácter de ineludibilidad, es imposible de dejar atrás, imposible de rodear, y la locura de un hombre es la locura de los demás. El misterio de la maldición o de una maldición reside en su carácter de losa imposible de levantar, de deshacerse de ella, su inefabilidad, puesto que finalmente todo ocurre como está escrito "que debe ocurrir".

OBRA MAESTRA. Repito lo de siempre, pero creo que es cierto, ya no se hacen films como este.

Se trata de un excelente largometraje en el que mucha gente a base de mallas y atrezzo de época va de aquí para allá en un escenario fantástico, medievaloide, y, de entre todos, destaca, como un cóndor de la maldad mi actor fetiche del género (perdón C. Lee), Vincent Price, que, una vez más, no es que sea malo, o diabólico, sino que se lo pasa pipa y disfruta como nadie.

Ahora los derroteros del cine del cuervajo y la bruja, del vampiro y el zombi, van por otro lado, y a uno le asusta más lo puramente sensorial (los efectos especiales y de sonido), mientras que en aquel idílico cine de terror de los 60 y primeros 70 todo era más una experiencia intelectual, donde se sugería sin mostrar, donde un tío vestido de rojo simbolizaba esto o aquello, y el malo no clavaba delante de ti la daga en los intestinos de la virgen sino que el plano terminaba un segundo antes de dejar caer la cuchilla sobre aquella. Ahora, por contra, te muestran la hoja entrar, los intestinos salir y, si es posible, también meter a algún bicharraco con dientes de 20 centímetros para que, el que blande el cuchillo se lo piense dos veces la próxima vez.

En fin, como siempre, Corman no decepciona, adapta de forma magnífica una obra de Poe y nos acerca, una vez más, a la figura de Price, que es un príncipe del terror al que no deberíamos dar la espalda.

Por eso, y a riesgo de que mi mujer (que odia a Vincent Price) lea esto y me quede sin sexo durante dos semanas... le doy un 9 valioso y sacrificado.

Fantástico film, que demuestra la fantástica progresión de un director-escritor como Szabò Istvan, desde "Mephisto" hasta este metraje fabuloso de ambientación difícilmente igualable (vi algo parecido sólo en "Amadeus", de Milos Forman). Recomendable absolutamente: sirve para entender qué es Hungría en el complejo organigrama de países centroeuropeos, y para saber diferenciarlo de los países eslavos que la rodean. Este es un film de historias magiares, no eslavas, y la caída de Hungría tal vez haya sido una de las más grandes de este siglo: pasar de un Imperio rico, oneroso, a un segundo, tercero e incluso tercer plano de la realidad política europea. Aún así, y como muy bien se puede apreciar en el film, cualquier húngaro, si se escarba un poco, aún conserva intacta esa dignidad y el orgullo de un ciudadano imperial.
Esta no es la historia de Sisi, historia por excelencia del Imperio Austro Húngaro, sino la historia de una familia húngara, de honor y absoluta nostalgia por los tiempos pasados, y es que ya lo dice Manrique en una de sus "Coplas": "...cualquiera tiempo pasado fue mejor...".

Fantástica.

Lo siento colegas, pero esta peli es otro chicharro biopic para aumentar las ventas de Queen en un período tan Millennial, tan de pop de medio pelo, tan Nicolas Winding Refn y Drive (peliculón, por otra parte), y hacer que chavales que han crecido escuchando a Bisbal y Chenoa con espinillas, acné y un polo de fresa, de repente sean especialistas en Queen, Freddy Mercury, y tal. Ya tuve que pasar por escuchar Queen a casi todas horas en los ochenta (grupo que no aguanto, por más que lo he intentado... ¡Para cuándo una peli sobre los Kinks!) y tuve que ver más de un vídeo de los macroconciertos en Wembley para gloria de Mercury y esos tres o cuatro tipos que hacían el paripé tocando detrás de él (sí, agarraos el pecho: Brian May no es tan buen guitarrista... a lo sumo es un profesor de matemáticas decente)... y lo que he visto en esta peli, es una fórmula para enlatar Queen, para hacer de Queen una sopa Campbell, o sea un producto para generar de todo menos arte, de todo menos "buen cine". Esto es un bodrio basado en un "supuesto" parecido (que no veo por ningún lado) del prota con Mercury y las cuatro anécdotas (algunas más falsas que un euro de madera) cuyo único fin es que el espectador hipotalámico diga "¡Wow, este Freddy Mercury era la pera! En cuanto llegue a casa, me descargo todos los álbumes de Queen!"...

Y nada más. Cinematográficamente es más mala que un virus con dientes. Le doy un uno muy generoso.

Película entretenida en la que la que 111 minutos de proezas y demás alardes de O'Brien y Keaton quedan ensombrecidos por la maniobra del verdadero héroe de la peli: el piloto del helicóptero que evita colapsar contra el mar en una micra de segundo: ese piloto vale oro y espero impacientemente su próxima participación en algún largometraje.

Respecto al resto de la peli... la idea de terminar con la vida subacuática en el Mediterráneo mediante una buena dosis de uranio no me seduce, pero reconozco que es una película entretenida. Le doy un más que merecido 5.