Instinto (Serie de TV)

Mario Casas (Michael Fassbender) haciendo footing con sudadera gris (anda! Como en Shame), masturbándose en la ducha (anda! como en Shame) y paseándose desnudo por su casa (anda! Como en Shame). Vamos, muy original todo. Y solo han pasado 3 minutos de serie. De denuncia.

Afortunadamente, las cosas no siempre son como son o como parecen ser. A menudo son exclusivamente como se recuerdan y lo más digno que nuestra memoria registrará de este caducado e insustancial festival de carne es el trabajo de la siempre solvente Lola Dueñas y del recién llegado -y muy bienvenido- Óscar Casas, únicos inmunes al raquitismo de un guion drenado de ideas y carente de una voz propia consciente de qué quiere contar y de por qué. Más importante incluso: de por qué quiere hacerlo en este momento y no en el suyo. Como respuesta solo caben las excusas porque la pregunta no es pregunta, es puro reproche.

De Instinto no extraeremos un argumento – no lo tiene - porque la estructura de su decididamente absurda historia matriz se limita a un puñado de estilizadas capas de lustre. A esta retahíla de bestsellers obsoletos le ha bastado un resultado terso, pulido y esmaltado, donde la pretendida profundidad dramática se construye haciendo (ab)uso de todos los tics del (sub)género y dejando el peso de la producción en un sentido del espectáculo con cierto tufillo aristocrático y espíritu indisimuladamente dandi.

A Instinto, la serie que Movistar + estrena este próximo 10 de Mayo bajo demanda, en colaboración con Bambú, le falta el enfermizo olor a semen de Shame, la destreza de Kubrick diseccionando el alma y la psique humanas; y la esquizofrenia estilística de Wind Refn, en la que la forma adquiere la misma trascendencia que el contenido y la misma relevancia que la narrativa. Le sobran, por el contrario, los orgasmos fotonovelados de Christian Grey y el tono adolescente de todas las adaptaciones cinematográficas de los textos de Federico Moccia. El resultado es una elegía a la inacción, desorientada y enrarecida. Un refrito de sabores ya descubiertos que, así a todo, despertará el hambre del espectador gracias a una provechosa campaña publicitaria, bien adobada, sabedora de que su plato estrella es la siempre jugosa erótica del poder joder.

Crítica publicada en Los lunes seriéfilos.

¿Instinto? El instinto asesino es lo que me sale a mí después de ver esto.

Personajes ridículos y sin ningún desarrollo, diálogos de vergüenza ajena, cochazos, casoplones, coca, ritmo de montaje inexistente y lo peor de todo: NOS AMENAZAN CON UNA SEGUNDA PARTE. ¿Pero qué les hemos hecho nosotros a estos guionistas para que nos torturen así?

El guión parece escrito por un adolescente recién salido de su primer taller de escritura de guiones (con todo mi respeto para los adolescentes recién salidos de su primer taller de escritura de guiones, son el futuro de nuestras series y películas, pobrecicos míos), lo mezclan todo, TODO, aunque no venga a cuento ni aporte nada a la historia, problemas de pareja, dramas familiares, adicciones al sexo (¿eso no lo tenemos todos?), denuncia social, tramas empresariales, malos tratos… te cuentan demasiadas cosas y no consigue que te intereses por ninguna. Y por si todo eso fuera poco te meten también a un hipnotizador, toma ya.

Además ¿quién escribe un guion en el que la gente treintañera se trata de usted en 2019? Y luego se tutean pero conservando el título, lo que da lugar a la frase más surrealista de la serie: “¿Necesitas ayuda, señorita Vergara?”¡¡¿¿Pero quien ha escrito esto??!!.

No te crees ningún personaje ni ninguna de las situaciones, te dejan caer que el muchacho protagonista tiene un trauma infantil para justificar escenas de sexo gratuito y un desnudo tras otro, la mayoría sin venir a cuento. Y no será porque no me gusten las escenas de sexo y los desnudos…pero bien hechas coño, y con un poquito de morbo, en “Instinto” no hay morbo ni escenas excitantes por ningún sitio, y mira que yo soy de excitación fácil. Intentan emular la escena de la orgía de la estupenda “Eyes Wide Shut” de Kubrik, pero sólo consiguen que te descojones de lo ridícula que es la copia.

Conforme pasan los capítulos el número de secundarios sube y sube y el interés baja y baja, aunque esto sirve para que gocemos de una increíble Elvira Mínguez, ella nunca falla.

Además como le pasa últimamente a muchas pelis y series españolas tiene una música estupenda (a ratos, sólo a ratos), pero que no pega ni con cola con la escena. Parece que los compositores piensan que si la partitura es buena ya da igual que le funcione o no a lo que está pasando en la pantalla en ese momento.

Por supuesto es inevitable hablar de Mario Casas, ese gran empotrador, ese hombre que supuestamente todos queremos ser, ese perejil de todas las salsas. El tío pone la misma cara de palo en todas las escenas de todas las pelis y series, da igual que esté pajeándose en la ducha, asesinando a alguien o cocinando magro con tomate. En esta serie además camina como un robot, nada sin gafas (¿¿??), y sale sin ropa (vamos, como siempre), pero ojo, que el tío bate su propia plusmarca, cuando empieza el primer capítulo tarda sólo un minuto y 16 segundos en salir en bolas. ¡¡¡¡¡01:16!!!!! Llamen al Guiness (y que se lo lleven, de paso).

No me resisto a hablar del gazapo: cuando el protagonista está en el club ahí colgado de la soga haciéndose un David Carradine está lógicamente en pelotas pero cuando cae al suelo lleva puestos unos calzoncillos negros. Juojuojuo, Mario Casas tapándose, esto sí que es noticia.


¿Y qué decir del final? Ay Dios mío, ¿pero qué final es este? ¿a quién se le ha ocurrido semejante barbaridad? Repugnante, absurdo, estúpido, delirante, vomitivo…¿sigo?

Conclusiones:

-Los guionistas necesitan follar más, así no escribirían estas tonterías.

-Mario Casas sigue sin ir a clases de dicción pero está cachas. Muy cachas. Envidia, sí, pero eso no lo convierte en una buena serie.

-El final de “Instinto” ya está en el olimpo de finales surrealistas al nivel del final de “Los Serrano”.

-A mí que me hipnotice Juan Diego Botto si hay segunda parte. Para no sufrir. Gracias.

-El prota tiene mucha pasta pero sólo usa un modelo de camisa, debe tener cientos y todas perfectamente planchadas pero siempre es el mismo modelo y color, ¿de qué sirve ser multimillonario si siempre vas vestido igual? Y encima una talla menos de lo que necesita el pobre hombre. Es que está muy cachas. La envidia, que es muy mala. Y la serie TAMBIÉN.

Cuando nos vemos forzados a ser quienes nos gustaría, la falta de autenticidad queda patente. Los actores están obligados a asumir papeles alejados de su propia naturaleza, y ahí es donde el talento se manifiesta en su grandeza o escasez.

Mario Casas adopta una posición distante, tal vez para transmitir cierto empaque, que no se encuentra en él de forma natural... parte de sus gestos, actitudes, incluso su dicción, que ha mejorado en los últimos años, se integra en un todo que no convence. Su potente imagen, muy actual, bien trabajada en el aspecto físico, no termina de encontrar el lugar a la hora de proyectar y transmitir emociones.

"Instinto" es un producto frío, lejano, incluso diría, carente de alma. Forma parte de ese nuevo planteamiento cinematográfico que son las series para televisión. Y digo cinematográfico, porque la evolución del cine en los últimos tiempos pasa por ello. Directores y actores se van adaptando a las necesidades de un espectador, cada día más selectivo, a la hora de elegir que ver, y no es al cine a lo que mayoritariamente recurre.

Menuda decepción, es una serie lenta, que se deleita en las escenas sexuales y en el club raro ese al que va Mario Casas pero poco aportan a la historia, no entiendo a que vienen esos largos pasillos con gente en las esquinas vestida de forma rara y disfrazada, esos cortinones victorianos...no me encajan. Que sí que le gusta el sado y el sexo pues vale no me lo repitas cada cinco minutos, hasta tienen más sentido cincuenta sombras de grey que ya es decir.
La historia del hermano (que por cierto actúa bastante mejor que Mario que parece un armario sin expresividad) no pega ni con cola y el papel de la educadora...yo soy educadora social y esta chica es lo menos profesional que he visto en mi vida. El centro donde está internado y a la directora tampoco sé de dónde los han sacado, cualquier parecido con la realidad es ficción, se saltan el protocolo a la torera y viven en una cabaña...con una educadora a su cargo para cada uno....en fin. Por no hablar de la psicóloga que lo atiende...más loca que el resto todos juntos y el otro psicólogo que solo atiende a Mario si ella accede a ser atendida, a eso se le llama coacción y no creo que esté dentro del código deontológico de la psicología . Y nada, de eso va la serie, de los traumas sexuales del protagonista, quiere creo pensar, hacer una reflexión sobre el vicio y el instinto pero no lo logra, para eso me veo instinto básico y no muestran tanto sexo. Conclusión Mario casas debe ser un buen empotrador pero nada más.