Críticas de: elminino

Entretenida película de intriga. ¿Que cómo está? Entretenida. No hay profundidades psicológicas ni similares, y aunque tiene cierto sabor a clásico, a saber si por la magnífica dirección artística, todo tiene un aura de superficialidad y de un querer distanciarse de la rotundidad antibélica en favor del cine de espionaje que tanto diera de sí en los 70.

El título de esta crítica responde a la misma finalidad que tuvo para Verhoeven el torso desnudo de su protagonista.

Para algún que otro pero puede visitar la sección spoiler. Gracias.

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spoiler:

Minuto 1.45, la cosa se empieza a resbalar.

- El nazi escapado y la chica -que sabe que la consideran culpable de la muerte de taitantos- se pasean tranquilamente por las calles que dan la bienvenida a los aliados. A todo esto la secretaria pelirroja es ahora héroe de la resistencia, tal vez por la ayuda al entretener al personal un rato en la huida de el nazi y la prota. O igual no. La confusión del momento, vale.

- Luego el nazi escapado se siente con la suficiente autoridad moral para sonsacar a punta de pistola al abogado judío. Más adelante te tiene que dar pena que se carguen a este capitán nazi.

- El doctor de la resistencia va a rescatar a la chica de su fusilamiento al día siguiente. ¿para qué? Para contarle que es muy malo y matarla de un insulinazo. Normal.

- Ese plano final metido con calzador, para que recordemos que la pelota sigue rodando. Un pelín forzado.

Hay pocas certezas en esta vida: que vamos a morir y que "La noche del cazador" es una obra maestra. Poco más. Joder, qué sobrada. Siguen abajo.

Si Fernando Sánchez Dragó afirmó que lo mejor de haber nacido en el siglo XX es haber coincidido espacio-temporalmente con la existencia del escritor argentino Jorge Luis Borges, yo afirmo que la principal razón de ser del llamado séptimo arte es haber dado lugar a una película como la extraordinaria ópera prima de Charles Laughton; continente de cuento popular para un contenido de una complejidad psicológica asombrosa e inacabable, y con ese toque extra que sólo posee el buen cine.

La primera vez que estuve con Sigourney me pareció una mujer nerviosa, muy alta y no muy amiga de firmar autógrafos. No por casualidad hacía salir antes que ella y a modo de cebo a su doble, que a 15 metros era francamente indistinguible de la original, en particular por andar sin demoras e ir acompañada por un par de miembros del equipo. A mí ni siquiera me interesaba su autógrafo gran cosa, pero allá que fuimos mi hermano y yo a coger el de Polanski, Kingsley y la Weaver, por intermediación de mi madre, preceptiva cámara de video en mano.

Polanski era un tipo de unos 60 años que aparentaba 45, no más alto que los muchachos que le pedíamos la firma. Exhalaba una especie de extraño vigor interior, como si bajo sus pies el epicentro de un terremoto invisible empezara a hacerse notar, casi imperceptible. Luego uno ve sus pelis y se entiende: que si los traumas, que si las relaciones enfermizas. Que si las órdenes de busca y captura.

Kingsley, el único del trío que contaba con reluciente Óscar por la interpretación de otro reluciente calvorota -Gandhi- gustaba de sentarse solo en un poyo de piedra situado en el pequeño parque de gravilla blanca, parterres y ruinosas estatuas de dioses olvidados, mientras sus compañeros hablaban con la prensa. De vez en cuando algún cabo de capitanía le interpelaba en un inglés chapurreado y se sabe que apareció en algunas tascas de la ciudad a tomar alguna que otra caña.

Y así muchos días, yendo a ver a estos tres a la puerta de casa o desde la terraza.

"La muerte y la doncella" no esconde su origen teatral, casi hace gala de él. Magnífica mirada a lo que Galeano llamó las "venas abiertas de América Latina", en una historia que se hace universal por minutos y cuenta con estupendas interpretaciones del elenco.

Mirando el Autotour uno se da cuenta del número de pelis no ha visto, y sobre todo, el número de pelis que hace bien en no haber visto.

En "Todos los hombres del presidente" tenemos a Hoffman antes de que quedara lobotomizado (unos dicen que con "Ishtar", otros que con "Rain man") y a Redford antes de los liftings y los teñidos fuego otoñal. Warden, Balsam y Robards sin mariconadas, tres grandes.

Se puede decir que el género conspiración nace con esta película, que tendría su epílogo natural en la vida real con la salida a la luz del verdadero "garganta profunda". Si yo fuera un confidente que planeara airear los tejemanejes de un presidente de los EEUU escogería un pseudónimo con menos resonancias pornográficas. Pero hay gente pa tó.

Y que ruido que hacían los teletipos.

A Colomo algún crítico le clavó, muy a su pesar, el sambenito de la "comedia madrileña". Aunque haga una histórica que de histórica tiene poco (peor es lo de Mercero...), pero de entretenida, mucho. Mollá y Alterio son estupendos actores, más el segundo que el primero, a mi parecer. Y Echanove. Y Pou. Y Angulo.

En fin, que el director sabe de dónde tirar para obtener lo que busca. Luego la gente se queja de "otra peli de la guerra civil", mientras se tragan gustosamente la enésima historia de Vietnam.