París nunca me atrajo. Llevándole la contraria al mundo entero siempre vi en ella una vieja gloria que vive de las rentas. Una ciudad prostituida por el cine y la literatura. Masivamente mitificada por el símbolo. En mi lista de destinos había una treintena con preferencia pero hace relativamente poco, por motivos ajenos al turismo, tuve que conocerla y al llegar… la primera en la frente. Antes incluso de poner un pie en tierra, sólo viéndola tras el cristal, me conquistó completamente. Tras un mes allí sólo un milagro hizo que no tirara a la basura mi billete de vuelta, evitando así que parte de mi vida o quizá el resto de ella se escribiera en francés. Desde entonces estoy de “parisinismo” calada hasta los huesos. Y es que no hay peor fe que la del converso.

¿A qué viene esto? ¿Por qué este párrafo?

1. Porque lo aviso en el título y el que avisa...
2. Porque me lo pedía el cuerpo.
3. y la más importante: Porque "Paris, je t'aime", como su propio título indica, no es una película, ni una sucesión de cortos, es una declaración de amor. Y si todos ellos pueden ¿por qué yo no?

A lo que interesa: algunos cortos son realmente soberbios como el de Coixet, fiel a sí misma y a su estilo consiguió en tan sólo 5 minutos tocarme el corazoncito. Es quizá la historia más elaborada y con más desarrollo, y carente de pedantería que es lo que le suele chafar las historias a esta directora. Tras ver su corto me he reconciliado con ella. El de los mimos es una delicia, simpático, tierno y lleno de magia. El de Tykwer es frenético, intenso, con un poderío visual y argumental abrumador. Y el último, el de esa turista encantadora que hace un viaje tan real, tan descriptivo y tan especial que es casi imposible no identificarse con ella.

Muchos otros son buenos o interesantes destacando el de Craven y esa pareja en el cementerio, con unos diálogos incisivos aunque le falla para mi gusto el final. El de Shmitz brutal y sorprendente, el de Chadha es sencillo pero luminoso y el de los Coen fiel a la marca de la casa: delirante y divertido.

Y otros tres que son infumables: El de Gus Vant Sant ¿pero este hombre qué quiere contar? por favor que alguien me lo explique. El de Doyle que no es más que una paranoia exótica sin ningún sentido ni fundamento. Y el que se lleva el premio: El de Natali y los vampiros. Como han dicho en otras críticas, con mucha razón, parece un anuncio de perfume pero cutre, muy cutre. Intuyo que no era la intención del director pero yo me reí mucho, sobre todo viendo a Spiderman haciendo la croqueta escaleras abajo. Impagable.

Tanto trajín de historias y cambios de ritmo descoloca y puede llegar a hastiar aunque todo está muy bien ensamblado y la música es preciosa.
Conclusión: Si a ti París ni fu ni fa, puedes pasar de la peli y ahorrarte las dos horitas para dedicarlas a otra cosa. En cambio si estás enamorado de ella recomiendo que la veas. No cura pero alivia.

Khaledia

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Todavía no me explico cómo me convencieron para ir a ver esta traca.
Típica, aburrida, totalmente previsible, ñoña y muy empalagosa.
Historia de ¿amor? entre una Winona muy pava y un galán cuarentón y cómo no...tenía que ser Richard Gere, este hombre cumplirá 80 años y seguirá haciendo los mismos papeles, con su sonrisa profidén seguirá seduciendo a ancianitas allá por el 2035. Toda esta odisea de cursilería barata no podía transcurrir en otro sitio que no fuera Nueva York, el colmo de la originalidad. Poco más que contar. El final lo desvela a todas luces el cartel promocional y la frasecita de marras.

A los 10 minutos intenté cambiar de sala, lo juro, pero no me dejaron y tuve que tragármela entera, y también porque las butacas eran demasiado incómodas para echarse una siesta.
Salí del cine con el azúcar disparado por el exceso de ñoñería y por ver a la gente llorando como si se hubiera muerto la madre de Bambi....yo también lloraba, pero por las 500 pelas de la entrada. En otra de éstas ya no me pillan.

Khaledia

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Y yo como no lo soy me ha parecido un soberano tostón. Me encapriché por verla. Muy mal hecho. Me dormí tres veces. He conseguido acabarla no sin hacer un gran esfuerzo. Lo único vistoso es el trabajo de James Franco. El resto es horrible: dirección, ambientación, guión, música... Cualquier peli de sábado por la tarde le da cien vueltas a esto.

Aviso a los fans de Dean: Después de verla se os caerá el mito. El que se suponía un incomprendido víctima de sus circunstancias, un rebelde con un magnetismo arrollador y no sé cuantas cosas más... queda como un insufrible, caprichoso, llorica y estúpido niñato. Puede que eso es lo que fuera realmente. O puede que no.

No sé como se puede hacer una película tan lamentable con un actor solvente y una historia interesante. ¿Que el director es el mismo que el de "Intersection"? Ah vale, entonces ya lo entiendo.

Khaledia

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Miranda July es una señora con un nulo sentido del ritmo y sobrada de ínfulas poéticas, que se parapeta tras un surrealismo barato para contar... nada.

Escribe, dirige e interpreta a una especie de Amélie desquiciada y desquiciante (me pasé toda la peli deseando que la atropellara un camión) que conoce a un vende zapatos pesadísimo (mis deseos de abofetearlo una y otra vez aún persisten) que tiene dos hijos criándose gracias a la tarifa plana y mucho tiempo libre. El vende zapatos tiene como compañero de curro a un borderline que se entretiene dejando post-it gigantes, y que se hace amigüito de dos Lolitas aberrantes que quieren iniciarse en el sexo y no saben cómo (menudo dramón).

Hay quienes encuentran un mensaje profundo y poético en todo esto, pero supongo que con pico y pala y echándole muchas ganas también se puede encontrar profundidad y poesía en Cocodrilo Dundee. Esforzándome muy mucho deduzco que la pretensión de este engendro es contar que todos estamos un poco tarados, que nos comunicamos poco y mal, y que todos necesitamos cariñitos. ¿Y para eso casi dos horas dando la brasa?

Le doy tres estrellitas en un acto de generosidad sin límites. Una por el hermano pequeño que tiene momentos graciosetes, otra por el baile de los zapatitos que sin ser nada del otro mundo tiene su punto y la tercera por la escena del pez, esa sí me gustó. El resto pa tirar a la basura, mención especial a la música que es horrenda y saca de quicio a cualquiera, yo con un xilófono comprado en los chinos hago una banda sonora mucho mejor. Si ésta ganó como mejor película en Sundance me entran escalofríos de pensar cómo serían las demás.

Este tipo de pelis son al Cine lo que los libros de autoayuda a la Literatura. Una mierda, vamos.

Khaledia

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Sorprendente y arriesgada ópera prima que se introduce en el universo femenino, contando varias historias a la vez. Cada una independiente pero extrañamente unidas que forman un todo muy compacto que da lugar a una película diferente. El trenzado de las historias es de una originalidad y maestría sorprendente en un director novel.

Toda la peli es un espectáculo de poderío narrativo. Se centra en contar cosas, pero lo cuenta tan bien, que llega a dar igual de lo que te hable. Los diálogos son intensos e inteligentes, queda claro que el talento muchas veces es hereditario.
El ritmo es lento, pero no cansa sino que relaja. No pasa nada extraordinario pero engancha. Se adentra en los personajes de una manera fabulosa, pero luego los despide de forma abrupta y se queda corta, deja un regusto a obra inconclusa. Con diez minutitos más de cierre le hubiera quedado redonda, pero lo bueno si breve…

Lo mejor: El último discurso de Cameron Díaz, la vagabunda, la mirada de Glenn Close, la escena del ascensor, y el final que aunque breve es clarificador.

Khaledia

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