La crítica oficial.

Flojita.

Y es que Martin Brest es un director flojito, flojito. La película es bastante mediocre y ni tan siquiera por Al Pacino, que ganó el oscar por este papel (manda narices, las cosas de la academia), merece la pena verla.

Luego Brest haría Gigli (con Affeck y Jennifer Lopez), así que imagínense la calidad como director del menda. La película, que en su día fue nominada al oscar( a mejor película), después de los años se ha quedado en un triste remake que correrá la misma suerte que los otros remake que surgieron en los 90´s: se irán cambiando de estantería en estantería del videoclub hasta que se pierdan en el olvido. Cuando alguien pregunte en el futuro al dependiente por “esencia de mujer”, éste le dirá : “ sí, aquí la tenemos, la de Vittorio Gasman”.

El tiempo y la justicia poética….que la llaman.


Crítica alternativa en el inofensivo spoiler.

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La navaja, la loción Floïd y Carlos Gardel.


En esta crítica ya adelanto que voy a hablar sólo de Carlos Gardel, no del oscar de Al Pacino; y al comentario del validador nº33 -“muy sentido, muy bonito de verdad este texto; pero no tiene nada que ver con la película en cuestión”- yo contestaré -“Mi querido validador, si algo es cine en esta película tan flojita es el tango “Por una cabeza”; aunque suene sólo la orquestación, aunque ni tan siquiera cante el Zorzal criollo”-. El cine es un tango, literatura, una imagen; es así de mimético y bastardo, y lo adoramos por eso. A veces también el cine es cine, y se define a sí mismo.

De Carlos Gardel aún no se sabe su origen. Como esos héroes de los mitos que siempre provenían de un lugar ultramar idealizado, los bonaerenses afirmarían que apareció de la nada, en un embarcadero del río de la plata, con su sombrero calado, aún muchacho pero ya Gardel, hablando porteño y todo. Lo excepcional nunca puede ser lo vecino; sería de la elegante Paris, tendría que serlo. Para los europeos, franceses también, vendría de la Argentina; donde la plata se encuentra apenas remangándose uno la camisa a la orilla de ese estuario y la pampa desnuda mece a los valientes y bigotudos gauchos (cowboys pero con boleadoras) acunándolos cuando duermen al raso.

Era galán y poeta. Amó a la mujer en todas sus formas: la mujer que se resiste ( “El día que me quieras”); aquellos primeros amores de barrio, grabados sus nombres en muro por su faca arrabalera ( la rubia Margot, Rosa, la Paica Rita; todas ellas en “Melodía de arrabal”) y a la madre (que bello poema “silencio”: “ Eran cinco hermanos, ella era una santa; eran cinco besos de cada mañana”, ¡qué hermoso lo decís Carlos!). Su lirismo era admirado por Borges. Era poesía total: escrita por él y sus amigos; cantada, como así la entendían los padres helénicos; y enormemente sentida, rezumando desbordante por su voz y su mirada.

Es universal; es Patrimonio de Humanidad; a él siempre se llega: si eres mujer, algún día querrás bailar amarrada bajo sus embriagadoras y finalmente convincentes letanías; si eres hombre, cualquier día descubrirás que el afeitado es siempre más apurado mientras cantas Gardel.

travisloock

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Es un hecho, que la ciencia-ficción de mediados del siglo XX, hasta ahora, aunque versara de avances tecnológicos o científicos, siempre derivaba en discursos o ensayos teológicos o metafísicos ( Odisea en el espacio), antropológicos y sociales ( mucho Philip K. Dick, gattaca, 1984, ect), incluso Oníricos y épicos ( tratamiento del personaje de Dr. Manhattan por Alan Moore en "watchmen"). Todo esto está bien, pero el cinéfago de ciencia-ficcion está mal acostumbrado, y ya busca siempre en ella, esos valores.

"Primer", es ciencia ficcion llevada hasta sus últimas consecuencias. Es una película-problema. Un juego lógico y matemático, frío. Y eso es un guiño en sí mismo a su naturaleza de película sobre ciencia-ficción. Eso es la grandeza de esta pelicula. Si no se quiere entrar en el juego, muy probablemente se aburrirá como una ostra.

Probablemente no gustaría tanto una película de este estilo cada año. Pues ya perdería frescura. Pero esta película en concreto era necesaria hacerla al menos una vez. Por fin, alguien versado en ciencia( un matemático, el tal Carruth), hace ciencia-ficción.

Felicidades Carruth!!!

travisloock

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Es un acierto sobre todo el maquillaje. En esta época en que aún los efectos informáticos se nos muestran adocenados, la combinación del maquillaje, iluminación y la inventiva en el diseño en esta película, reivindican con buen hacer su lucha contra la extinción en esto del cine. Entiendo que el trabajo infográfico da muchas posibilidades; y creo que Del Toro hace bien en buscar su fotografía y estilo visual – llamativo y potente- en una perfecta combinación de ambas. Mejor dicho, en utilizar el ordenador cuando sea estrictamente necesario.

Yo particularmente tengo un problema con el propio fauno. Quiero decir: podría haber sido cualquier otra criatura fantástica; pues lo que, al menos para mí, representa el fauno, ni está explicado ni justificado suficientemente.

Con un duende hubiera bastado.

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Una historia de extrarradio

Corría muy rápido; con la mochila bien fajada, para que no se zarandease sobre la espalda. Entró en la obra salvando la valla, saltaba entre bloque y bloque de hormigón como si la tierra fuera un precipicio, y se dejó caer por el otro lado desde el muro de dos metros sobre el capó de un jeep, y un salto mortal hacía delante para seguir corriendo entre guijarros y polvareda.

Las piernas trabajaban, calientes; su propio vaho, que bramaba desde el resuello, le golpeaba la cara de lo rápido que iba. La banda de Marc, que solía andar por las tardes por esos solares, le tenía ganas. Pero para cuando le vieron, él ya estaba cruzando el puente sobre la autopista.

A punto de llegar al polideportivo, vio a Enric y José. Parecía como si le esperaran en la puerta de la dulcería Serena. Con ellos andaba un señor de pelo corto y canoso y perilla recortada casi como si fuera una punta de flecha hacía abajo.

- Ven, aún es temprano.- Dijo Enric.
- Tienes que conocerle, es genial.- Dijo José.

El calor al entrar por la puerta de cristal les golpeó súbitamente; y los chicos, que iban arrebujados, se quitaron los plumas. El hombre los sentó en una mesa y les pagó lo que quisieron. Empezó contándoles de cómo él y Antonio, el monitor, se conocieron de jovencitos en los campeonatos regionales:

- Antonio era mejor en anillas; pero yo le superaba en suelo.- Decía orgulloso.

Contó más anécdotas divertidas; les tranquilizó diciendo que si llegaban un poco tarde, le dijeran a Antonio que estuvieron con él.

Entonces el hombre se sopló las manos, y estampó la palma de una mano contra un azulejo de la pared, dejando la huella empañada en ella.

- Aquí, eso es.- Dijo corrigiendo la figura con la punta del dedo índice mientras los bordes se iban evaporando.

- No, no; así no es.- Volvió a llevarse las manos a la boca bufando de nuevo, y volvió a estampar la mano contra el mármol.

Una imagen borrosa se quedó impresa en el mármol.

Aquí, el amigo lector, quizás pensará que mientras los chicos veían como el hombre perfilaba la primera huella de humedad, éste cogía un calco con la otra mano. José no dejaba de sonreír divertido y Enric prestaba más atención a su trozo de pastel que a los trucos y juegos. El chico no se marchó con ellos al entrenamiento. Aún con los ojos bien abiertos, le dijo al hombre:

- Otra vez.

El circo se fue de la ciudad a la mañana siguiente.

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No todos los niños que se llevó el bosque fueron devorados por lobos y monstruos. Algunos acompañaron por propia voluntad al Fauno en su continua celebración de Baco; en una fiesta sin fin, itinerante y sin descanso.

No hubo nunca un caballero con justificación moral para levantar la espada contra él.

travisloock

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Dos antiguos amigos de Filmaffinity se encuentran 2 años despúes de que Pablo Kurtz cogiera la pasta de la publicidad y cerrara el chiringuito.

- ¿Sigues viendo películas?.

- Todos los días.

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Que el personaje de Bodhi, un gurú de cuatro adictos al peyote, sea un personaje insufrible (de estos de filosofía de garrafa, que te relacionan la cultura zen con la mecánica cuántica sin ningún tipo de rubor) no desmerece la película. Al fin y al cabo, estos tíos existen en la realidad, y en mayor o menor medida hablan con acento argentino.

travisloock

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Decía un amigo que había dos tipos de chicas de colegio de monjas. Las primeras eran unas estrechas que no se dejaban tocar la cacha por debajo de la falda. Las otras, más putas que las gallinas, cambiaban el culo de moto cada mes. Todo esto era conversación de bajada hacía las ursulinas, las purezas, dominicas, o permutable también a cualquier orden canónica monjeril de esa España prelogse que a uno le tocó vivir. Yo escuchaba, tirándome más lo prosaico y comiendo pipas, sin adarga ni celada que mantenerle, pero sí aguantando diatribas sobre las monjitas: “que envenenan la mente de las estrechas y dan al traste las empresas de cortejo que pretendo. Pero por empeño que no quede, que yo seguiré cada tarde intentándolo con más denuedo, mi buen Sancho”; le faltaría de decir. Las putas ni intentarlo, el era Quijote en esto también, y su Rocinante era una bici BMX, en vez de un ciclomotor propio de auténtico y deslumbrante adalid.

Luego pasaron los años, y uno sacó sus conclusiones. Las monjitas sí que envenenan. Pero las chicas en edad de merecer, tanto estrechas como putas; no son nada tontas. Y más porque no le gusta el mancebo, que porque se lo dicte la sor de turno, no van a querer nada. Las princesas se sentirán atraídas por el de la moto (que no es caballero, sino el lobo); luego entrando en la veintena, el príncipe azul; y por último, en estos tiempos en que las mujeres llegan a la treintena sin presiones de casamiento, tocará el bufón, y por fin se atreverán con el cuento del sapo que se convierte en príncipe. Como muestra, Elsa Pataki. Adrien Brody, el sapo.

Pues de todo esto va la película que nos toca hoy comentar, “En compañía de lobos”. Una sincera revisión de los cuentos europeos hecha desde el subconsciente de la estupenda autora Angela Carter. Neil Jordan colabora también en los textos de adaptación. Brillante osamenta (guión) y magistral ambientación. Neil Jordan, en estado de gracia, hace un trabajo excepcional como creador casi total. Una obra maestra a reivindicar, recargadísima de simbolismos, que resta originalidad a mi esperada “Lost girls” de Alan Moore.

travisloock

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