Genuino representante de la "mediocridad bienpensante" del cine español. Está ésta constituida por directores sin el más mínimo talento pero con tendencia a tratar temas "serios" en películas que huyen de la comercialidad. Ésto les otorga una inmerecida consideración en el mundo del cine, ya que ni crean industria ni crean arte (leáse Vicente Aranda, Gutiérrez Aragón, etc.).

He aquí una película insignificante, sin la más mínima personalidad ni capacidad de emoción, pero cuya base "literaria" y pretendida "sencillez" - tornada en simpleza - la han catapultado al rango de cine de "qualité". Mientras tanto, talentos como Carlos Alberto Alonso sueñan con su primer largometraje.

Propongo una comparación con "La lengua de las mariposas", de similares mimbres y pretensiones, pero con un muy distinto resultado emocional.

Tomine

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Charlie había dedicado todo el verano a encontrar la piedra perfecta. Una vez hallada, le sacó brillo con un trapo, construyó un pedestal de madera de roble y sobre éste la apoyó. La encerró en una vitrina y le colocó un letrero que decía “simplicidad”. Al verano siguiente, insatisfecho con la obra, rompió el cristal. Agarró la piedra y procedió a pulirla, tarea en la que empleó el resto de sus vacaciones. Al final, quedó una esfera, la colocó en el suelo y le dio una patadita, mientras susuró “de ahora en adelante, te llamarás sencillez”. Y luego le hizo una foto.

Tomine

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- Su nombre, por favor...
- Dromedard.
- ... ¿Dromedard...? ¿Dromedard de Xoroba y Camell, el insigne pintor?
- El mismo.
- Cuánto le admiro, monsieur Camell. Sepa usted que tengo un Dromedard en el salón de mi oasis...
- ¿En su salón? Entonces es una copia...
- Por descontado... Mi vulgar conexión no me permite bajar un Dromedard auténtico... ¿Cuántas habitaciones quiere?
- Mil y una. ¡Perdón! Una habitación, mil y una noches...
- ¿Viene con su mujer?
- No, viene conmigo... ¿a que es guapa?
- Aquí tiene la ganzúa. Segunda palmera a la izquierda, según baja a mano derecha...
- ¿La trescientos siete?
- No, la veinticuatro...
- Disculpe. Es que soy daltónico.
- ¿Con los ojos verdes?
- Son pardos, caballero... No se olvide de despertarme antes de las nueve.
- Le despertaré a las seis.
- Así me gusta. Buenas noches.
- ¿Todas ellas? Dios le oiga... ¿Se acordará de pagarme?
- Lo dudo. Por si acaso, recuérdeselo a ella. Tanto monta, monta tanto...
- ... Macarrón como Servando.
- Me lo ha quitado de la boca.
- Sí, es que aquí no se puede fumar. ¿Es habano?
- No, soy francés.
- Sin embargo, no tiene acento...
- ¿Cómo que no? Es aguda acabada en ese.
- Me habré confundido. Es la noche, ¿sabe?
- Uy, de noches yo sé un rato... y más que sabré al salir de aquí...
- Lo que me extraña no es que salga, sino que haya venido...
- ¿Por qué lo dice, buen hombre?
- No está al tanto de la guerra que nos invade?
- Yo es que prefiero ver los Serrano, sabe usted?
- Pues deje que le cuente, deje...
- El que lo ha dejado es usted, ¿recuerda?
- Un momento... ¿sabe quién soy?
- Rigodón de Tomine y Tomine, para servirme... veo que ha abandonado el CROF...
- Sí, el Consejo Regulador de la Opinión Fílmica... Compréndalo, allí sólo servía los cafés...
- Y aquí, además, sirve las tostadas...
- ¿Tostadas? Será por el sol, que aquí quema que pa qué.
- No sabía que hablase usted turco...
- ¿Yo? Soy turko hasta la muerte, caballero... ¡Forza Dépor!
- ¡Oé!

Tomine

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El valor de esta serie no está en unas tramas ingeniosas, ni en unos diálogos llenos de buenos chistes, ni en unas brillantes interpretaciones.

El valor de esta serie radica en que hace reír por mecanismos estrictamente cinematográficos.

Por eso es la mejor comedia no animada que yo haya visto.

Tomine

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Quizá porque por aquel entonces apenas había tenido tiempo de ver un puñado de películas, no más de seis o siete en VHS y dos o tres a lo sumo en pantalla grande, me preguntaba qué tenía aquel vídeoclip de “One”, que no tenían los demás.

Años más tarde volví a ver aquellas imágenes en blanco y negro y, a falta de una palabra mejor, decidí que lo que las distinguía era un sentido inconcebible de la honestidad, un extraño carácter digno e inmediato que las identificaba como auténticas.

Desde entonces, el misterio de lo auténtico se revela en cada obra de arte que he visto, desde el presente a la antigüedad, como una invariante en las piezas maestras. Opuesta a la pose, a lo impostado y a la falsa calidad, su presencia es caprichosa, y con frecuencia los autores ignoran su secreto, tanto los que fracasan como, sobre todo, los que la alcanzan.

Tomine

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