Críticas de: Kingo - FilmAffinity

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Comienza muy bien, presentando y desarrollando los personajes y sus motivaciones con mucha soltura y eficacia, y sabiendo poner en antecedentes al espectador con bastante economia de medios. Aunque llegando a media película, el guionista se lía con un giro esperpéntico a lo Jason X, hasta culminar el disparate con un cuarto de hora final en el que al cámara debió darle un ataque, ya que la imagen se mueve más que la madre de Marco.
Una verdadera lástima que algo que empieza de una forma tan brillante, creando tanta expectación como tensión, acabe por difuminarse en una algarabía de imágenes y un enredo argumental del que poco se saca en claro.
Interpretaciones muy correctas (en especial el señor Murphy), ambientación excelente, y unos efectos especiales de puro lujo, para un producto que de no torcerse como lo hace en su ecuador, podría haber sido todo un peliculón.

Aunque esté narrada como un cuento, y algunos planos o efectos de cámara nos recuerden a veces a Amelie, esta película no se parece en nada a aquella tierna historia que acababa bien. Actuaciones excelentes, interesante fotografía, extraña banda sonora y un argumento simplista en su complicación, que nos libera todo tipo de sentimientos hasta que llega un final (sino gore, sí de lo más terrorífico que he visto nunca) fuera de lugar y que, en mi caso al menos, te deja la sangre helada.
Muy recomendable, pero sólo si se dejan de ver los minutos finales. De otro modo, ni hablar.

En el spoiler cuento el monstruoso final, por si acaso alguien no lo pilló (como, por ejemplo, quien hizo la sinopsis que aparece en esta página).

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Tras caer el hormigón, la cámara se aleja hasta mostrarnos a los protagonistas (fotografiados con colores apagados, mortecinos y difuminados) ya ancianos, en un asilo donde continúan haciendo de las suyas. A continuación se nos intercalan los besos que nunca se llegaron a dar, como visión de que aquello es lo que hubiese pasado si alguna de aquellas veces se hubiesen besado. Pero no lo hicieron. Así que un último plano de la lata flotando en el hormigón (que enlaza con el primero) nos devuelve a la realidad, donde ellos yacen enterrados vivos en hormigón.
Y todo el romanticismo que te despertó anteriormente, a tomar viento.

Poco me queda para añadír a casi todo lo anteriormente comentado. Las interpretaciones son soberbias, la fotografía excelente... y el guión magistral. Toneladas de ironia, cinismo y sarcasmo se despliegan ante nuestros ojos, en escenas repletas de diálogos sin ningún desperdicio. Un catálogo de gentes con poder, pero con tan poca verguenza como escrúpulos, desfila ante nuestros ojos con un humor inteligente digno de aplauso. Totalmente recomendable por ser tan entretenida como divertida, es -para mi gusto- una de las mejores películas y, con mucha diferencia, la mejor comedia de este año.

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La escena en la que el prota piensa que es el portavoz de todos los incomprendidos por su trabajo, y vemos al leñador que ha talado el bosque entero, al cazador de crías de foca, al fabricante de minas antipersona o al empresario que tiene sin-papeles en régimen de esclavitud, es del todo magistral y de un cinismo demoledor.

Siempre a la sombra de los Simpsons, es la hermana pobre de aquella, pero sin embargo la mejor de las dos. La critica llega a limites impensables, pero siempre dentro de una coherencia argumental. Nixon es un embustero farsante, Hawking un plagiador nato, Lucy Liu una birria de actriz con tan solo su belleza exótica, para los solteros se venden bolsas de pienso como si de perros se tratase (nadie se imagina cuan identificado me senti con eso), y la lista de detalles seria tan interminable como notable. La crítica social en estado puro, y rebosando mala leche. Como debe ser.

Los personajes contemplan todo el abanico de personalidades que se pueda tener, pero indudablemente mis favoritos son Bender, el personaje más cínico jamás creado, el Dr Zoidberg, que deberia ser un clásico en el mundo de la animación, y el pobre Fry... un absoluto perdedor que bien podria ser un Homer joven y delgado, tan limitado de mollera como él, y tan entusiasta en sus idas de olla como el obeso patriarca Simpson. Aunque Zapp Branigan y el viejo profesor tienen unas frases lapidarias, y unas salidas de tono, que deberian ser ejemplo en cualquier escuela de guionistas.

Episodios de despolle total los hay, como el de las amazonas, o en el que Zoidberg va a su planeta natal a aparearse. De ovación cerrada y vuelta al ruedo. Pero también hay verdaderas maravillas sentimentales, como el de las manos del diablo o -mención honorífica- el del perrillo fosilizado. A quien no se le salte la lagrimilla con éste último, sencillamente es que está muerto por dentro. De la risa a la pena en media horita escasa, y sin despeinarse: una verdadera obra maestra.

Pocas temporadas conforman la serie, y aunque en cierta manera eso duela también es de agradecer. Así no llegó a quemarse como les ha pasado a Los Simpson.
Para quien nunca la haya visto, y la comience ahora, su humor le resultará fresco y diferente. Pasarán muchos años antes de que nadie vuelva a crear algo asi, pese a que ahora se estén produciendo una serie de películas bastante lamentables sobre estos personajes.

Sinceramente, prefiero tan solo cuatro temporadas inmaculadas que no veinte yendo cada dia a menos. Esa es la principal diferencia con Los Simpsons, y la que le pone y mucho por delante.
Ácida, irreverente, cínica, original, trangresora, y -sobre todo- inolvidable. Todo eso es Futurama, señores, y mucho más. Desde aqui les ruego que se animen a conocerla.

Recordar Autopista hacia el cielo es para mí como abrír el baúl de los recuerdos y caer de morros sobre las bolas de naftalina.
Es la sobremesa de muchos domingos, con toda la familia frente al televisor (que pocos años antes, para el mundial, había jubilado al viejo de b/n) dando cabezadas, esperando que los amiguetes me viniesen a buscar (los móviles ni siquiera se imaginaban, y usar el teléfono de casa -modelo "heraldo"- era tener que oir a mi padre berreando "que el telefono lo pago yo"), y aprovechar su emisión para ducharme, borrar con mi afeitado semanal lo que sobre mi labio superior parecía el frenazo de una bici, y ponerme mis mejores galas para recorrer las calles en paseos interminables, compitiendo con mis amigos en quien recibía más miradas y sonrisas de las chiquillas con las que nos cruzábamos, y sin un duro en el bolsillo.

Pocas fueron las veces que tuve la desgracia de tener que ver un episodio entero, pero visto uno vistos todos: un ángel bueno buenísimo iba de acá para allá por los estates, encontrándose con gentes acuciadas por problemas y, con la ayuda del barbas que hacía de vecino suyo en La casa de la pradera, o bien acababa por solucionarlos, o por convencer al pobre infelíz que cayese en sus manos que algunas desgracias eran designios del señor, y que en esta vida a veces hay que tragarse doble ración de ajo y agua por pura voluntad divina, y así conseguír un puesto a la diestra del altísimo rodeado de querubínes sarasas, que no tendrán sexo pero siempre los pintan con el culo al aire.

La música del principio era lo único que me gustaba, aunque he de reconocer que tenía un nosequé de deprimente; el melenón canoso y repeinado del Landon más tarde lo popularizó Jose Luis Rodriguez "El Puma" (y quizás por ello llegué a odiar al creador del "pavo real, uuuh, pavo real"); y, en definitiva, que si supiese hacer dibujillos tan currados como los de Dromedario, aqui pondría sin dudarlo la bonita estampa de un arcángel borracho que, en vuelo rasante y con una túnica excesivamente corta, va golpeando con el nabo la cabeza de los transeuntes. Y no, no se me ha ido la olla: eso si acaso a los guionistas episcopalianos que hicieron del mosén Landon, una serie tras otra, un arquetipo de la bondad babosa, tan sólo comparable con el Ned Flanders de los Simpsons.