Rosemary's Baby es tambien conocida en España como La Semilla De La Puta Madre Que Cagó Al Traductor De Títulos Capaz De Cargarse El Final De La Película En Sólo Cuatro Palabras.

Y a pesar de los pesares, no deja de ser un peliculón dirigido por Roman Polanski (el pederasta más prestigioso de todos los pederastas del mundo), protagonizado por Mia Farrow (una mosquita muerta que ya estaba triunfando antes de que las mosquitas muertas se pusiesen de moda) y basado en una novela de Ira Levin (un crack que también escribió la muy recomendable distopia futurista This Perfect Day).

Nota: notable.

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En inglés, el cartel de este moderno (y muy correcto) musical indie dice: How often do you find the right person? Once.Y en español dice: ¿Cuantas veces encuentras al amor de tu vida? Once.
País de locos... O el traductor de títulos pilló vacaciones antes de terminar el proyecto o era un tío muy optimista.

Nota: notable bajo.

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Estaba con mis amigotes fumando heroína con papel de plata en la vía del tren, pero el cercanías siempre viene con retraso y mi amigor Rodrigo en lugar de gritar su tradicional "el último que se aparte maricón!" va y dice "a que no hay huevos de ir a la filmoteca ahora que están dando un ciclo de Jean-Luc Godard!" y somos demasiado duros como para no aceptar un desafío tan loco, así que levantamos el culo de los raíles, nos tomamos unos cafés y nos encaminamos hacia el horror de la nouvelle vague y la madre que la trujo.

La peli era sobre unos burgueses que estaban en un atasco.

Un día leí un texto de Alain Bergala que decía que el cine de Godard era demasiado complejo y profundo para que los espectadores ocasionales tuviésemos derecho a juzgarlo. Que hay que enfrentarse a él sin impaciencia. Que hay que aproximarse a su mundo de forma lenta, viendo todas sus películas una y otra vez hasta acceder a su intimidad. Y que esa intimidad es la que lleva al gozo. Que sus películas sueltas pueden parecer refractarias pero que vistas en conjunto son la repolla.

Y bueno, confieso que Week End me pareció refractaria, absurda y tontísima, y que me quedé con la misma cara que se me pone cuando llamo al servicio de atención al cliente de telefónica, pero confieso también que es que me falta ver el conjunto global de su obra.
La pregunta es ¿tendré agallas para ver algo más de este genio del séptimo arte?

A la salida del cine teníamos hambre y fuimos a un bar en el que nos sirvieron una tapas caras, minúsculas y rancias. Le dijimos al camarero que no nos godardeara así, que ya nos habían godardeado en el cine. Y a la salida nos paró un punki pies-negros solicitando monedas y le dijimos que se fuese a godardear a su puta madre.

FIN.

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Dice la leyenda que Richard Fleischer se documentó bien documentado y que todo lo que sale en la peli es tal y cómo era en los tiempos del sanguinario Rey Ragnar: los costumbres, las armas, los trajes, las violaciones, los barcos...
De hecho, para los barcos se ve que construyeron reproducciones de barcos vikingos hundidos a escala 1:1 y luego los actores del siglo XX se cagaron en Odín y en todos los santos porque eran mucho más altos que los vikingos del siglo VIII y tenían que remar apretujados como sardinitas.

Pero lo importante es que podemos ver esta peli con la coartada intelectual de estar asistiendo a una clase de história y sin embargo disfrutar como locos de una bacanal de a) aventuras, b) fiestas en los fiordos, c) mamporros y d) hachazos a la vieja usanza, con Kirk Douglas y Tony Curtis entre los principales repartidores de estopa.

Y, ya de paso, constatamos que la religión de los vikingos (el vikinguismo o cómo narices se llame), insistía en la importancia de morir matando... y sin embargo terminaron borrados del mapa en manos de cristianos cuyo libro sagrado insiste en la importancia de comportarse como corderos y poner la otra mejilla. Qué raro es el mundo.

Nota: notable.

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¡Esto sí que es un clásico atesorado en el corazón de una generación! Una película inolvidable con un título entrañable que esconde toda una filosofía de vida...

Bueno, vale, quizá si la volviese a ver hoy no me gustaría tanto, pero es que no pienso volverla a ver, porque no quiero que la realidad se interponga entre yo y mis idealizados recuerdos de cuando en Tele-5 salían las mamachichos y daban pelis protagonizadas por esa gran pareja formada por Bud Spencer y Terence Hill, reyes del coscorrón y terror de contrabandistas y malechores en general, los Astérix y Obélix de la nueva era.

Mi abuelo y yo nos apoderábamos del sofá después de comer y nos partíamos de risa como si estuviésemos viendo los Blues Brothers...
Que bonita estampa formábamos: la tierna imagen del yayo y el nieto, la generación X junto a la generación de la República, sonriendo a la par, sus almas unidas por una buena somanta de hostias televisada...
¡Eso sí que era cine familiar y no las chorradas de la Disney!

Vale, quizá los guiones eran un poco cutres y maniqueos, y quizá Bud Spencer no dominaba del todo el Método Stanislavski de Interpretación...
Pero nadie negará su dominio del Método del Parche y el Coscorrón que, por si alguien no ha visto la peli, consiste en lo siguiente:

a) se busca un pirata con parche en el ojo,
b) se le aturde mediante puñetazos en la cabeza,
c) se tensa la goma del parche,
d) se coloca un coco entre el parche y la cabeza,
e) se suelta el parche,
y f) ¡Cloc: Un divertido cocotazo!

Nota: un excelente idealizado y nostálgico.

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