El caos más deprimente es posible. En el kurdistán iraní y en tantos otros lugares. Porque Bahman Ghobadi demuestra con esta película algo que después confirmaría con 'Las tortugas también vuelan': que existen historias absolutamente tristes, y que él sabe contarlas.

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Cualquiera diría que es imposible hacer una obra maestra enclaustrando la cámara en una habitación con vistas a un patio de vecinos. Pero no lo es si al cóctel le añadimos una dosis precisa de creatividad, talento y maestría. Alfred Hitchcock consigue que el espectador se aferre a la trama de una manera sofocante. Y lo hace a través de continuos planos subjetivos que te hacen partícipe de todo lo que acontece. De alguna manera, nosotros también estamos en esa habitación, sufriendo la osada aventura de Grace Kelly en el apartamento de enfrente, o padeciendo el sonido de unos pasos que se nos acercan. Hitchcock, además, utiliza otro recurso lleno de sutileza: hace que James Stewart se duerma o se distraiga en el momento más inoportuno para que sepamos esa cosa que él no sabe, y se hagan insoportables las ganas de gritarle que el malo ha salido de su casa. No es magia. Es Alfred. Quién si no. Por algo le llaman el genio del suspense.

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'El séptimo sello' confirma la formación teatral de Ingmar Bergman. Es teatro en estado puro, con una cuidada escenografía y multitud de primeros planos llenos de elocuencia. La historia se nos presenta de una forma original. El rostro de La Muerte es oscuro y tranquilizador al mismo tiempo. Un rostro tan cinematográfico como inolvidable. Aunque el cine del realizador sueco se hace difícil de digerir. Su introspección, sus narraciones crípticas y confusas, convierten su obra en un horizonte donde todo es complejo y trascendente. Es ésta una película llena de recursos simbólicos, ya que Bergman es amante de la alegoría y de la metáfora. Por este motivo, 'El séptimo sello' parece perfecta para teorizar sobre cine. No es imprescindible, pero para degustar este filme edificante, coherente y hermoso se hace necesario poseer amplios conocimientos cinematográficos. De hecho, es una cinta ideal para ser retomada cada cierto tiempo. Como esas amistades que son, a la vez, espinosas y envidiablemente inmortales.

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'Qué he hecho yo para merecer esto' es una extraña mezla de cine costumbrista y realismo mágico. Por momentos es surrealista, y por momentos triste, irónica o incluso ridícula. Pero, sobre todo, este pequeño tesoro indie es el primer largometraje que define a la perfección el cine atrevido e incomparable del singular Pedro Almodóvar. Las apariciones de Chus Lampreave son sin duda lo mejor de la película. Ella y sólo ella convierte el filme en una divertida parodia de la puta vida.

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'Metrópolis' es una obra clarividente. Visionaria. Aparte de por su discurso crítico, reivindicativo y casi profético, la película alcanza una posición notable en la historia del séptimo arte por su innovación estética, y por ser un magnífico ejemplo de lo que significa 'expresionismo alemán'. Los planos milimétricamente trazados por Fritz Lang marcan un antes y un después en el cine de ciencia ficción (y en el cine a secas, por extensión). De hecho, la profundidad de campo a través de claroscuros, las composiciones a base de masas impersonales de obreros o esa arquitectura que se erige omnipresente y demoledora, han influido en multitud de directores posteriores. Es un síntoma de su importancia. Recuerdo 'El Proceso' de Orson Welles, o 'Brazil' de Terry Gilliam. Entre otros muchos títulos. Porque la estética de 'Metrópolis' es delicada, hermosa y actual. Pero de una delicadeza, de una belleza y de una actualidad que incluso la hacen más comprensible hoy que en el momento de su estreno.

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