Con "La vida mancha" llegó la consagración de Urbizu, que ya con "La caja 507" había hecho un estupendo ejercicio de thriller frenético, pero que en esta obra maestra se mete de lleno en los recovecos del drama puro y desnudo, hilvanando a través de un guión perfecto y de unas interpretaciones congeladoras de un Coronado cada día más grande e igual de atractivo y del tesoro hallado de la serena y hermosa Zay Nuba. Hay momentos antológicos, divinos, entre ambos (especialmente la secuencia del afeitado).
Urbizu hace con "La vida mancha" un análisis poético desde la prosa de esta vida que nos marca, que nos mancha, que nos zarandea y aturde, que nos desdobla en un ángel/demonio de ambiguedades e intrigas como ese extraño en la familia que es Coronado.
Vaya guión de Gaztambide. Vaya remanso de cine sereno, sencillo, fabuloso, emocionante sin ninguna estridencia, puro, lacónico y esencial en esos diálogos cotidianos clavados, que me llagan y me llegan. Me identifico con lo que veo, me crezco con lo que siento viendo este trozo de vida manchada, como las auténticas vidas vivas.
P.D: ¿Dónde coño esta la Crítica en este país?; ¿dónde están los Goya?; ¿dónde están los premios?; ¿pura amnesia interesada?. Qué pena. Bravo Urbizu.

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La película se presenta de forma tan clara como sencilla: "La canción de un hombre y su mujer". Con fotografía de Charles Rosher y Karl Struss y guión de Carl Mayer y Reman Simmerman, Murnau debutó en el cine americano con la que puede ser no solo ya la cumbre de su inigualable filmografía (es posible que el alemán sea el mejor cineasta de la Historia) sino la mejor película que jamás haya parido el séptimo arte.
"Amanecer" es una portentosa película que presenta un idílico núcleo familiar -una suerte de Sagrada Familia (padre, madre e hijo) - roto por una mujer que urde un plan diabólico para liquidar a la auténtica mujer del marido, una virginal, cándida y sensible Janet Gaynor. Es una historia melodramática enfatizada de manera genial, que exprime todos y cada uno de los detalles magistral y asombrosamente. Película de inquietante poesía y de metafórico calado religioso: dos mundos, uno pecaminoso; otro cándido. En medio de ellos, la expiación, el perdón, la redención, el sacrificio, la resurrección. Es una obra de arte profundamente amarga a la par que excepcionalmente dulce y melancólica, un literalmente insuperable melodrama (solo "Rebeca" de Hitchcock y "Carta de una desconocida" de Ophuls llegan a su altura), mezcolanza sublime de poesía, ternura, desgarro y pasión, absolutamente sencillo y universal para mayor maravilla.
Murnau sublima los pequeños detalles y siendo toda la película un diamante, tiene secuencias imborrables, de genuina emoción y expresividad: cuando el adúltero O´Brien y su amante se imaginan en la tumultuosa y anhelada, falsamente idílica ciudad; O´Brien siendo una bruma más ente los matojos y la niebla; el intento de asesinato de éste que desemboca en un casual y maravilloso viaje a la ciudad, dónde la asustada esposa y el inconsciente marido asisten a una boda ajena y salen de la iglesia como si fueran ellos los recién casados (un clímax en la Historia del Cine); un beso que para la atropellada circulación de la ciudad... Pues eso, un beso, un leve baile, una simple fotografía son en "Amanecer" una cuestión última, una aspiración de vida, un aliento inolvidable. Y me faltan adjetivos para resumir el definitivo "clímax" con que concluye tan absoluto e impresionante arrebato cinéfilo, humano y divino.

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A un tranquilo, religioso y tradicionalista pueblo de la campiña francesa llegan una guapa y liberal mujer (Binoche) y su hija, a fin de alquilar la vieja pastelería del lugar a la anciana y diabética Judi Dench, y convertir el local en una chocolatería y en el centro de reunión del pueblo...
Una notable película del noruego Hallstrom, bien necesaria en estos tiempos y reivindicadora de placeres eternos, por encima de su incierto y despreciable caracter pecaminoso: el sexo, la comida, el chocolate, los amores tardíos, el baile, un beso, hasta el sabor dulce de la muerte.
"Chocolat" es una delicia de ver por su ambientación sabrosa y chocolatera, lo que unido a un poso de cuento de hadas de los de antaño, de esas entrañables historias de nuestros abuelos al calor de la lumbre, con una taza de chocolate caliente entre las manos, hacen de ella una gustosa forma de pasar el tiempo.
Entre líneas, "Chocolat" también habla de la intolerancia, del derribo de nuestros temores, del valor de la personalidad de cada uno, del linchamiento al reaccionarismo, de la oposición al "pensamiento único" (con el que nos quieren embobar en este puto mundo).
Muy buenas interpretaciones, con una estupenda Juliette Binoche como psiquiatra/confidente que con su varita mágica de chocolatera afrodisíaca resuelve problemas y revive a ese pueblo lleno de vida subterránea pero amortajado por un alcalde absurdo y patético (bien Alfred Molina). Destacan también Judi Dench, Carrie-Anne Moss, Lenna Olin o Peter Stormare en un reparto en el que Johnny Depp participa en un papel de truhán de buen corazón y viajero, demostrando, una vez más, su buen olfato para meterse en proyectos interesantes y desligados de la línea marcada y recta de Hollywood (y "Chocolat" lo es, sin duda alguna).
La música melancólica, cercana y rayana lo folclórico de Rachel Portman completan el bonito y gustoso espectáculo.

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Sin duda alguna, una de las películas - si cabe llamarla así, tal es su incatalogabilidad - más extrañas de la Historia del Cine, un proyecto inacabado de Welles, quien luchó a brochazos y durante 20 años por llevarlo a cabo, un proyecto tipícamente wellesiano, por envergadura, coraje, riesgo y propósitos, que finalizase un cineasta "oficialmente" chapucero como nuestro Jesús Franco. El resultado es tan desordenado e irregular, como de una insolitez enorme y llena de defectuoso encanto.

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La historia ente una mujer cerca de la vejez que se gana la vida escribiendo cartas a los analfabetos que pasan por la Estación Central y un niño que se queda huérfano allí, y del que la mujer se hace cargo.
Es la historia entre dos huérfanos incompletos, de dos almas a la deriva que se complementan el uno al otro, ya que para la señora ese niño es el hijo/nieto que nunca tuvo ni tendrá, mientras que para el niño es el sustitutivo rápido, tierno, cercano, de la madre muerta. Ambos emprenden un viaje sentimental, dónde esa amistad complementaria casi acaba siendo un amor casto, puro, inmaculado. Salles lo describe en una narración delicada, sencilla, directa, lírica, emotiva y emocionante, logrando una gran película, dónde brilla especialmente la colosal interpretación de la SEÑORA Fernanda Montenegro.

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