Un padre jamás debería sobrevivir al hijo.

La espiritualidad que sobrevuela el cine oriental me fascina. La acción es hermosamente marcada por gestos y palabras de la mayor significación, el eslabón cartesiano. La consecuencia de nuestros actos tiene una sucesión inmediata y debería ser la continuación del anterior, un paso tras otro hasta crear el baile.

La razón con la emoción.

El cine oriental lo muestra película tras película, incluso un aparente caos es perfectamente encadenado en el desarrollo con la lógica pura. Con el arrebato sentido e inteligente. Instintivo y sabio.

En "La búsqueda" el caos de un viaje urgente, emocional, súbito, crece kilómetro a kilómetro con firmeza y reflexión. Con el dolor y el cariño del padre en pos del hijo que va dejando atrás. Un padre que no quisiera llorar y que al hacerlo es cuando encuentra el camino sinuoso, paradigma de toda travesía. El japonés se enfrasca en China sin desfallecer más que lo conveniente tras el artista de ópera que cautivó a su hijo moribundo. Caminando por la amargura, viendo caer una alargada caca del culo de otro hijo que es hijo de otro.

"- Estoy mirando a un niño cagar bajo el cielo abierto de la noche, perdido."

Tatuaje en color. Esta historia es el tatuaje en color que te hicieron en la aldea china en aquel viaje.

Rick Blaine

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Sí, prefiriendo ésta a aquélla, a mi crítica al gorila la precede mi devoción (lógica y mundana) por Naomi Watts, gran actriz aunque quepa en la palma de una mano (monstruosa).

El resto del metraje no está afectado, sin embargo, por mi blondodependencia y saca nota alta. Jackson entretiene con una película premeditadamente cuarentera, yendo a la aventura total, partiendo del Nueva York idealizado por los pobres, en un barco de postal decolorada y mordida por el ratón. Y en la travesía todo acaba por asentarse en ese clasicismo tan previsible, en lo que esperamos que sea. (Es el momento para alabar el diseño de producción e incluso los créditos)

El meollo de Isla Gorila es la tensión hecha divertimento; descubrimientos, persecuciones, golpes y muertes...Dulzura. La del mono con su chica. Esos gestos de gruñón noble y sentimental (se me aparece Ernest Borgnine) que ella entrevé hasta entregarse a su fuerza. Que ni el supuesto olor de tal bestia le impide refugiarse bajo sus bajos cuando la gran pelea contra los Rex. A las mujeres les pone, aunque lo negarán según, cuándo y cómo.

La captura, el regreso a la city, el circo social, el caos de la escapada (no me gusta la secuencia del juego en el hielo), el maravilloso final en la cúspide de una civilización camino de nada...es el pasado que viene, es el lugar y las fantasías que tanto echamos de menos, algunos, al menos el que esto escribe.

Porque ningún anillo, es la belleza la que debería acabar con nosotros.

Rick Blaine

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Digamos que aquella tarde se mojó por la lluvia y resbalando caí en el cine Salamanca de la ciudad homónima.




1978

Yo tenía -30 años y menos lobos, así que decidí seguir en las nubes según se apagaban las luces y arrancaba el proyector. Decidí que aquella sala oscura sería la sala de máquinas del Halcon Milenario y que yo me tropezaría con todos los mandos, palancas y motores siendo sólo Han Solo ¿lo han entendido?




"¡Princesa!"

+ 17 años, Zaragoza, tardenoche de sábado.

Posé la nave sobre el tejado de la taberna y entré con chaleco negro y andares descreídos. Chévaca, mi pesado dogo argentino, venía siempre conmigo. Por ello, vaya sandez, en la galaxia ya nadie me llamaba Solo. Cuando salí del antro tres horas después, nadie me llamaría Solo nunca más. Una chica morena subió al Halcón durante cuatro años terrestres.

Cuando dejé de silbar y de necesitarla, se largó en la lanzadera llevándose todas las estrellas.




Y seguí mi órbita. Planetas de simios, planetas negros, desérticos; Marte, Venus, planetas de vampiros, de imbéciles...Odiseas, mundos en guerra, autoestopistas, bichos, fetos y grandes explosiones. Mucho.

He estado mucho tiempo en ese negro espacio interior, ese Star System alimentado por un gran Sol al que nunca me acerqué. Por miedo a que se derritiesen las alas de mi Halcón Milenario y caer de bruces en el suelo de 1978 en el cine Salamanca.

De la ciudad homónima.




Y cerré los ojos...

Rick Blaine

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No le gustó la película. "Me aburrí. Mucha reflexión y poesía; yo soy más del cuerpo a tierra o te revientan los cejos por dibujar al pajarito que pía entre balas. Yo soy de los de Robert Mitchum y John Wayne, macho". El lacónico, quietísimo espectador.

Hombre, eso se lo alabo.

La distancia entre el cuidado, la expresión elaborada, y la pedantería es también una delgada línea roja. Hay que tener narices para acercarse. Y pasarse.

O acertar de pleno.

Hombre, parece que una educación, preparación, cultivo y cierta aptitud hacen sencilla la cosa. Sa elegancia, se dedo. Se verso. Se nacerá o se hará, pero aquél que lo tiene mucho gana.

Gana, también, miradas fulminantes o incomprensión. O ironía de inodoro, muy en boga ahora.

"La delgada línea roja" es un golpe de lluvia, de hoja, de viento, de pelo, de mar, de polvo, de sangre y de hierro. Un golpe de Malick. Una grandísima película hecha con par de narices y con esa elegancia y sensibilidad de la que algunos disponen. Otros la huelen.

Y esos, hombre, esos son los buenos soldados que irán hacia el japonés bramando con caraloco, vaciando el cargador, tirando cocoteros a barrigazos. Que las huelen, que no se enteran y que luego regresan del frente recordando, con sonrisa irónica de inodoro, a ese cagado que miraba todo como pensando.

Esos son los buenos soldados.

Pero la guerra de Malick es la guerra del, de los pacíficos.




En memoria de todos los cocodrilos.

Rick Blaine

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El problema fue que nos sentamos en la fila cuatro. Si aparecía un personaje por la izquierda de la pantalla sin avisar te pegaba el susto. Y debías girar el cráneo a esa izquierda si querías seguir la acción del susto.

La gengivitis que estoy sufriendo últimamente convierte, además, cualquier acitividad emocional en una heroicidad. Es un dolor sordo, latente.

Pese a todo el pasado sábado la ví. Y me gustó, con esos condicionantes, me gustó. Ví también algunos excesos argumentales -el personaje del fiscal, estupendo Eckhart, cae en el maniqueo, Freeman...a Freeman le sobra algo que no sé identificar pero que no me gustó y a mí me gusta Freeman, el arsenal de Batman es tan tremendo, las chicas de Wayne son tan tremendas, la postura sentimental de la chica...- aunque el conjunto es muy entretenido y hasta chispeante. Bale da un superhéroe así, atormentado, confundido, atrapado. Quizá un caballero, seguro oscuro.

Y Ledger. Bien, me divierte su Jóker, el es (era) un Jóker. La secuencia del hospital disfrazado de enfermera, con esos andares de ido es la definición de su personaje. Pero hay algún exceso que pasa desapercibido ¡porque es quien es! Como Nickolson, por otra parte. Me gustan los dos, por lo que cierro aquí.

La película de Nolan merece la pena, la fila cuatro y mis encías sangrantes. También se alarga un poco, afortunadamente, para un fantástico final con discurso y moto. La capa al viento. Abriendo la negrura a ¿doscientos por hora? hasta coger los títulos de crédito. Y ahí estaba mi hermano, otra vez.

Encontrado.

Rick Blaine

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