Uno de los casos más sonados de la crónica negra de los ochenta en una versión que se revela bastante oportuna. Cine testimonial, realismo sucio, hiperrealismo de SEPU. La narración se ciñe a un testimonio de los hechos que parece bastante objetivo y a la denuncia de la corrupción que implican. Hay una cierta mitificación del personaje, que no fue más que una víctima, en el sentido más amplio de la palabra, de la situación.
El intento por centrar la cuestión corresponde a los conocimientos históricos del espectador: ¿quién urdió realmente el golpe de estado del 23 F? ¿quién introdujo la heroína en España y con qué fines? ¿cómo se financió la trama de los GAL?¿quién controlaba los hilos del terrorismo etarra? ¿quién hace y deshace las grandes fortunas? ¿qué se hizo de la fuga de capitales durante la transición?

astimegoesby

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Periferia de Madrid: cómo sobreviven a la miseria económica y moral tres chavales que trantan de convertir su entorno vital en el paraiso que la sociedad y los medios de comunicación prometen, pero al mismo tiempo niegan.

Apuesta moral, dimensión testimonial de una realidad muchas veces ignorada por el cine español. Propuesta narrativa y dramática que supera el realismo inmediato. A contracorriente de la producción dominante, "Barrio" pasea la cámara por los escombros de una sociedad que oculta en el subsuelo los excedentes de la miseria y la marginalidad: puente bajo el que se reunen los chicos, estación fantasma de metro, subterráneo donde se hacinan los yonquis.

En palabras de F. León: "Barrio de cemento y pasadizos subterráneos: sin árboles, sin comercio, sin un pedazo de cielo, hecho a golpe de hormigonera, barrio de inmigración, de viviendas estrechas, de paro, de litografías baratas en las paredes, rejas en las ventanas, de miedo y cerrojos, ropa tendida y televisión a todo volumen, cierres echados, solares en venta, obras, portales iguales, pilares de la M40, tráfico rápido y alto que pasa sin detenerse jamás allí".

Rai, Manu y Javi viven dentro de ese barrio. Su sueño permanente y lucha cotidiana es salir de allí, alejarse. De ahí que se asomen a cuantas ventanas, reales o virtuales, encuentren a su paso: escaparate agencia de viajes, monitores a través de los que espían al hermano, vitrinas tiendas de trofeos, paso elevado bajo el que circulan los coches. Ventanas que actuan como reclamo de lo que los protagonistas no poseen.

Encuentran en los figurines robados de la agencia de viajes las mujeres con las que anhelan bailar; en la moto de agua el sucedáneo inútil del veraneo en la playa que sus familiares no pueden ofrecerles; en los trofeos de la tienda el símbolo del triunfo social; en los anuncios de masajes el reclamo de un sexo desconocido; en los coches que pasan bajo sus pies la posibilidad de salir del barrio; en los monitores de vídeo la sexualidad que solo pueden vivir por delegación.

Son personajes de carne y hueso, pero ellos mismos se disfrazan para reinventar sus propias vidas, para creerse protagonistas de una vida diferente.

Las imágenes ni embellecen ni disfrazan la realidad. Hay apego al realismo. Guión construído con precisión y estructura férrea. Todo lo que encontramos en sus imágenes ya ha sido presentido o anunciado por algún elemento narrativo. Condiciona el discurso.

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Tres décadas después ha regresado, con otro nombre y bajo una gruesa capa de maquillaje, el legendario culebrón norteamericano “Falcon Crest”. Ahora se llama “Gran reserva”, y TVE lo emitió como si fuera algo nuevo. Un estreno. Pero no se confundan: nada de gran reserva. Ni crianza ni cosechero. Se parece más a ese vinazo de pitarra, oxidado, cocido, picado y aguado que no sirve ni para vinagre. A mí me recuerda al calimocho, esa mezcla que dicen tiene mejor sabor cuanto peor es el vino que se mezcla con la cola.

El director de TVE ha calificado esta mediocridad como el «producto estrella» de la televisión pública. Estamos apañados. “Gran reserva” demuestra una patética ausencia de imaginación, una preocupante falta de ideas y talento, puesto que, sólo es una versión riojana de la serie sobre bodegueros californianos emitida en los ochenta. Cambie usted los viñedos del valle californiano de Tuscany por las cepas de Haro. Las variedades Cabernet Sauvignon y Chardonnay por nuestras Tempranillo y Garnacha. Los enfrentamientos entre los Channing y los Gioberti por las luchas entre los Cortázar y los Reverte. Ruede la pantomima en alta definición, quién sabe para qué, y ahí lo tiene “Gran reserva”, la gran apuesta de TVE.

No son originales ni siquiera copiando: hace diez años ETB emitió “El señorío de Larrea”, otro culebrón en este caso ambientado en los viñedos de la Rioja Alavesa. El director de TVE no está de acuerdo con los parecidos entre “Falcon Crest” y “Gran reserva”: “los vinos no tienen nada que ver, por lo cual ya es un buen punto de partida”, asegura sin ruborizarse. Para colmo de males se trata de un trabajo encargado por la televisión pública a una productora privada (Bambú Producciones) que esconde algo parecido a publicidad encubierta: hace solo unos meses Aránzazu Vallejo, consejera de Turismo, Medio Ambiente y Política Territorial del Gobierno de La Rioja, decía lo siguiente: “Gran reserva forma parte de las acciones de promoción turística de la región durante el próximo otoño, para reforzar el papel de La Rioja como destino único, singular y sorprendente… la propuesta es mucho más eficaz que un breve anuncio televisivo o una simple foto en una revista…”.

¿TVE había dejado de emitir publicidad? Lo que es seguro es que está dejando de producir televisión imaginativa y de calidad. En “Gran reserva” encontramos lenguaje vinícola, guiones repletos de tópicos culebroneros (maldad, pasión, enredo, infidelidad…), algunos actores magníficos en papeles de medio pelo, otros con una dicción nefasta, un sonido mediocre, un ritmo excelente, algunos planos cinematográficos… Y la sensación de que se trata del mismo viejo folletín de toda la vida rodado en innecesaria HD.

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La última película de Elia Kazan debería ser la primera que cualquier aficionado al cine viera para entender muchas cosas sobre el verdadero making off de una película, y no el rollo super ocho al que nos tienen habituados los promotores. Conserva, todavía hoy, todo su magnetismo intacto, además de representar un estilo a punto de desasparecer: el de los filmes clásicos, rodados por cineastas que lo que querían por encima de todo era contar historias. Magnífico guión y deslumbrantes imágenes que retratan un fragmento del apogeo de Hollywood en el que junto al glamour conviven los sueños de poder, ambición y arribismo. Una mirada elegante, sofisticada, crepuscular y decadente a los años dorados del cine. Por si fuera poco, el reparto es insuperable. La plenitud de De Niro y Nicholson y el empaque de Robert Mitchum, Jeanne Moreau, Dana Andrews, Tony Curtis, Ray Milland y John Carradine. No obstante, me pregunto por qué Theresa Russell no ha sido capaz de volver a participar en una película decente. Quizás la primera ya era inmejorable.
A los cinéfilos, les recomiendo leer antes la novela Scott Fitzgerald, pero en este caso sobran las comparaciones. La película tiene vida propia.
Hay referencias veladas a Casablanca (1942) y es imposible no pensar en Sunset Boulevard (1950) y Singin' in the Rain (1952). Desde el punto de vista social, son interesantísimos, y aún de candente actualidad, los temas tratados: la inmigración, la homofobia, el racismo, el sindicalismo, los pingües beneficios económicos (precisamente hoy que BANESTO publicó los suyos, en plena ola descendente...
Parece que fue ayer que los guionistas de cine hicieron una huelga para reivindicar sus derechos...

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La vedette de una compañía de revista (Corinne Marchand) sufre un ataque de apendicitis durante un desplazamiento y debe quedarse en un pequeño pueblo español, Medina del Campo, para ser operada. Pero el doctor (Antonio Casas) que se encarga de su intervención se enamora de ella y trata de prolongar su convalecencia. La pequeña y miserable burguesia, vigilante de las apariencias y de los principios nacional-católicos, se verá convulsionada por el soplo de aire fresco, espontaneidad y liberdad de la francesita

Atmósfera lenta, lírica, agridulce. Pequeña obra maestra que nos muestra la vida cotidiana de una ciudad de provincias. El análisis de este microcosmos puede extenderse a la España de la época. Individuos frustrados compartiendo su soledad y necesidades insatisfechas.

Narrada en largos y precisos planos secuencia, la película hace que los personajes reflexionen sobre el sentido de sus vidas y la complaciencia con la que aceptan los fríos días lluviosos y el qué dirán de las malas lenguas.

astimegoesby

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