-Así que tu quieres la perfección o nada. Ohh.. eres un romántico. La revolución es como la más bella historia de amor. Al principio ella es una diosa, una causa pura. Pero todos los amores tienen un terrible enemigo.
-El tiempo,-dijo interrumpiéndole con una sonrisa en la boca.-
-Tu la ves tal como es. La revolución no es como una diosa sino una mujerzuela. Nunca ha sido pura, ni virtuosa, ni perfecta. Así que huimos y encontramos otro amor, otra causa, pero sólo son asuntos mezquinos: LUJURIA pero no amor, PASIÓN pero sin compasión y la verdad es que sin un amor, sin una causa no somos nada.

Raskólnikov

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Esta es la historia biográfica de la mítica estrella del cine porno John C. Holmes, esto sirve de excusa para explicar cómo fue el paso del cine pornógrafico de las salas de cines X al video doméstico (la privatización del porno).
En realidad, el protagonista en el que se centra el relato es el actor porno Dirk Diggler (Mark Wahlberg) entrando en la clásica forma narrativa de ascenso y caída.
En el fondo, todos los personajes están carentes de amor (Amber, Rollergirl, William H. Macy, Philip Seymour Hoffman, Burt Reynolds...) y encuentran en la industria pornográfica algo así como una segunda familia que les proporciona el amor perdido. Amber (Julianne Moore) trata a Dirk como a su hijo durante una de las largas escenas de sexo que protagonizan, esto es un claro ejemplo pero hay numerosas secuencias en las que los actores adoptan una recalcada postura cercana al amor fraternal.
Todo este paraíso se difumina del todo con la llegada de los 80'. En la fiesta de nuevo año Dirk ve la realidad pervertida en la que está envuelto, muy lejana de lo que es una familia. A raíz de la fiesta toda la vida de Dirk se va al infierno movida por la adicción a las drogas y la pérdida de control en su entorno.

No entiendo exactamente el tono personal que Paul Thomas Anderson otorga a sus films; me he decidido a clasificarlos como melodramas tragicómicos.
En el último acto, ya acabando el proceso autodestructivo, hay una larga serie de escenas cuya violencia explícta es de un nivel tan alto que sólo la puedo comparar artísticamente a alguna obra literaria de Hubert Selby. Me refiero a una violencia que está fuera del límite de la terminología propia de la ultraviolencia; se podría hablar de una violencia primitiva en la cuál la imagen escénica puede, a su vez estar dividida en tres segmentos independientes (esto es un modelo inventado que no posee una correspondencia exacta dentro del film):

1) El acto sexual por dinero. (La idea de la prostitución, aún que sea delante de una cámara de video).
2) La violenta reacción del individuo frente el rechazo de la mujer.
3) El homicidio a sangre fría en forma colectiva.

A esto lo denomino el "momento de caos de Selby" y se caracteriza por la respuesta del espectador/lector cuando somos partícipes de tan grotesco espectáculo, y es: al principio el morbo (una sensación procedente del subconsiente) y luego el asco, al ver como algo que en un principio atrae, al ser prolongado acaba produciendo repulsión.

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Durante el transcurso de la fiesta: su "mamá" Amber le obliga a ingerir numerosas dosis de cocaína y acaban teniendo relaciones sexuales; William H. Macy mata a dos personas de la fiesta en pleno coito y se suicida y, para acabar, Philip Seymour Hoffman intenta besar a Dirk en un acto de homosexualidad contenida.


-Al final Mark Wahlberg enseña el pene a cámara en una especie de monólogo introspectivo al más puro estilo de Jake La Motta en Raging Bull (Scorsese); sólo que en el toro salvaje de scorsese De Niro daba puñetazos al aire hasta salir fuera de plano.

Raskólnikov

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No importa que "La Cabina" (o Phonebooth) de Joel Schumacher esté o no lograda narrativamente, ni que Colin Farrell haga un buen papel , ni que funcione visualmente.....
Lo que importa es que, desde los últimos años y más aún estos días con la huelga de guionistas de Hollywood, los norteamericanos nos roban de nuestra paupérrima cinematografía española. Ya tenemos pocos representantes actualmente: Amenábar, Fresnadillo, Bayona, Almodóvar (?)...
Pero de nuestro patrimonio clásico: Berlanga, Buñuel (que no lo metería en este grupo), Vajda... Eso no se toca yankis!.

La cabina forma parte de nuestras joyas y no sabría decir con seguridad si Schumacher copió conscientemente para su Útima llamada, pero dado su particular historial cinematográfico, no me extrañaría que construyese un thriller de psicho-killer por una apropiación de ideas de la obra de Mercero. Cambiando claro está, el tinte parapsicológico y de terror del corto de Mercero por una atmósfera yanki, y esencialmente neoyorkina, como si eso fuese suficiente material como para rodar una película.

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Como muchos directores, Tim Burton se dedica a hacer siempre la misma película. La misma fotografía gótica, los mismos actores, los mismos escenarios, edificios y decorados... es exactamente la misma puesta en escena.

Después de ver la mayor parte de su extensa filmografía, me he dado cuenta de que el funcionamiento artístico en sus creaciones es siempre el mismo:

Burton no es un gran director de cine pero sí un artista. Su grandeza se encuentra en el obsesivo DISEÑO de los elementos materiales de sus composiciones. Tim Burton accede a la forma universal de sus obras por medio del diseño gráfico. En un principio, este método le puede puede dar muy buenos resultados hasta que la reiteración de su uso lo hace vacuo y carente de un sentido más allá del plástico (Sweeney Todd lo corrobora).

Sinceramente, no creo que a Tim le interese la correcta dirección de sus actores, sus diálogos o mejores frases (el texto), el ritmo (que suele perderlo al cabo de unos 15 minutos) o alguna preocupación por la adecuada transmisión de emociones al espectador.
El centra toda su atención y creatividad en aquel apocalípitico y frankensteiniano molino en llamas, en las gafas telescópicas (y otros excéntricos instrumentos) que lleva Johnny Deep, en un árbol bicentenario que escupe sangre, en el traje y el peinado de la bruja, en las texturas de un libro viejo, en los dientes afilados del alemán errante (...)

Todo estos detalles y muchos más le restan tiempo y calidad a su trabajo como director, pero por suerte nos demostró que tenía oficio en sus dos obras maestras Ed Wood y Eduardo Manostijeras.

Me hace sentir mal el hecho de que el Tim Burton pueda y no quiera hacer CINE.

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Acerca de la dirección de actores: ¿Por qué trabaja siempre con Johnny Deep?

Es porque Deep es un actorazo con creatividad propia, es decir, se encarga de su propia interpretación. Se inspiró en Sherlock Holmes y filmes de terror de serie B (cormanianos), en especial, Friday's Night.

No hay más que ver la cara de Christina Ricci para saber que las únicas órdenes que le dió Burton fueron [CLAQUETA] ¡Acción!

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En la novela la disposición tipográfica de los capítulos era caótica con el lógico sentido de mantener en vilo la sobrecogedora atracción que poseen los sucesos que le acontecieron al chico. En el paso al cine es completamente innecesaria además de que puede ser interpretada como síntoma de pretenciosidad narrativa.

A continuación voy a desentrañar un poco la historia real del jóven Christopher Johnson McCandless analizando ciertos aspectos personales y pautas de comportamiento que descubrí leyendo la novela Into The Wild.

Sería fácil analizar el comportamiento de Christopher McCandless siguiendo el estereotipo del adolescente excesivamente impresionable, del muchacho que tiene ideas descabelladas porque ha leído demasiado y le falta el sentido común más elemental. Sin embargo, en este caso el estereotipo no encaja ni con su vida ni con su personalidad. McCandless no era un irresponsable, y tampoco un adolesecente confuso y atormentado por la desesperación existencial. Al contrario, rezumaba sentido y propósito. Sólo que se exigía mucho más de lo que realmente podía dar de sí.

Para intentar explicar el comportamiento poco convencional de McCandless, algunas personas han destacado que su principal atributo físico era la poca estatura, lo que habría provocado en él una especie de complejo de bajo y, como consecuencia de ello, una permanente sensación de inseguridad que lo habría llevado ha demostrar su hombría afrontando desafíos extremos al más puro estilo de las aventuras de Jack London en Alaska.
Otros se han aventurado a decir que la raíz de su funesta aventura es un complejo de Edipo sin resolver. Puede que haya algo de verdad en ambas hipótesis, pero el análisis psicoaálítico póstumo resulta dudoso y altamente especulativo; de modo inevitable, termina por rebajar y trivializar la conducta del sujeto sometido a dicho análisis.

Sinceramente, no creo que reducir la búsqueda espiritual de Chris McCandless a una lista de trastornos psicológicos pueda ser muy clarificador pero tambien pienso que ni Jon Krakauer (autor de Into the Wild) ni Sean Penn con su película hayan arrojado demasiada luz sobre la eternamente sombría historia del chico.

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La abominación del guión merece un punto y aparte. Los mejores personajes del libro coinciden al ser los salvables momentos de la película (véase la escena del viejo u la de la madre que perdió a su hijo).

Si Sean Penn hubiese leído bien la novelita no hubiera cometido un error tan garrafal (a mi juicio individual) como confundir el nombre de la planta que mata a Chris. Si este maravilloso actor juega al rol de ser director que se atenga a las consecuencias, debía de haber pensado mejor en la concepción de su película; Sean, si decides mostrar la realidad por la realidad en un todo por el todo estético con la fuerza de la naturaleza no puedes cagarla en un error de apreciación como es el detonante de la muerte de Chris: la raíz de la planta Hedysarum Alpinum, no la Hedysarum Mckenziie (guisantes silvestres de cariz venenoso) ni la que venía en la ilustración de Tanaina Plantore.

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