La crítica original que iba a dedicar a esta película estaba compuesto básicamente de dos líneas de texto, que son las que hay abajo del todo. Me pareció que no hacía falta explayarme mucho para que el desafortunado lector -llamo desafortunado a todo aquel que acaba leyendo mis tonterías- tendría suficiente para hacerse una idea sobre la calidad de "Steel Trap". ¿Estaba sobrevalorando las mientes de los usuarios de Filmaffinity? ¿Era demasiado sutil? Nunca lo sabremos. Así que, como me pedían estructura, voy a hacerla. Huelga decir que, como defensor del anarquismo primitivista -por llamarlo de algún modo, yo sólo me considero un idiota, pero este ya es otro asunto- me opongo a todo tipo de estructura, por lo que ya se pueden imaginar el abrasivo y agudo dolor que me produce tener que rebajarme de esta manera y prostituirme a la cultura simbólica y civilizada (1), de la que es hijo el comentario crítico.

Introducción:

"Steel Trap" es un thriller de terror alemán dirigida por Luis Cámara.

Cuerpo:

Argumento a favor: Afortunadamente Mel Gibson no ha intervenido y nos hemos librado de su asquerosa doxología. (2)
Segundo argumento a favor: Dura poco tiempo y eso se agradece cuando uno tiene un empleo de diez horas al día (3), como un servidor.
Argumento en contra: Luis Cámara y sus esbirros -guionistas- merecen ir al gulag.
Segundo argumento en contra: Le estoy dedicando quince minutos de mi vida (4) a esta basura de texto.

Conclusión:

Sólo por las risas que nos pegamos ayer Grandine (5) y esta humilde persona a costa de los diálogos de la película merece la pena verla y convertirla en comidilla de cenas en las que el alcohol circula como la cocaína en el Instituto y la pedantería en las Universidades de humanidades en general.

Texto original:

"Frase de la película: "Después no me vengas llorando cuando estés muerto".

Fin de la crítica."

1. Más todavía, pues la organización gramatical ya es parte de la Civilización.
2. Por extensión, todo lo que no ha hecho Mel Gibson tiene la virtud de no haber sido hecho por Mel Gibson. Y disculpen la perogrullada.
3. Y un sólo día libre a la semana.
4. Mi vida, ciertamente, no vale mucho.
5. Precipuo usuario de esta página.

Demussot

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Puede que haya destripes, puede que no. En todo caso prevengo:

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La vida no significa nada. Lo tristemente falso de aquellos que eran llamados idealistas no eran sus utopías, sino que pudieran llegar a aspirar a algo: ahora que no quedan más que perspectivas cenicientas del mundo y un paraíso en llamas -el de aquellas viejas mentiras legendarias, los cuentos malditos, las fábulas religiosas o el fin de la historia ideológico- es más honesto reconocer la evidencia de que nada ocurre, el presente es anodino, el pasado es una neurosis colectiva y el futuro no va a construirse jamás porque se hundiría en el limo del hoy. "El después es esto", llora McCarthy. "Extraños en el paraíso" es un largo viaje antipoético hacia ningún sitio en particular, un documento trivial sobre una realidad trivial, de gente sin ambición, aparentemente vacua pero extravasada de la luminosidad necesaria de quien no miente porque prácticamente está muerto. "Los muertos nunca mienten", escribía aquel desgraciado nihilista. Querer ser recordado es cosa de idiotas, de nostálgicos; querer que sucedan cosas es para los ilusos. "Mejor morir emparedado que vivir entre paredes", exclamó un pobre imbécil. Los de Jarmusch son tres presos: nacer es un castigo y decidir es resignarse.

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Destripes, crítica y otras hierbas:

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Ridículo y chirriante documental antropocéntrico sobre el ritual del apareamiento del pingüino emperador. La ciencia, al servicio del entretenimiento, usurpa y falsifica sus vidas e inocula emociones donde nadie llegará nunca, en tanto miente y reproduce un sistema ideológico monstruoso: "Nos casamos por un año", dice una de las voces en off; "Nuestro pueblo siempre ha estado dividido", lamenta la otra; "Son dulces como nuestros recuerdos del mar" y "se ha expresado el amor", rematan. Ante tal despliegue de arrogancia uno no puede por menos de sentir vergüenza ajena -para colmo, Émile Simon tampoco es gran cosa- por este drama de imposturas, plagado de formaciones en videoclip, que culmina su elegante banalidad con la solemnidad de los esclavos: "Fieles al juramento..." los pingüinos volverán el año próximo. Ojalá Jacquet no predique con el ejemplo.

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Revelo bastantes cosas del final. Mis disculpas:

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Poco importa tratar de profundizar en el argumento si justo al final se nos revela como una perla en una ostra la isla del cielo. Nada. Pura palabrería. El castillo es la significación en sí misma, en el título y en la película, es todo lo que nimba el imaginario de Miyazaki. Esta es su Utopía, como la de Tomás Moro, como El Dorado, como El Paraíso, como la sociedad sin clases. El límite que se ha impuesto es el cielo, porque la tierra es una sentina de guerras y tiranos. En lo más alto parece no haber confines ni fronteras, sólo todo lo que la imaginación pueda proyectar, sin nada arriba ni abajo que pueda reprimir las aspiraciones de conquista de la sabiduría de hombres y mujeres. En el terreno más virginal, la ciencia -sí, esos robots abrazados por las trepadoras- está al servicio de ese mundo, sin perturbar ni un instante el crecimiento de una sola flor, mientras en las catacumbas del planeta planea la terrible amenaza de la bomba H. Qué más da todo si existe "El castillo en el cielo": alegato de la vida en sociedad de un alma que ya no cree en la humanidad.

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Destripe y análisis en un texto corto:

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"Lost In Translation" es el feo parto de una sociedad de pisaverdes, diletantes, bohemios e infatuados que detentan el poder de la industria. Reducida a manifiesto pop, el aborto creativo de Coppola tiene algunos elementos que merece la pena recordar. En primer lugar, la incomunicación y la soledad en la que se encuentran Murray y Johansson son consecuencias de sus decisiones, algo que deberían saber de antemano: el primero por aceptar trabajos estúpidos y la segunda por acompañar a su pareja a dónde sabe que no pinta nada. Ese victimismo autoinfligido, que nadie debería creer ni legitimar, es su premisa. A partir de ahí se precipitan sus despropósitos: un "swing" -deporte occidental- contra un paisaje emblemático japonés, la rechifla por los gallos de Anna Faris -la única diferencia entre su "karaoke" reside en que la canción es peor-, la huida infantil hacia ninguna parte como elemento falsamente liberador, etc. Hay que decirlo claro: los delirios de la burguesía por el paisaje desolador que ellos mismos han sembrado no son más que el infierno que merecen dos personajes cuya única misericordia que despiertan es la haber sido tan necios.

Demussot

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