Romántico y bastante apologético acercamiento al fenómeno etarra que resulta perfectamente disculpable, habida cuenta de que la dirección y buena parte de la producción son italianas y con una orientación política bastante evidente. Cabe decir en su favor que la obra es casi coetánea a los acontecimientos que se recrean, de manera que la falta de perspectiva histórica debe ser tenida en cuenta. A pesar de estos condicionantes, se trata de la mejor película que he visto sobre el problema del terrorismo en España y uno de los pocos ejemplos de buen cine político, aunque sea en régimen de coproducción. El film apunta algunos aspectos interesantes, como la relación entre el clero vasco y el surgimiento de ETA, la escisión que se planteó en la banda una vez muerto Franco, o algunas especulaciones que se han concretado en forma de ensayos, novelas, etc. sobre la supuesta anuencia de algunos sectores del régimen franquista, o incluso de la propia CIA respecto al atentado contra Carrero. Aunque la elección de actores no me parece la más afortunada, el tono general de la película es más que aceptable (el aspecto de gudari de Volonté, o Ángela Molina, una abertzale a lo Romero de Torres). Sigue aguantando el paso del tiempo y es de visión casi obligada, porque ilustra un episodio crucial en la historia reciente del antiguo área de la peseta. Además, está a años luz de bodrios como “Días contados”, o de tonterías como “Lobo”, “GAL” y alguna que otra que circula por ahí.

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Relojes, Edison, Franklin, Einstein, mecanismos ridículos y terroristas libios a la caza de plutonio. Las tostadas, a la mierda, y el amplificador, hostión que te crió. Pequeñas catástrofes. Esto sí es guay (Marty McFly dixit).
A veces dudas de rescatar películas que te encantaron en la adolescencia ante el temor de que un nuevo visionado acabe con el buen sabor de boca que te dejaron. El tiempo es inmisericorde. Si dijera que acabé de verla con el mismo entusiasmo con el que había salido del cine en aquel lejano 1985, mentiría. Pero las peripecias del joven rockero-monopatinero y su amigo el científico chiflado han superado con holgura todos mis miedos. Ha sido un entrañable y divertidísimo retorno al pasado.
Y además, “The power of love”. Y un Goldie Wilson que se anticipó a Obama.
Mucho más que una película para quinceañeros, rebosa un sentido del humor más simple que el mecanismo de un chupete, pero de una eficacia demoledora. Ningún actor pasará a la historia de la interpretación, pero Michael J. Fox siempre será el canijo Marty McFly, el de los Levis Strauss, el de los gayumbos violeta, el mutante hijo de puta, el que dio la vuelta al complejo de Edipo y el que se anticipó a Chuck Berry. Zemeckis escenifica con un endiablado ritmo narrativo la más pura teoría del caos, evidenciando hasta qué punto un mínimo incidente puede alterar la existencia de un individuo; compárense las familias McFly pre y post con el efecto mariposa. Volví a reírme y volví a angustiarme con la escena del rayito de los cojones, y volví a desear un condensador de fluzo. Un inteligente híbrido entre la comedia y la ciencia ficción. Lástima de continuaciones.

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Aproximadamente el 2’5% es el grado de interés que presenta esta peliculita; y eso si eres asiduo del género, pues en caso contrario, cero patatero. Normalmente las sagas degeneran que es una barbaridad. Tanto a Alien, como a Depredador les habían humillado sus respectivas secuelas, tratándose, además el film de Ridley Scott de una gran película, no sólo de ciencia ficción. Hace unos años, a algún genio se le ocurrió revitalizar ambas series juntando a los dos alienígenas. La película era floja, pero por lo menos era entretenida, y tenía el atractivo de ver a dos monstruos de primera liándose a mamporros. Este nuevo episodio de la lucha entre las dos criaturas se ha cruzado con el descerebrado subgénero de terror adolescente a lo “Sé lo que hicisteis…” y el resultado es patético. No merece la pena perder el tiempo en ella. Una auténtica M.

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Perdón por el chiste fácil, pero desde la secuencia inicial, intuimos que la cosa se va a poner jodida. Una película de crudeza inusual, con una historia que va retorciéndose y complicándose cada vez más, pero que engancha en todo momento. Más que cine negro, se trata de una auténtica tragedia griega ambientada en el Nueva York actual. Lumet dirige con suma eficacia, aunque quizá abusando del flashback, y los protagonistas componen grandes interpretaciones, con mención especial para los dos hermanos protagonistas, el semi tarado Hawke, pero sobre todo para Hoffman, probablemente el mejor actor americano de los últimos años. Su variedad de registros en una misma película es impresionante. Una de las mejores obras de un director ya octogenario, que muestra una sociedad corrupta, desorientada y desesperada, en la que la fatalidad, o el puro azar, pueden convertir la situación más anodina en una auténtica hecatombe. Los lazos familiares, los convencionalismos, saltan por los aires cuando unos personajes sin rumbo traspasan el límite de la cansina cotidianeidad. Sexo, drogas, engaño, y mucha violencia, emocional y física, arrojada a borbotones, de forma inesperada. Por eso es tan creíble.

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Esta biografía de un personaje tan siniestramente atractivo como el mayor verdugo oficial de un Estado moderno, Albert Pierrepoint, que se llevó por delante la vida de 608 reos, plantea temas bastante interesantes y controvertidos, pero el resultado final es un tanto decepcionante. La recreación de una sociedad rancia, en plena posguerra y racionamiento, en la que algunos individuos hacen el trabajo sucio del aparato represivo, se revela demasiado flemática y fría.
Al parecer, el verdadero Pierrepoint, bastante más apuesto que el actor que lo caracteriza, fue un gran profesional cuya máxima era no llevarse el trabajo a casa. Un artesano de la muerte, vamos. Probablemente para ello su doble vida como showman y dueño de un pub le ayudó bastante, al igual que su apática esposa. Este acercamiento al vals de la muerte no es nada berlanguiano, el humor, negro o de cualquier otro color, está ausente por completo.
A pesar de quitar la vida a individuos tan poco recomendables como los criminales nazis Josef Kramer, la bestia de Belsen, o Irma Grese (y también a algún que otro inocente), llegó a reconocer que con la pena capital sólo se obtenía venganza. Según parece, nunca dio prueba del menor sadismo, ni de que disfrutara con su trabajo. Supo mantener la distancia entre vida profesional y personal, hasta que no pudo aguantar. La eliminación de congéneres debe de acabar creando un cierto estrés. Lo mejor, el momento espantapájaros, y lo peor, el abuso de planos enfáticos y cámara lenta.

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