Heima supone el retorno a los orígenes de los que han emigrado hacia el éxito, la vuelta a casa del hijo pródigo y el recibimiento de su padre con los brazos abiertos. La idea de partida es cojonuda, pues la música de Sigur Rós y los parajes islandeses son una mezcla con alto grado de conjunción, pues lo primero nace y recrea irremediablemente lo segundo.

Heima significa en casa, y me permito añadir que en casa del buen gusto. Porque se podrá tachar de muchas cosas a este documental, pero no se puede hacer mención de ninguna discordancia en su ritmo, estridencia en su montaje o falta de estilo en su composición. Heima es el buen gusto por la buena música, el buen gusto por los bonitos parajes y el buen gusto por su excelente mezcla. Heima es el buen gusto, ni más ni menos.

Y es que hasta dentro de lo frío que uno puede pensar que es el pueblo islandés, los componentes del grupo se hacen simpáticos según avanzan los minutos y se van abriendo ante los micrófonos. En su timidez, descubren facetas que jamás se habría uno imaginado escuchando esas melodías que te transportan a verdes prados, blancas nevadas y afilados acantilados. En su timidez se plantan en mitad de un desolado paraje y le devuelven la vida, delante de los lugareños que contemplan asombrados el renacer de lo que han visto morir año tras año. Sigur Rós reparte una sonrisa por toda la isla, en cada pueblo de esta gira eterna, porque la música que regalan siempre ha estado ahí, la desprenden sus rocas y su hielo, sólo han tenido que pasarla a un papel, interpretarla.

Porque si la música se trata de crear sentimientos, de transportar, Islandia es el lugar a donde irías a parar si cierras los ojos mientras escuchas a Sigur Rós; pero esto es Heima y está ante ti. Así que abre los ojos. Y disfruta.

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Una vez cancelada la estupenda serie dirigida por Matt Groening y decidido éste a llevar sus series a la gran pantalla, el estreno de Bender's Big Score es el preludio al las tres cintas que están todavía por hacer.

Quizá sean los dos años de parón, pero a la película recién estrenada le falta frescura y mucho, pero que mucho, gancho. Sí, está el universo freak de la ciencia ficción, y los gags y los guiños a la serie, incluso se completan historias que nunca se habían contado, pero decepciona, tanto a los fans más acérrimos como a los seguidores ocasionales. El hilo argumental es prácticamente inexistente, basando toda su capacidad de entretenimiento en el enorme carisma del robot Bender, que sigue haciendo de las suyas, aunque sin el punto de gamberrismo que adoptaba antaño con frecuencia. Asimismo, se profundiza en la relación entre Leela y Fry otorgando un nuevo e importante papel a un personaje propio de la película como es Lars, mientras que el resto de los personajes de la troupe de Planet Express desfilan ante nuestros ojos durante hora y media sin pena ni gloria, salvo alguna gracia entorno a los desastres que le ocurren a Hermes.

Los puntos a destacar favorablemente recaen exclusivamente en chistes puntuales y recuerdos hacia episodios pasados en la vida de los protagonistas, ciertamente poca cosa para una serie que hizo historia en la animación televisiva, pues siempre consiguió alejarse de los tópicos que reinan en la pantalla pequeña y creó su legión de fieles seguidores que siguen confiando en que los mensajeros del siglo XXXI vuelvan por donde nos tenían acostumbrados.

Y sólo, exclusivamente sólo por esa esperanza y las pocas risas que me ha arrancado, le voy a subir el 4 que tenía pensado a un aprobado muy raspado.

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Si existe una palabra con la que se puede calificar el cine de Cronenberg, ésta es visceral, y no sólo por las morbosas imágenes con las que nos suele deleitar, sino también por la garra que destilan sus películas, la fuerza de sus personajes, lo magnético de sus historias.

En Videodrome, vuelve a sobresalir la pasión que el director siente por lo bizarro, por lo que está más allá de los límites. James Woods interpreta a un ejecutivo enamorado de si mismo al que, una atrayente espiral de acontecimientos, acaba por devorarlo por dentro, por hacerle perder su propia identidad, con el añadido que supone el estupendo papel que el actor realiza durante toda la cinta.

Otro de sus puntos positivos resulta ser la multiplicidad de lecturas que la obra tiene, pues no sólo puede considerarse como una distopía futurista, sino que la película no se ciñe a la mencionada lectura en ningún momento y parece coexistir paralelamente con alguna otra bastante más sencilla, que no menos interesante.

En definitiva, una extraña experiencia fílmica que sacudirá los cimientos de aquello que creías escondido, que avivará las fantasías de lo surreal, de lo prohibido. Porque según ves Videodrome te das cuenta de que lo que se cuenta te está sucediendo al mismo momento, porque no te puedes liberar, sólo quieres más.

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Al este del telón. 1989.
Es sin duda un año recordado por todos como el año de la caída del Muro de Berlín, pero la caída de los regímenes satélites del Pacto de Varsovia ya había comenzado un tiempo antes por ahí adelante. Polonia, uno de los primeros si mal no recuerdo, vio como Lech Walesa y el sindicato Solidaridad lideraban sus pasos hacia la rebelión. La fuerte represión contra toda muestra de carácter religioso era común en toda Europa oriental y Polonia nunca fue menos, a pesar de ser un país diferenciado del resto de los antes mencionados por su clara y creciente mayoría católica; Karol Wojtyla se erigía como la figura a la que todo el mundo se agarraba como si fuera la única posible luz entre los grisáceos bloques soviéticos.
1988 fue el año en que Solidaridad, tras ser relegado a la clandestinidad en múltiples ocasiones, se impuso y Walesa, de dudosa integridad política como más tarde se iría comprobando, se hizo con el poder en las elecciones democráticas que se celebraron posteriormente.

Una vez puestos en antecedentes, no parece difícil imaginar a dónde nos quiere llevar Kieslowski, no es difícil imaginar y situarse en la contraposición de la antigua Polonia comunista y la nueva Polonia demócrata. En la antigua Polonia del socialismo científico frente a la nueva Polonia religiosa y abiertamente católica.

El primer capítulo del Decálogo es, en aspectos puramente cinematográficos, intachable. La relación padre-hijo supera lo entrañable para situarse en lo tierno, así como el propio Pawel es un personaje difícilmente olvidable. Con ellos, la historia fluye, los diálogos supuran ingenio, destreza con la pluma. La aparición de la tía no hace más que dar forma a esa dialéctica en la que el niño se ve sumido, ese enfrentamiento entre los caracteres contrarios de los dos hermanos, padre y tía del mencionado Pawel.

El final otorga el mensaje, mensaje claramente influenciado por el contexto histórico y a todas luces dudoso en su validez, pero mensaje bien elaborado y mejor empaquetado. En definitiva, buena película lastrada por su, por otra parte, totalmente razonable militancia.

aka IDIOT

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- Dime, ¿por qué me espías?

- Porque te quiero. Te amo.

- Y, ¿qué es lo que quieres?

- No lo sé.

- ¿Quieres besarme?

- No.

- Quizás... ¿quieres que hagamos el amor?

- No.

- Entonces, ¿qué es lo que quieres?

- Nada.

- ¿Nada?

- No, nada.

aka IDIOT

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