Esta película es un reflejo nítido de la vida esquimal, además de un material muy recomendable para los amantes del cine e imprescindible para los estudiosos del séptimo arte. La Dirección de la Semana Internacional del Film de Mannheim (Alemania) organizó en 1964 un referéndum para que los críticos e historiadores señalasen los 12 mejores documentales de todos los tiempos. 'Nanook, el esquimal' resultó el más votado. La obra de Robert J. Flaherty posee un doble valor histórico: informativo y cinematográfico. Ambos factores edificantes se fusionan en esta cinta irremplazable. Al ver a Nanook cazando focas o construyendo un iglú en ese rudimentario blanco y negro siento que estoy ante un documento único. Me explico. Tengo la certeza de que podrían filmarse infinitas cintas sobre esquimales, pero ninguna de ellas poseería jamás la belleza que da el paso del tiempo o el encanto y la autenticidad que me aporta el cine que se hizo cuando aún existían cosas por descubrir.

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La belleza en imágenes. Redoble de planos tan simples como evocadores. Cine inteligente y cuidadoso. Onírica, preciosista, sincera. Es tan compleja y delicada que bien podrían darse mil razones que demostraran su sencillez. Una historia de silencio, de vidas que parecen sueños y viceversa. Un canto a la dignidad, al amor, a la ternura, al Cine bien construido, con tantos detalles hermosos que sobrecoge hasta el infinito. 'Bin-jip' es esperanzadora. Porque te obliga a creer que podemos vivir la vida que elijamos. En el mundo que deseemos.

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El caos más deprimente es posible. En el kurdistán iraní y en tantos otros lugares. Porque Bahman Ghobadi demuestra con esta película algo que después confirmaría con 'Las tortugas también vuelan': que existen historias absolutamente tristes, y que él sabe contarlas.

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Cualquiera diría que es imposible hacer una obra maestra enclaustrando la cámara en una habitación con vistas a un patio de vecinos. Pero no lo es si al cóctel le añadimos una dosis precisa de creatividad, talento y maestría. Alfred Hitchcock consigue que el espectador se aferre a la trama de una manera sofocante. Y lo hace a través de continuos planos subjetivos que te hacen partícipe de todo lo que acontece. De alguna manera, nosotros también estamos en esa habitación, sufriendo la osada aventura de Grace Kelly en el apartamento de enfrente, o padeciendo el sonido de unos pasos que se nos acercan. Hitchcock, además, utiliza otro recurso lleno de sutileza: hace que James Stewart se duerma o se distraiga en el momento más inoportuno para que sepamos esa cosa que él no sabe, y se hagan insoportables las ganas de gritarle que el malo ha salido de su casa. No es magia. Es Alfred. Quién si no. Por algo le llaman el genio del suspense.

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'Metrópolis' es una obra clarividente. Visionaria. Aparte de por su discurso crítico, reivindicativo y casi profético, la película alcanza una posición notable en la historia del séptimo arte por su innovación estética, y por ser un magnífico ejemplo de lo que significa 'expresionismo alemán'. Los planos milimétricamente trazados por Fritz Lang marcan un antes y un después en el cine de ciencia ficción (y en el cine a secas, por extensión). De hecho, la profundidad de campo a través de claroscuros, las composiciones a base de masas impersonales de obreros o esa arquitectura que se erige omnipresente y demoledora, han influido en multitud de directores posteriores. Es un síntoma de su importancia. Recuerdo 'El Proceso' de Orson Welles, o 'Brazil' de Terry Gilliam. Entre otros muchos títulos. Porque la estética de 'Metrópolis' es delicada, hermosa y actual. Pero de una delicadeza, de una belleza y de una actualidad que incluso la hacen más comprensible hoy que en el momento de su estreno.

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