Pues no sé. Cuando los bodrios de Amenábar o Almodóvar petan los Goya y el premio al mejor director novel de ese año (apartado en el que Carlos Iglesias también estaba nominado) se lo llevó la (en mi opinión sobrevaloradísima) película 'Azuloscurocasinegro' me da la impresión de que algo sigue podrido en España. Apestaba entonces y sigue apestando ahora.
Alejada del tufillo politizado y cansino de otros retratos de la época, esta película desborda humanidad, humor, reflexiona sobre la patria y el desarraigo. Todos los actores están soberbios. Vale que tampooco es nada del otro mundo, ni lo intenta. Sólo es una historia sencilla y entrañable narrada desde un punto de vista completamente personal ("aquí se vive mejor, pero para los de siempre"). Hubiese deseado que hubiera durado una hora más.
Innecesaria pre - precuela sacada totalmente de la manga para estirar como sea la máquina de hacer dinero. La falta de ideas se hace más patente aún si cabe en esta tercera parte y anuncia el definitivo agotamiento de una franquicia que nunca debió pasar de aquel primer falso documental tan cutre como entretenidillo a ratos. Sustos repetidos de las anteriores entregas (solo falta la ouija y la combustión espontánea). Artificiosos y palomiteros los más nuevos. Nunca, ni en 'REC', ni en 'Monstruoso', nos hemos tragado el recurso de la cámara al hombro, pero en esta ocasión es particularmente inverosímil e irritante. Pase que los personajes sean idiotas, pero por favor, que nos nos hagan sentir a nosotros como tales.
24 de 48 usuarios han encontrado esta crítica útil.
Aquí o te conviertes en un talibán de las puntuaciones o es escribir para nada. Lo que sí es posible es que el Oscar se lo lleve una de las peores películas del director más mimado de los último tiempos, acostumbradito a hacer todo lo que le venga en gana sabiendo que tiene una legión de incondicionales que de chavales nos convertimos a su religión con 'Reservoir Dogs' y 'Pulp Fiction' y ya le consentimos casi cualquier cosa. No se le puede negar, eso sí, que sigue haciendo el cine más personal que se puede encontrar en Hollywood hoy en día.
La tan esperada visión del Spaguetti Western by Quentin Tarantino es todo menos eso. Carece por completo del feísmo y parquedad de los personajes que exhibía Sergio Leone en sus películas y la presencia de Franco Nero es meramente testimonial. En cambio, se acerca mucho más a Kubrick en Barry Lindon, con todo ese pastiche y esos personajes y situaciones surrealistas. Entre sus innumerables referencias se rastrean también auto-homenajes (la llegada de los 10000 maniacos en Kill Bill) y hasta gags 'Monty Python' como la escena del Kukux-Clan.
Por lo demás, es otro grito de 'Malditos bastardos', pero ahora fieramente antisudista y pro black-power. No se qué extraño revanchismo albergará en su interior el de Knoxville, Tennessee, pero tampoco me importa mucho averiguarlo.
6 de 12 usuarios han encontrado esta crítica útil.
Coño Piedrahita, con la gracia que me hacen tus monólogos ya podías haberte currado una comedia coral o algo así. Esto es un quiero y no puedo de tomo y lomo. Por mucho que tus amiguetes malasañeros nos la quieran colar como una rallada matemática al estilo de Cube, lo
cierto es que aquí el ingenio brilla por su ausencia. Trillados acertijos de libros para cadetes, diálogos infumables, actores de series, y un Federico Luppi confirmado en horas bajas. Los cinco puntos se los doy al misterio por saber quién es la persona que está detrás de todo y por la música de Los Planetas, que a mí me gustan, aunque en la peli queda fatal.
La atmósfera sucia, sofocante e hipnótica del club donde una misteriosa colegiala se desnuda al son del 'Everybody knows' de Leonard Cohen impregna cada plano de un film en el cual la insinuación, la ambigüedad y la búsqueda de complicidad con el espectador son la constante de cinco historias ingeniosamente entrelazadas. La banda sonora de Michael Danna se adapta a la perfección a una obra independiente pero redonda.
