Un programa de radio llega a su última emisión. Se transmite en directo desde un teatro, con público, y consiste en una sarta de canciones con anuncios intercalados (muchos de ellos, también con forma de canción). La película es exactamente esto: una sarta de canciones con anuncios (lo mejor, con diferencia, son estos últimos). También se cuentan un par de chistes que, con un poco de buena voluntad por parte del espectador, pueden hacerle reír. Para dar cierto empaque a la película nos muestran varias historietas de los personajes entre bambalinas que oscilan entre lo soso y lo ridículo. Un rollito, en fin.

Macarrones

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Sencilla, bonita, entretenida, encantadora, bien rodada, bien interpretada. Esta modesta película es un ejemplo de cine hecho con talento, pocos medios, naturalidad y humor. Si la hubiera visto en un autobús o en un tren habría sido inmensamente feliz: salir de casa, coger el metro e ir a un cine para verla ex profeso me parece un poco excesivo.

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Propuesta para un remake europeo:
Atendiendo a su parecido físico, emocional o intelectual (o todo junto), propongo el siguiente reparto para la versión europea de la película:
La madre: Soledad Puértolas
El padre: José Luis Rodríguez Zapatero
El abuelo: Luis María Anson (adiestrado por Coto Matamoros)
El tío experto en Proust: Nanni Moretti (ídem por Servadac)
El hermano: Macarrones
La niña: Esperanza Aguirre
El presentador de la gala de las misses: José Luis Moreno
Director: Luis G. Berlanga

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No sé por qué, pero las vidas de santos suelen contarse en estampitas. Quizá influido por el "Francisco, juglar de Dios" de Rossellini (rodada quince años antes), Tarkovski nos cuenta en varios episodios la vida del santo y pintor Andréi Rubliov (o como se transcriba el apellido de marras). Este protoculebrón a la ortodoxa dura toda la vida, desde el punto de vista narrativo está contado de forma bastante destartalada (el estilo Tarkovski consiste en esto, en una solemnidad liosa aderezada con diálogos gafapastiles); pero en esta ocasión la fotografía es maravillosa, los actores están muy bien, hay escenas llenas de poesía, emoción y misterio y aunque Mr T nunca pierde sus ínfulas, aquí demuestra a menudo destellos de ese talento que (en mi pobre opinión de ácaro de butaca de cine de barrio) tan desmesuradamente se le atribuye, y eso que en favor de Tarkovski he de decir que esta película me ha parecido bastante homoerótica (quizá sea que su cine me sube la fiebre y provoca alucinaciones).

En fin, que yo prefiero mil veces el "Francisco" de Rossellini, pero este Andréi Rubliov no está mal (con un poco más de contención, orden y humildad podría haber sido una película maravillosa).

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Andréi Rubliev parece que va a pintar los monasterios al gotelé, según lo que anuncian los títulos de crédito. Luego, lo que se dice pintar, no pinta mucho, menos mal que la película acaba con una sesión de diapositivas con las pinturillas del muchacho (si no, uno pensaría que se pasó la vida rascándose los h*****; Dromedario ha pintado infinitamente más en Filmaffinity -asombrado estoy del "Lanzarote" de Bresson- que Rubliov en la peli de Tarkovski).

Y para acabar y dar envidia al personal, diré que he visto esta película dentro del plan de rusificación intensiva que seguimos Rifiuti y yo antes de nuestro viaje estival con Servadac y Hermione a la madre de todas las Rusias. Buen verano a todos.

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Se podría decir que en "La delgada línea roja" en realidad hay dos delgadísimas líneas; por una parte estaría aquélla a la que hace alusión el título y que no es otra que el límite simbólico y quebradizo que, según Kipling, separa en nuestra mente la lucidez de la cordura. La otra línea roja, también simbólica y no menos frágil, es la que divide en esta película la pedantería más empalagosa de la belleza y la emoción más intensas, de modo que en realidad estamos ante dos filmes: uno de ellos muy mediocre y otro maravilloso. Así, si juzgamos sus virtudes, "La delgada línea roja" es una extraordinaria y bellísima película bélica con un demoledor mensaje antimilitarista (como todas, vaya). Pero si atendemos a sus defectos, se trata de una especie de cursillo de iniciación al budismo, con olor a pachulí y con ese tono de conferencia de un yogui en un herbolario, de una pedantería y superficialidad notables. Con la excusa de la guerra, y como contraste a su barbarie, se nos presenta una serie de reflexiones e imágenes esteticistas no siempre afortunadas que a menudo son verdaderas bombas de cursilería que estallan al paso del fotograma (y no hay más que ver cómo empieza la cosa, con los baños de unos soldados desertores con los edénicos salvajes de una isla del Pacífico, como si aquello fuera un reportaje de Walt Disney).

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Las virtudes de la película están más en los sentimientos que en las ideas y, en general, gana cuando los personajes no piensan, no recuerdan y no hablan, y así las emociones que los soldados renuncian a expresar con palabras están maravillosamente reflejadas (el miedo en la batalla, el compañerismo, el paroxismo del ataque y la lucha, la alegría tras la supervivencia). También resultan muy potentes algunas de las imágenes donde, al modo de "La balada del Narayama" de Imamura, las acciones humanas tienen un eco en la naturaleza que sirve para subrayar la fragilidad de los hombres y lo absurdo de su crueldad. En fin, para espectadores pacifistas, con corazoncito y buenas tragaderas (como este que firma y se despide).

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El típico cuñado pesado que se ha comprado una cámara digital se extravía en la comunión del sobrino y se queda un año en una cartuja, espiando a los monjes con su tomavistas y tomando planos (que él considera muy poéticos) de la lluvia, la nieve, los arbolitos y a veces de los rostros de los monjes. Este es el resumen que puedo hacer de esta película (lo del cuñado es para explicar la perspectiva que toma el señor Gröning respecto a lo que rueda). Al principio parece que quiere rodar una versión casera y sin crímenes de "El nombre de la rosa", con su monasterio en las montañas, su ciego, sus monjes calvitos y barbados, pero todo se queda en un ¿documental? (por dar algún nombre a lo que en realidad es un amontonamiento informe de imágenes inconexas y desvertebradas sobre la vida de clausura). Como documento de la vida monástica es bastante pobre, lioso y muy superficial. Si este fuera el único testimonio del que dispusieran los historiadores del futuro dirían que los monjes eran personas muy raras que se pasan el día haciendo cosas absurdas, pendientes del reloj y de los campanazos, van corriendo a todas partes -además todos renquean-, se dedican al bricolaje sin mucho esmero, a encender y apagar luces como niños, lo tienen todo manga por hombro, poca afición a la higiene y se aburren bastante. La cámara siempre se queda en el exterior de la cabeza y el corazón de los cartujos, su mirada es completamente ajena. No entiendo muy bien qué pretendía el director: huye de lo psicológico, de lo narrativo, de lo informativo... yo diría que su único interés es el paisajístico. En realidad no le interesa la vida espiritual o contemplativa, sino el paso de las estaciones: le atrae más el clima que la liturgia.
El estilo de la película es muy variado, dentro de su aire amateur y chapucero. A veces las imágenes parecen de "El proyecto de la bruja de Blair", otras tienen la calidad de las de la llegada del hombre a la luna y las más parecen cualquier secuela del Dogma danés (sin desnudos ni escenitas sexuales, por desgracia).

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"El gran silencio" se titula esto: bueno, lo del silencio es relativo. Las salas del cine Renoir-Princesa de Madrid (donde yo vi la película) están mal insonorizadas, con lo que se escucha todo el tiempo la banda sonora de la película de al lado. Es falso también que no haya diálogos: hombre, no es precisamente una película de Woody Allen, pero tampoco están callados estos cartujos (para lo que dicen, mejor que no abrieran la boca, porque sus charlas son de sonrojo, tanta meditación para eso). En la cartuja esta, además, todo cruje, chirría, retumba y hace ruido: urge comprar a estos monjes un poco de aceite para engrasar las puertas y las ruedas de los carritos.
Me hizo gracia comprobar que uno se va a la cartuja a apartarse del mundo y resulta que (al menos el prior) acaba con la mesa llena de facturas, como un ejecutivo cualquiera (seguro que es un tiburón de las finanzas y especula con la producción del chartreuse como la OPEP con el petróleo). Por otra parte, san Bruno les dice que beban de los manantiales y luego compran agua mineral embotellada (por no hablar de las frutas con pegatinas, a ver de dónde salen: esta comunidad me parece muy poco autárquica, la verdad).
En mi sesión el público (compuesto en buena medida por monjas, curas y filoclericales) se echó grandes siestas. A mí, pese a todo lo dicho, me gustó la película: no deja de ser una rareza muy valiente, alejada de lo que normalmente se estrena en las pantallas, que nos habla de una realidad muy interesante y oculta. Pero no creo que sea una gran película, ni mucho menos. Aunque a alguno le pueda extrañar esta clasificación, para mí esto es un ejemplo de cine ligero y de verdadero entretenimiento (las películas del agente 007 en cualquiera de sus encarnaciones son infinitamente más complejas y aburridas).

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