Un documento de notable belleza estética y mucha menor carga ideológica que “El triunfo de la voluntad”, y por lo tanto bastante menos polémico e interesante, en el que contrasta una pequeña introducción que relaciona la Grecia clásica con los modernos Juegos Olímpicos, con el grueso de la obra, que se compone de la inevitable grandilocuencia Seig Heil! y bellas imágenes de pruebas atléticas y cuerpos masculinos y femeninos en plena acción. A destacar las gestas de Owens, algunas indumentarias y el desfile inicial de los atletas.

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Esta sí que es una de las muestras más representativas del cine de Peckinpah: violencia en estado puro, alguna dosis de sexo, unos cuantos tacos, personajes que actúan por puro instinto y una historia en la que lo de menos es la coherencia. Sin lugar a dudas, el antecedente inmediato del hiperviolento cine que vendría en los años posteriores con representantes tan afamados como injustamente reconocidos, entre los que cabría destacar el primer John Carpenter en los setenta y, sobre todo, Quentin Tarantino en los ochenta. Además, esta película introduce un toque gore-satánico que resulta bastante audaz para la época. Oates da a la perfección el tipo vividor sin escrúpulos, aunque con un rescoldo de moralidad, tan cínico como todo el espíritu de la película. Sigue aguantando el tipo, un cuarto de siglo después.

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Improbable, irregular y por momentos incomprensible historia que narra el triple funeral de un espalda mojada a lo largo de la frontera entre México y Estados Unidos. La película se hace larga y aburrida porque las relaciones entre los personajes no son suficientemente explicadas, porque algunos de esos personajes no están ni abocetados, porque el uso del flashback es puro recurso estilístico que en nada enriquece o matiza la narración, y porque en ningún momento engancha al espectador. Lo que falla es el guión, en el caso de que lo tenga, porque del montaje se deduce que TLJ se ha limitado a encadenar secuencias sin orden ni concierto. Por cierto, quien la haya visto en versión original habrá podido comprobar que el español de Tommy Lee Jones es peor que el inglés de Jesús Gil. El único que está en su papel es el muerto, que vaya trajín que lleva, el pobre. Eso sí, los paisajes y la fotografía, imponentes.

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Sólo han pasado trece años desde que se produjo esta película, y ha envejecido peor que las que pone Carmen Sevilla en “Cine de barrio”. Francamente, algunas de Paco Martínez Soria aguantan mejor el paso del tiempo, tienen bastante más gracia, y sus actores muestran muchas más aptitudes. La mayoría de las “españoladas” son bastante malas (aunque en parte siguen pesando más los factores ideológicos que su indudable falta de calidad), pero es que este largo de la Bollaín no creo que esté por encima de ellas. Cuando la vi en su estreno, me pareció una película ante todo ingenua, pero ahora que la he revisado, me parece simplemente mala. Esa mezcla entre la comedia ligera, ligerísima, y el drama humano con exaltación de la amistad femenina, se queda en tierra de nadie. El guión deja bastante que desear, con mención especial a sus penosos diálogos, carentes de ingenio y de garra; los personajes son endebles, como dibujados por un adolescente; y los actores no dan la talla, algunos porque son muy malos, como Silke o Candela Peña, y otros, como Angulo, sin ser la quintaesencia de la interpretación, porque no pueden sacar de donde no hay. En estos apenas diez años transcurridos, ha aflorado una pátina de cutrez que en su momento me pasó desapercibida, pero que huele a rancio que apesta. No hay nada más pasado que lo moderno porque sí. El amigo Colomo suele resultar más provinciano y retrógrado que el mismísimo Sáenz de Heredia. Ahí están buena parte de sus producciones para corroborarlo.

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La verdad es que, después de “Training Day”, esperaba algo más de Fuqua, aunque de una película protagonizada por Wahlberg, que es una especie de Fran Perea pasado por el gimnasio, tampoco se puede esperar demasiado. Hay que partir de que la historia es completamente inverosímil, puesto que el cine de acción tiene unos códigos y unas licencias, de acuerdo, pero en todo hay un límite. Jason Bourne al lado de este francotirador parece la prima de Heidi. Las habilidades de este protagonista rayan en el personaje de cómic más que en un film de corte pretendidamente realista. John McClane también lo hace bastante mejor. Por otro lado, la oscura conspiración urdida por ese concilio de malvados súper poderosos en la sombra hace aguas por todos lados, como el papel del agente del FBI, y no digamos el de las dos mujeres pseudo protagonistas que aparecen en la historia. La verdad es que se pinta a los servicios secretos como una especie de mano negra que todo lo controla, pero en realidad actúan como una panda de tarados cuya incompetencia no tiene límite. Baste decir que su investigación se nutre de las noticias que aparecen por la televisión. Bueno, eso también decía hacerlo Felipe González, así que… A lo que iba, el final es bastante chapucero y no se lo cree ni un asador de manteca profesional. Por lo demás, tiene una buena factura técnica, las secuencias de acción cumplen con su cometido y el propio Wahlberg resulta bastante apropiado para el papel. Un producto de acción a la sombra de los últimos Bond, McClane y Bourne que no llega a su altura, pero que al menos resulta bastante entretenida. Que no es poco.

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