Críticas de: Esteban

El cine de terror reciente acostumbra a caer en muchas ocasiones en el complicado (y contraproducente) terreno de la autoparodia. Lo más común es que esto se haga de manera inconsciente, involuntaria, porque muy poca gente se molestará en realizar una película para, al mismo tiempo, reírse de ella. Eso creía yo, inocente de mí, hasta que tuve la ¿suerte? ¿desgracia? de ver esta cosita titulada “El Habitante Incierto”. Creo que es la primera vez, si la memoria no me falla, que veo una película que se preocupa (más o menos, porque tampoco es que sea ninguna maravilla) en mostrar al espectador unos planteamientos temáticos determinados en su primera parte para, en la segunda, descojonarse de ellos con un punto de giro de esos que te dan ganas de coger al guionista por los hombros y zarandearlo mientras le gritas “¿Se puede saber en que demonios estabas pensando?”. La historia tiene tantos truquitos y trampas argumentales para engañar al público que no se sostiene por ningún lado. Al final el (obligado) desenlace sorpresa trata de atar cabos (sin conseguirlo) para subir un poco el interés de un espectador que, a esas alturas, ya debe estar preguntándose a cuanto estará el kilo de salchichón. Demasiado tarde: la tontería ya está hecha y no hay marcha atrás.

Bueno, bueno, ahora resulta que Shyamalan nos quiere meter el miedo en el cuerpo con la invasión alienígena más chapucera de la historia del cine, encima vista desde la perspectiva de una familia de granjeros a cada cual más raro. Entre que la tierra está siendo invadida por monstruitos verdes y los protagonistas son más marcianos que los propios invasores, uno ya no sabe a donde mirar para no caer en la desesperación. Por supuesto, y como ya es marca de la casa, lo que parecía ser, no es, de modo que el pícaro director de origen hindú nos quiere meter doblada, entre platillos volantes y marcas extrañas en los capos de maíz, una pretenciosa chorrada con reminiscencias teológicas y espirituales para entrar en coma de puro aburrimiento. ¿Cómo se puede empezar hablando de marcianos y terminar parloteando sobre la necesidad de la fe en Dios? Los caminos de Shyamalan son inescrutables. Y estúpidos. Y aburridos. Y pretenciosos. Y estomagantes. Y Mel Gibson que mal actor es, el pobre.

Adivina adivinanza: si el guión (en el hipotético caso de que alguien se molestase en escribirlo, que visto lo visto no estoy muy seguro) es una mierda, la historia da la impresión de haber sido vomitada por un grupo de chavales de instituto (de los que se pasan las clases fumando porros y leyendo revistas guarras), los actores (por llamarlos de alguna manera) parece que están de cachondeo constante y el director (que debió trabajar solo de resaca) reconoce haberla hecho para llenarse los bolsillos, importándole tres narices el resultado final, ¿qué nos queda? Pues una bazofia horripilante solo superada por Segura (que, por cierto, también sale en esta mierda. Si al final todo queda en casa) y sus Torrentes de marras. Arriba el cine español.

Una puta mierda de película. Me quedé dormido viéndola, así que no digo nada más. Desafortunadamente me desperté y tuve que tragarme los últimos 15 minutos de metraje, que para lo buenos que son y lo mucho que se entienden más me valdría haber entrado en coma profundo. Dicen por ahí que para que te guste esto tienes que ser fan del videojuego. Yo añadiría también algo más, pero mejor me callo.

Que Shyamalan es un director con una ligera tendencia a la pretenciosidad es algo que ya se dejó entrever en esa interesante (aunque en absoluto magistral) película de ¿terror? que era “El Sexto Sentido”. Sin embargo, nada parecía presagiar que de una película a otra el ego del realizador se iba a hinchar como un globo de colores dispuesto a reventarnos en la cara. El día que la vi pensé lo mucho que me costaría encontrar una película más aburrida, estúpida, pretenciosa, artificial e indigesta que esta. Lo peor de todo es que te la venden como una cosa originalísima cuando es uno de los mayores ladrillos que han lanzado desde el otro lado del Atlántico en mucho tiempo.
Puesto a ser considerado un cineasta fuera de toda norma, único y trasgresor, Shyamalan usa el lenguaje cinematográfico como le viene en gana, buscando los encuadres, ángulos y movimientos de cámara más rebuscados e innecesarios que se le pasan por la cabeza, independientemente de su función narrativa, solo porque él es así de original y moderno. Aburre al espectador con una historia estúpida y tramposa, pretendidamente densa, pero cuya profundidad no va más allá del que pueda tener un episodio de Expediente X. Lenta, sosa, con unos personajes falsos, acartonados, mal escritos y peor interpretados, a los que es prácticamente imposible tomarse en serio, la película divaga de un lado a otro para finalmente terminar en punto muerto, con un desenlace de juzgado de guardia que, más que sorpresa, provoca hilaridad en el espectador.
Pero como siempre suele pasar, el ser humano es capaz de superarse a si mismo hasta en las circunstancias más adversas: al cabo de unos años Shyamalan nos calló la boca a todos los que decíamos que no podría hacer nada peor que esto. Evidentemente aún no habíamos visto “Señales”.

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