Enorme. Crudísima, despiadada. Una gozada.
Debe de ser la película de los últimos años que, aspirando a las cotas más altas de grandiosidad, entendida a la manera Hollywoodiense, se queda más cerca de su objetivo.
Con una dirección sencillamente soberbia de Anderson, aquí alejado totalmente de sus habituales (y geniales) piruetas visuales, insuflándole a la obra un aire totalmente clásico sin perder su personalidad. Todos los aspectos técnicos son impecables y la facilidad de Anderson para crear planos subyugantes y pesadillescos es tremenda. Daniel Day- Lewis lo borda en la que probablemente sea la mejor actuación de su carrera. Hay quien comenta que está sobreactuado. A mí no me lo ha parecido, del mismo modo que en Gangs Of New York sí que me lo pareció, aquí lo he visto ajustadísimo en un personaje ya de por sí al límite. Y sin olvidar a Paul Dano, imberbe que detesté en Miss Sunshine y que aquí me ha cerrado la boca.
Mención a parte para la impresionante banda sonora del tipo de Radiohead. Más tensa que un alambre, cercana por momentos a una película de terror (sin ir más lejos, me trajo a la memoria esa maravilla titulada El Resplandor), martilleante, angustiosa, electrizante. Todo un acierto. Y sin duda, el aspecto en el que la película rompe más moldes.
Pero tiene razón el caramuro sobre las prisas finales por acabar el relato. Media hora más le hubiera sentado de perlas a la película.
Lo mejor es que sospecho que en un segundo visionado me revolcaré todavía más.
Bravo.

Peter Gabriel 77

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La vi justo al terminar el libro en el que se basa.
Es evidente que hice mal.
Me parece uno de los ejemplos más claros que recuerdo con respecto a que la fidelidad a la novela a la hora de filmar su réplica cinematográfica no asegura mantener la calidad que tenía aquella. La película es tan calcada a la novela que casi olvida su condición de película, y claro, no se aguanta como tal. Aunque puede que esté siendo injusto. En fin. Lo que desde luego confirma es que el acierto de James Foley y su Glengarry Glen Ross se debió única y exclusivamente al guión de Mamet, por que el resto de su carrera ha sido para tirar por el retrete, prácticamente. También cuenta con uno de los pocos papeles aprovechables que ha llevado a cabo Jason Patric en su vida. Como si ésto le importara a alguien.

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Por diós, qué maravilla.
Me suele pasar que cuando veo una película en el cine no la hago mía hasta que la veo entre mis cuatro paredes, y ayer volvió a ocurrir. En el cine me pareció una gran película, ayer me pareció una obra maestra.
Eastwood me cogió las pelotas desde el minuto uno y me las devolvió bien pateadas en esas bellísimas notas de piano que anuncian el final. Siendo el segundo visionado, pude sentir el aliento de la tragedia desde el primer momento, desde que ella aparece en escena en el pasillo de vestuarios en un plano oscurísimo donde sus ojos no están iluminados, como si se tratara de un espectro. Qué maravilla de historia. Qué maravilla de actuaciones. Qué maravilla de dirección. Qué emoción, qué desgarro, que contención, qué consternación, por el amor de Brando. Me noqueó.
Ayers, me retracto de parte de lo dicho hace poco.
Eastwood, no te mueras nunca

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Bueno, a mi me ha gustado.
Una leve pero incómoda sensación de deja vu me ha acompañado toda la película, pero es lo que tiene él género, nada nuevo bajo el sol. Otra película bélica o antibélica a estas alturas? Pero el film es fabuloso en todos los aspectos técnicos. Visuálmente es una gozada. Y el montaje, conjugando muy acertádamente los dos espacios temporales, es magnífico. La historia desprende un ligero hedor azucarado, aunque esto no es algo nuevo en Eastwood, pero aquí se le va quizás un poco la mano. Y le sobra metraje. Pero desde luego, aquí están también la crudeza, la crítica y la desmitificación, en definitiva, la mano maestra y de perro viejo de Eastwood que cualquiera podría esperar

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Clooney continua empeñado en revitalizar el cine de épocas pretéritas y aquí rinde su particular y loable homenaje a la comedia de los años 30 y 40. Y se queda un poco a medias, como de costumbre. Al guión le falta chispa y dirigirse no le ha favorecido demasiado. En su nuevo intento de emular a Cary Grant firma seguramente su actuación de comedia más desangelada. La Zellweger continúa con ese rictus crispado en los labios que cada vez va a más y cada vez soporto menos. Pero el tono entrañable del relato y la añoranza, la dulce añoranza, salvan la función.
Disfrutable.

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