Tras “Gran reserva”, una adaptación ibérica de “Falcon Crest”, continúa la imitación de culebrones inspirados en aves de presa con “Gavilanes”, versión castiza del legendario folletín colombiano “Pasión de gavilanes”. La fórmula utilizada para sacar adelante ambas producciones es exactamente la misma: inspirarse en un éxito ajeno, añadirle absolutamente nada de talento… y rodarlo todo en alta definición. Parece poca cosa, ¿verdad?

Sobre todo porque en este caso nuestros gavilanes parecen palomos. Los protagonistas colombianos, sementales abrasados por la pasión, la ambición y la venganza, se comen con patatas a nuestros hermanos Reyes, auténticos mirlos blancos televisivos. Los culebrones tienen que oler a sudor, codicia, pólvora y semen. Si no, chungo. Y “Gavilanes” apesta a enredos generacionales, conflictos laborales y amores imposibles. Para justificar la blandenguería de nuestros representantes, la productora dice que el producto español es una serie de ficción para prime time, no un novelón de emisión diaria. No me lo creo.

Como no me creo a los protagonistas de la versión española diciendo, con espuma en la boca, la frase bandera de los colombianos: “Porque hasta el más macho de los machos se enamora”. Un ejemplo: uno de los tres hermanos protagonistas da un puñetazo al novio de su hermana, un hombre casado de 55 años. Cuando está en el suelo, le tiende la mano y le dice: “Lo siento, perdóname”. En su lugar, el colombiano le hubiera rematado con una patada en los riñones mientras le escupía: “y la próxima vez que te acerques a mi hermana, bastardo piojoso, te cortaré los huevos y se los echaré a los cerdos”.

No es un problema de la cadena o de la productora. Es un problema de la sociedad española, muy exigente con el tema de los culebrones. Cuando se trata de ambiciones desenfrenadas, odios viscerales y puñaladas traperas tenemos tanta experiencia, hemos visto situaciones tan espeluznantes, hemos conocido a personajes tan repugnantes, que es muy dificil que algo nos parezca original, excitante, sucio. Estamos viviendo el caso Gürtel, pero seguro que recuerdan la trama de espionaje de Esperanza Aguirre, sus relaciones con Gallardón, Tamayo y los transfugas, los GAL, los trajes de Matas, Miguel Sebastián y la foto de Montserrat Corulla, las gafas de Fabra, la fuga de Roldán…

Si la televisión quiere sorprendernos con sórdidas historias de mentiras, ambiciones e infidelidades, me temo que tendrá que currárselo mucho más que con las hazañas de tres cándido palomos.

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Cassavetes buscaba algo tan inasible como Marcel Proust en su monumental “En busca del tiempo perdido”: la persistencia del instante y de la memoria, la daliniana hora en la que los relojes se derriten, interrumpiendo las agujas su impersonal ronda. Mucho más aún: quería apropiarse del segundo exacto en que acontece el milagro, en que uno descubre que no hay más método ni asidero que el representarse a uno mismo. Como la infructuosa búsqueda de aquel rayo verde por parte de Rohmer y Almendros, de ese fenómeno con algo de sobrenatural del que sólo hemos oído hablar en los libros. ¿Será posible?

En Faces —inspirada en los tiburones de Hollywood que frustraron su aventura dentro del sistema—, Cassavetes podría haber volcado toda su ira, ridiculizando al extremo las existencias de “los que ponen el dinero”. Pero a medida que la trama avanzaba llegó a la conclusión de que, ¡qué caray!, todos los hombres tienen sus razones, incluso aquellos que habían acabado de un plumazo con su sueño de hacer arte en un entorno industrial. De esa humanidad reencontrada tras tres años montando la película en el garaje de su casa, de esa mirada tierna sobre quienes creen tenerlo todo, surge una de sus mejores películas, imprescindible tríada junto a Una mujer bajo la influencia (A Woman Under the Influence, 1974) y Corrientes de amor (Love Streams, 1984).

“[Faces] fueron 215 páginas contra la clase media americana, una expresión de horror hacia la sociedad en general, centrada en un matrimonio. (...) En ella, los hombres usan lo que conocen –las técnicas empresariales— para verificar su nivel de aceptación social. Hacen el amor con un ojo vuelto hacia el respeto y el aplauso, que significarían para ellos que la vida es algo más que la oficina, que su enfermedad moral y aburrimiento pueden ser curadas... si una mujer los encuentra atractivos”. John Cassavetes.

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Dudo que sin el aparato mediatico que maneja Almodóvar esta historia hubiera tenido la repercusión que ha alcanzado. Película lenta, aburrida, repetitiva y claustrofóbica. Parece una revisión manchega de "La casa de Bernarda Alba". ¿Se imaginan que las tropelías que hacen las protagonistas femeninas las perpetraran protagonistas masculinos? Los celos de la abuela no la conducen a la cárcel. a una madre abnegada y trabajadora puede perdonársele ser encubridora. Y el testimonio de la nieta no se pone en duda y se oculta su delito sin más averiguaciones. A Penélope Cruz, por suerte, la he visto en español con subtítulos, porque será muy buena actriz, que lo discuto, pero vocaliza tan mal como Ángela Molina. Para remate, no canta, pero mueve muy bien los labios. Y el trasero no es suyo, pero como se llevan las prótesis... ¿La presentación de Yohana Cobo? Pues encantado de conocerla, pero no cambia de registro en toda la película. Desde que nos ofreció "¿Qué he hecho yo para merecer ésto?" Almodóvar no ha vuelto a retratar la vida cotidiana española con acierto, aunque dejó un gran boceto en "La flor de mi secreto" (inolvidables Chus Lampreave y Rosy de Palma). El humor de "Volver" se remite a otro de nuestros clásicos modernos: Torrente, pero no Ballester, a base de pedos y pajillas. Volvemos a ver a una chica Almodóvar orinar, tal como ocurría con Victoria Abril en ¨Átame". Muchos alaban los títulos de crédito, pero si les interesa más el producto por el continente que por el contenido, allá ustedes. Tampoco falta el momento telebasura, sin ánimo de ofender, ni los sentimentalismos varios. Los diálogos son anodinos, y a veces resultan impostados. El final deja bastantes flecos por peinar, claro, como todo va en b en la casa de la peluquera... A otras películas de Almodóvar, se puede volver y éstas crecen. Pregúntenme dentro de unos años.

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Lamentablemente se trata de la segunda, no de la tercera. República, claro. Continuación de “La señora” (spin-off, que le dicen), “14 de abril. La República” es el nuevo culebrón histórico de TVE, una vuelta de tuerca más al inagotable filón que han encontrado en las series inspiradas en el franquismo y aledaños. Cosas como “Amar en tiempos revueltos”, “Cuéntame”… Pura nostalgia light. Que nadie se asuste y piense, como contaba La Razón en su alarmista portada, que la serie “hurga en la memoria de la guerra civil”. Después de ver el primer capítulo se puede asegurar que ni siquiera turbará el sueño de una monja de clausura. El espectador encontrará una excelente ambientación, un vestuario muy cuidado, mucho amor, muchos enredos, muchos personajes extremos (buenísimos y malísimos)… Y poco más. Todo el mundo al... sueño, después de “14 de abril. La República” nadie saldrá a la calle para defender la monarquía.

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Se tiene la impresion de estar viendo la representación de la obra de fin de curso de unos chicos de instituto, nada tiene credibilidad. Niñatos metidos a detectives, mafiosos, femmes fatales, soplones, colgados... Nada que ver con Ciudad de Dios. Todo son lugares comunes. ¿Por qué ese afán de todos los aprendices de actores americanos de imitar a James Dean en gestos, posturas, modos de andar? Tal y como dice el título, la peli es un ladrillo. Sundance cada vez tiene menos credibilidad.

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