Interesante película ante todo, y una de esas pequeñas sorpresas que de vez en cuando uno se encuentra. A pesar de que, por el título y luego viéndola, por cómo está facturada, tiene toda la pinta de ser francesa... ¡NO!, resulta que es italiana.

Digo interesante, porque durante un buen rato, nos mantiene a la expectativa y sin llevarnos a ningún sitio concreto; lo hace describiendo con precisión y reserva al protagonista, y retratando( con acertadísimo acompañamiento musical) de modo sutil su particular modus vivendi... Y no sólo particular, sino también amargo y angustioso, como no elegido voluntariamente. Con el discurrir, sin embargo, irán apariciendo algunas claves que, casi sin darnos cuenta, terminarán por estallarnos en la cara.

Además de ser necesario este ritmo pausado, conforme se acerque el final, nos daremos cuenta de que ha merecido la pena... Hay poesía en él, y eso no está al alcance de cualquiera; hay verdad en él ("sentarme aquí, es lo más peligroso que he hecho nunca"), y eso definitivamente reconforta...

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¿Por qué no voy a darme una oportunidad?, parece preguntarse Titta, ¿por qué debería negársela?, me cuestiono yo... "Sentarme aquí es lo más peligroso que he hecho...", recibimos los espectadores como contestación.

El plano final, simplemente sublime, historia del cine...

"Solo hay una cosa cierta, lo sé, de vez en cuando en lo alto de un poste eléctrico, en medio de un paisaje nevado con un frio gélido y cortante, Dino Giuffre se detiene, le invade la melancolía y comienza a pensar, y piensa que yo Titta Di Girolamo soy su mejor amigo…"

Algo a lo que Titta se agarra, algo que, a pesar de todo lo hecho, nadie puede destruir...
Eso es, amigo mío, eso es.

JRC

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- ¿Se ve ahora alguna brillando?
- No -le contesta, cariñosa, Kayo, mientras sus diminutas luces verdes fluorescentes iluminan la tranquila noche.
Ella se lo acabará rogando entre lágrimas: "Deja que me preocupe por ti".

Con Love and Honor, Yôji Yamada culmina la trilogía sobre el Japón y sus costumbres, basadas éstas en la separación de castas, el servilismo y la sumisión inquebrantable a los códigos de honor. Estamos ante un tríptico sutil y poético, cargado de vida hasta el punto de definir para siempre lo universal del amor, la amistad y la lealtad. Y hay que decir que, es en esta última donde alcanza el mayor de los equilibrios entre la forma y el fondo, con una fotografía sencillamente maravillosa, y unos tonos amarillos, ocres y rojizos que colorean encuadres tan clásicos como expresivos.
En lo que nos muestra, vemos que continúa descubriéndonos el misterio femenino: la bondad, fidelidad, delicadeza y amor que componen ese universo. La humanidad de Kayo es un rayo de esperanza y, al mismo tiempo, de luz para el propio Shinnojo Mimura, y la manera de decirlo en forma de pájaro volando de su jaula lo simboliza.
Es, sin embargo, en la descripcción de los otros dos protagonistas donde esta gran película alcanza el equilibrio antes mencionado, y, por tanto, su grandeza. Del samurai que ejerce como catador no podremos olvidar durante todo el metraje lo grandioso de su sueño, abrir una pequeña escuela para enseñar a los niños el arte de la espada, adaptando la técnica a cada uno, sin distinciones de clases ni de orígenes. Expresa la consciencia y, a la vez, la crítica de algo de ese código que debería dejarse atrás.
Pero, no obstante lo escrito, es el sirviente Tokuhei el que hace que todo esto resulte difícilmente olvidable. Su actitud describe con mayúsculas la bonhomía que puede albergar el corazón de un hombre; sus lágrimas, la sinceridad de sus actos; su decisión en la escena final, la belleza de su alma.
El último plano congela el tiempo, y así permanece hasta conquistarnos. Nos acaricia suavemente.

JRC

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Es el absoluto bloqueo ante la vida, entendida como algo que se puede llegar a compartir con otro, lo que nos pasa por delante durante casi hora y media; algo que despacio va cogiendo forma hasta desembocar en la descorazonadora conclusión. Si al principio aparece bajo la forma de observación y, quizá algo de obsesión, no será hasta el final donde sintamos que se trata de algo más profundo, de "tristeza subjetiva".

Será ese corto período de tiempo en la vida de Valeria, el que nos irá descubriendo el porqué de su conducta; el que, cuando ya no la estemos viendo, hará que entendamos, y queramos disculpar lo que se nos ha mostrado; y el que hará que finalmente lo sintamos por ella; un poco como si nos pasara a nosotros. Y, todo ello, quedará explicado en algo tan angustioso como la expresión de abandono y ausencia en el rostro de esa bella mujer, Valeria, que no puede avanzar.

El modo en que ello se plasma combina retazos de la soledad de nuestra protagonista, con otros en que, a pesar de estar rodeada, sigue pareciéndonos aislada. Hay, también, escenas que sorprenden, que tienen parte de encanto, parte de verdad y parte de drama. Pienso en su reacción en la cabina de traducción; en la espera de la llamada diaria.
Conversaciones que, quizá, sólo se tienen una vez; esporádicas y sinceras sonrisas, que pudieran ser de felicidad; y timidez y rubor ante la anhelada cercanía.

Es duro pensar en Massimo; verlo subir en el último momento al autobus; esperar en el mismo sitio de ayer; pero también lo es recordar a nuestra "espectadora" que no quiere ser mirada; verla sentada bajo la torrencial lluvia; contemplarla, observando de nuevo, sin tener piedad por si misma, sin concederse un descanso, una oportunidad. La frase final; cuando quedarse en el fondo o salir a la superficie deja de importar, no provoca más que el que queramos ayudarla.

JRC

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Si en "Conversaciones con mi jardinero" se retrataba con intensa y sutil precisión en qué consiste la amistad; en esta ocasión, durante la mayor parte del metraje, nos aparece descrita la depresión y desesperación en la que podemos llegar a encontrarnos. Una película de infinita dureza que no me atrevería a recomendar a la ligera, pero que, por particulares motivos, siento necesario haber visto.

De Jean Becker, aunque me haya atravesado con su espada, me emociona saber que es capaz de describir la vida tal y como puede aparecer ante nosotros. Impresiona su sabiduría sobre el ser humano; la verdad de sus personajes; sus lágrimas.

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Será el giro final, el que nos aclarará que no era el hundimiento psicólógico lo que veíamos, sino más bien el verdadero amor, pero para ello, antes, habremos transitado por el abismo más temible para todo ser humano; por la rotura del alma.

JRC

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Pablodeefeso, Karwai y JRC, salen de su Cesaraugusta de origen hacia la capital del Reino. Van a comer allí y a disfrutar de un divertido día. Como en los cines de su ciudad ya no existe la versión original, eligen Tristram Shandy, por recomendación de JRC ("he visto imágenes y puede ser bastante graciosa"-dice el muy cabrito).

Allí se dirigen a media tarde, con las expectativas altas...

Empieza la proyección, y el minutero va avanzando... ¿Dónde estará la película?, se preguntan nuestros protagonistas... ¿Qué es esta mierda?, se pregunta JRC, "culpable" del envolao...
El primero en caer es don Pablo... Roque...
Llamando a la habitación del medio sueño está JRC... Acaba cayendo...
Karwai, entre los dos, les mira y piensa "Qué suerte, están durmiendo el sueño de los justos".
Pablode y JRC vuelven en sí... pero siguen sin entender qué está pasando, por qué no se ríen...

Acaba el suplicio, resoplido general, miradas perdidas, ni una sola palabra entre ellos.
El aire de la tarde ayuda a algunos a olvidar lo ocurrido; no a todos... Karwai está absolutamente indignado; si pudiera, patearía el mobiliario urbano; pero sabe que no debe porque ni las papeleras ni las marquesinas tienen la culpa... Ni siquiera la tiene el capullo de JR... Sólo una persona es la responsable. Se llama Michael. Es inglés. Ni siquiera escribiré su apellido.

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Argumento:




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Conclusión: Sólo hay algo peor. Se llama Inland; se apellida Empire.

JRC

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