Los homenajes dedicados al cine negro suelen ser cuidadísimos ejercicios que incluyen las constantes del género (asesinatos, pasiones, corrupciones...) y que recrean muy bien los años cuarenta o cincuenta, supongo que para dar más credibilidad al film. Ahora bien, a mí no me encandilan porque suelen estar faltos de alma, superficialmente son impecables pero les falta la fatalidad de la buena, el pesimismo y la tristeza de este gran género. Por eso, yo no considero a "Chinatown" un homenaje, porque no intenta emular aquel cine, ya que es ese cine, está hecho con la misma pasta que aquél.

Quizá la razón de que "Chinatown" sea una excelente prolongación del cine negro sea la dirección del genial Polanski, porque si hay algo este hombre sabe plasmar son atmósferas, y para mí sin duda esa es la esencia del género. Aunque las atmósferas que Polanski ha clavado sean las de terror, ha sabido encontrar la necesaria para esta película dándole una entidad que no sólo iguala a grandes clásicos negros, sino que los supera.

La historia es tópica, como debe ser: un detective se ve envuelto en un turbio caso de asesinatos, corrupción, pasiones, etc. Jack Nicholson está impecable, pero sin duda se ve eclipsado por la vampiresa encarnada por Faye Dunaway, que está fabulosa, con esa mirada y ese sentido del erotismo que desprende. También aparece el gran John Huston, en una interpretación excelente.

Todo lo que envuelve a "Chinatown" está hecho con inteligencia y coherencia, llegando casi a la fascinación. Sin embargo, a la hora de compararla con títulos de oro del género como "Retorno al pasado" o "Sed de mal", "Chinatown" aguanta sobradamente el tipo, pero no llega a las inigualables cotas de tristeza y fatalidad que emanaban esos fims, aunque la escena final es una de las más desoladoras que ha brindado el cine negro. Una película brillante.

GVD

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El cine de Sergio Leone es un cine que no me debería gustar, yo quiero que me cuenten algo cuando voy a ver una película y, realmente, tengo la sensación de que Leone me cuenta poco. Salvo "Érase una vez en América", que no sólo me parece el único film con historia de Leone, sino, probablemente, uno de los más complejos de la historia del cine, el resto de lo que llevo visto es puro artificio. Y cuidado que en Leone esto no es malo, es malo en el resto, pero parece que Leone lo utiliza para llevarme a cauces mágicos.

Sólo con ver a Eastwood con su sombrero empapado levantando la cabeza y escuchar la brillante música de Morricone, me olvido de mis postulados y me dejo llevar. Esta película es entretenidísima, menos fascinadora que "El bueno, el feo y el malo" o "Hasta que llegó su hora", pero con potencia.

Tópicos y tópicos sobrevuelan, gilipolleces argumentales también, no faltan situaciones absurdas y una historia risible. Pero a Leone esto le da igual y coge toda esta cutrez para imprimirla su irrepetible tiempo narrativo, la llena de una música que todavía me cuesta dejar de silbar de Morricone y la mete una sobredosis de primeros planos que ponen tensión donde no la hay. Y el conjunto se me hace poco menos que irresistible.

Una película que anuncia los resultados posteriores del autor, donde los defectos aquí visibles los tornaría invisibles en sus próximas películas sin dejar de servirse de ellos para construir sus obras sobre pilares inexistentes. Ese es el mayor logro de Leone, llenar su cine de artificio y que me dé igual.

GVD

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No recuerdo ahora mismo ninguna película sobre dictaduras en las que en ningún momento se mencione que hay una dictadura, esta película no sólo lo evita sino que lo relega a un segundo plano, dándole un carácter universal. Tampoco logro recordar alguna película que trate el tema del aborto y no pretenda provocar lágrimas. Aquí las lágrimas se paralizan por el terror y la impotencia que destilan sus perturbadoras imágenes.

Con un guión sencillísimo, Mingiu monta una terrible crónica sobre la opresión y el miedo que esta implica, haciendo elipsis de fáciles detalles escabrosos, y no cortándose en mostrar otros. Ignoro dónde radica la frontera entre qué es más correcto, si mostrar o sugerir, pero desde luego, Mingiu la sortea con una precisión pasmosa, ya que el efecto no puede ser más aterrador.

Sin embargo, al contrario que todas las películas de dictaduras, aquí no se pretende relatar lo mal que lo pasaban los habitantes del país afectado, sino que lo que pretende es que hagas tuya su opresión, su miedo, su dolor. Y conmigo lo consigue de sobra. Pero lo que creo que de verdad hace que estas terribles sensaciones las sintamos en nuestras carnes (aparte de una más que notable habilidad de Mingiu para transmitir éstas) es hacer protagonista no a la que tiene el peligro en la chepa, sino a la que le pilla en segundo plano. Es decir, en cierto modo, el personaje más cercano a la condición del espectador.

Ahora bien, esa tensión, que para mí es su mayor baza, aparece claramente desdibujada debido a la intensiva, y a veces más autocomplaciente que efectiva, descripción de ambientes y de sentimientos a través de planos larguísimos, dejándome fuera las más de las veces. Bien es verdad que aparecen pequeños detalles que mantienen vivo el suspense, así como muchos de estos planos, que consiguen transmitirme esa desolación a la que están sometidos los personajes, pero no logran evitar que el conjunto se me haga un tanto frío.

(Al spoiler, no cuento nada)

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Con todo, es admirable que un director primerizo logre mostrarnos cómo el miedo puede hacerse el protagonista de nuestro día a día, al estar impuesto por unos cuantos imbéciles que mantienen entre la espada y la pared a todo aquel que logre moverse un milímetro de su ideal de sociedad establecido. La espada: un aborto considerado asesinato, lo cual puede llevar a la cárcel y privar aún más de una libertad ya maltrecha; la pared: dar la vida a la criatura y condenar la propia a la miseria. La única solución posible es la clandestinidad, lo que nos lleva por los lúcidos y terribles derroteros de esta película.

El desarrollo de la película aparece totalmente marcado por la presencia de desconfiar de todo lo que se mueva, de llevar a los personajes a un auténtico viaje hacia el pánico y la desesperanza, del miedo, en definitiva. Y para mitigar este terror y peligro y conseguir la supervivencia, la solución más práctica pero de una rabiosa impotencia, reside en callar. El miedo y el peligro seguirán latentes, pero por lo menos se espantará a esta bestia durante un tiempo. Sí, mejor callar.

GVD

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"Cuando bebo veo cosas" decía un genial y atormentado Francis Scott Fitzgerald. La película que me había transmitido mejor el jodido mundo del alcohol era "Días sin huella" del gran Billy Wilder. Era una película negra y conmovedora pero "Días de vino y rosas" es ya la apoteosis de emoción.

Ante todo he de decir que en pocas ocasiones he hablado de tú a tú al alcohol, me he pillado alguna importante en fiestas pero ya está, ni para olvidar mis penas ni para nublar de colores el mundo de mierda en que vivimos. Prefiero adentrarme en la lucidez, en llegar hasta el fondo de las cosas, fondo que por mucho que me crea a veces, no he llegado ni a vislumbrar. No tengo ni zorra de lo que es el dolor, toda mi corta vida he sido un niñito viviendo de puta madre, y los horrores de este mundo me son ajenos, con lo cual la lucidez sigue siendo un buen medio con el que vivir en este mundo pero cuando llegue la hora de enfrentarme a la vida ya veremos sino me hago caquita en los pantalones y decido refugiarme en la botella.

Edwards demuestra pulso con la cámara, confía en los diálogos que parecen sacados directamente del corazón, en el detalle, en dos interpretaciones que no lo parecen. Mi Lemmon, ese actor privilegiado para poder obtener la expresión que necesita en cada momento, para obtener alegría, tristeza, dolor, angustia y el muy cabrón no se conforma con eso sino que nos lo contagia y nos obliga a postrarnos ante él. Grande muy grande. Lee Remick está magnífica, pura emoción. Podréis decirme que son dos interpretaciones pero yo no me lo trago, nadie puede fingir tan bien. Pues, alucinado, constato que sí.

Un matrimonio empapado de alcohol, en el borde del abismo, presas de la señora botella, ama y señora de sus deseos, de su futuro, todo lo que pueden ser en la vida lo absorbe para que sólo le presten atención a ella, es jodido conseguir escapar de sus garras, pero no menos reconocer que estás en ellas. Ole los cojones de todos aquellos que logran escapar.

No he visto ninguna película que trate con mayor lucidez el tema. El único problema que tengo con ella es que la continuidad narrativa está muy descuidada, sólo cuenta los momentos que son necesarios en la historia lo cual es digno de aplauso, pero a costa de no conseguir el efecto del paso del tiempo. Sé que es una chorrada, pero qué le voy a hacer si el cine me ha malacostumbrado. Grandiosa película, desoladora y aviso que vais a estar por lo menos un ratito en estado de shock.

GVD

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Una historia sencilla, un hombre encarcelado traza un plan para escapar de la cárcel. Ni más ni menos. Tan simple como parece, ni trata de que pensemos, ni nos pretende soltar ningún mensaje, sólo contar la historia. Donde reside la grandeza de esta película es en el cómo se cuenta.

Las fuertes convicciones del autor sobre lo que debe ser el cine (o cinematógrafo, como él lo llamaba) se dan cita y marcan esta película. Toda la narración, planos e incluso diálogos están volcados irremisiblemente en la historia, Bresson no se permite una sola distracción. Y el resultado es demoledor.

Nadie ha transmitido mejor la sensación de estar encerrado entre cuatro paredes, de mirar la ventana de la celda porque es lo único que nos recuerda que la libertad flota ahí afuera, la necesidad de comunicarnos entre nosotros para sobrellevar la condena (aquí carcelaria, pero me refiero a cualquier tipo, la de nuestro día a día), la presión de que hay alguien encima de nosotros que nos vigila a cada paso y que debemos burlar, ese alguien que no existe, es una entidad que está ahí para privarnos de nuestra libertad, es alguien que es el dueño del ruido de pasos, del chirriante sonido de una bicicleta, del grito de "¡Fuego!” y a continuación de un estruendoso sonido de disparos.

Bresson limita completamente su historia a las sensaciones primitivas de cualquier ser humano, por lo tanto todos nos podemos identificar. Como un "hitchcock naturalista", Bresson juega con todos nosotros, nos encierra en cuatro paredes, nos infunde miedo y claustrofobia, nos hace añorar la libertad, nos pone taquicárdicos en la parte final, y, por último, nos hace amar la vida. Bellísima obra maestra.

GVD

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