Sencilla y más bien sosona historia sobre irlandeses emigrados en Estados Unidos, con todos los tópicos pertinentes (el lugar de prosperidad no es tal, todo es muy difícil, estábamos mejor en casita, yo no sabía que esto era así, sólo nos dan los trabajos que no quiere nadie, si lo sé no vengo, etc.). Este retrato costumbrista y generacional puede ser más o menos entretenido para jubilados con mucho tiempo libre, enfermos de hospital con muchas monedas para gastar en la tele-hucha (bueno, no sé si siguen existiendo, yo en tiempos me vi obligado a saquear toda la calderilla de mis familiares), erasmus irlandeses con morriña y gente así. Quizá esté siendo demasiado despectivo: la película se deja ver y a veces puede llegar a ser conmovedora, si uno es un poco blandito de corazón. Quizá se apega demasiado al modelo de película americana para jóvenes (actores guapos -aunque, por fortuna, son bellezas normales de las que se ven por la calle y no las estereotipadas de las teleseries-, pisos compartidos, muchos bares, muchas canciones, exaltación de la camaradería y la amistad, atracciones sexuales más o menos soterradas, conflictos que el guión resuelve a menudo por la vía fácil, echando mano del melodrama: borracheras, accidentes en la playa, peleas, abandonos sentimentales...). Cabe destacar también que, a pesar de ser una película sobre emigrantes y su desengaño, no se ofrece ninguna imagen tenebrosa o maniquea de Nueva York (y, por extensión, de la sociedad norteamericana), y si en algún momento la ciudad aparece como un lugar hostil, lo es para todos sus habitantes y no sólo para nuestros protagonistas.

Si yo fuera programador de televisión, la emitiría a la hora de la siesta. Si uno se duerme, pues bien, eso que gana; si la sigue adormilado, bien también; si permanece despierto, no se le cortará la digestión ni le provocará gases ni mal humor, así que la audiencia contenta y todos satisfechos.

Macarrones

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Yo aviso, esta película es rematadamente mala, se la mire por donde se la mire. Sólo es aconsejable para aquellos que sientan interés en conocer en qué consiste el cine comercial de nuestra nación hermana (la de los fados y el bacalao) y comprueben que es casi tan malo como el cine de autor del mismo sitio (me refiero a lo poco que he visto de Manoel de Oliveira y João Botelho, afamados plastas). "Adán y Eva" tuvo cierta repercusión en los medios de comunicación españoles -apareció hasta en el telediario-, repercusión meramente publicitaria y seguramente interesada, dado que la película era una coproducción con nuestro país y además su estrella, María de Medeiros, acababa de firmar el contrato para rodar "Airbag". En Portugal "Adán y Eva" tuvo un éxito enorme de público. Fue uno de esos fenómenos del tipo de la mencionada "Airbag" o de "Torrente, el brazo tonto de la ley", esto es, películas que se hacen con el propósito descarado de jalear los gustos de determinado público (o, mejor, de El Público, para qué engañarnos), que tienen una promoción y publicidad excepcionales, que saben cumplir con las expectativas levantadas y se convierten en acontecimientos nacionales. Salvo para las películas producidas en los Estados Unidos (donde lo "nacional" es sinónimo de "mundial"), estos fenómenos son difícilmente exportables, y así ocurrió en España con "Adán y Eva", que perdió todo el gas en Fuentes de Oñoro y fue un fracaso en nuestros cines, pese a que los actores eran muy conocidos entre nosotros: Joaquim de Almeida había trabajado en películas españolas como "El rey pasmado" y María de Medeiros había hecho lo propio en "Huevos de oro", aparte de representar a la novia temerosa de Bruce Willis en "Pulp Fiction". En el reparto también figuraba Karra Elejalde, pero su personaje es tan desafortunado que mejor habría sido arrancar todas sus páginas del guión. "Adán y Eva", tras su fugaz estancia en las pantallas comerciales, se pudo volver a ver en la Filmoteca Española, dentro del I Festival Internacional de Cine de Gays y Lesbianas (que fue donde la vi yo, para mi desgracia), pero allí importaba menos el que fuera buen cine como el que abordara un asunto de homosexualidad.

Lo cierto es que con esta película el cine portugués demuestra que puede ser tan mediocre y tan taquillero (en su país) como cualquier otro espanto extranjero, sin que apenas haya diferencia. Los países como el nuestro o Portugal, con su sentimiento de inferioridad respecto al resto de Europa y los EE.UU, necesitamos de vez en cuando estas inyecciones de autoestima para comprobar que también los productos nacionales llenan las salas y se ocupan de asuntos de presunta actualidad. Pues esto es, no hay más.

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Película afamada porque George Cloony enseña el culo y Soderbergh la dirige con el ídem (seguramente también escribió el guión con un bolígrafo encajado en el esfínter y así uno entiende el churro que le salió). Ambos (Cloony y Soderbergh) consiguen hacer una versión aún más aburrida y ridícula que la de Tarkovsky, para lo cual hay que reconocer que hace falta talento.

Mejor el libro, vamos, dónde va a parar.

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

Aprovecho para dejar unos recaditos a los amigos filmaffiniteros:

DESMENTIDO. Yo he de desmentir aquí rotundamente a Servadac, que me calumnia cuando dice que me dormí en el cine Doré mientras veía la "Solaris" de Tarkovsky. Ojalá me hubiera dormido, mi sistema nervioso y mi salud lo habrían agradecido. La vi de cabo a rabo y desde entonces tengo insomnio, unas lesiones incurables en las retinas y el cerebro reblandecido. Yo sólo recuerdo haberme dormido en presencia de Servadac cuando vimos "El inocente" de Visconti, lo demás lo niego todo y si hace falta mandaré a mis abogados.

LOS KURT´S GOLDEN. Quiero agradecer a Txarly el bonito viaje a China, el estupendo hotel en el que nos alojaron y todas las atenciones que recibimos, pero tengo una queja. En vez de la media docena de chinitas vestidas de conejas que nos asignó la organización a todos los varones para hacer más llevaderas las noches, yo hubiera preferido que me esperara en el jacuzzi Leonardo Sbaraglia. No es justo que Khaledia le disfrutara en exclusiva, día y noche, a todas horas, que no lo soltó ni para recoger su premio. Esto se va a saber en León, guapa, tengo fotos.

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Usuario en contra de un foro a tiempo real (si soy adicto a la página sin foro, no quiero ni imaginarme lo que puede pasar cuando se abra una cibersala: ya me veo encerrado en una clínica de desintoxicación con Liza Minnelli, Maradona y Robbie Williams... Bueno, sólo lo acepto si va a la misma clínica Leonardo Sbaraglia, aunque seguro que es tan sano el muchacho que no es adicto ni a los chicles de menta).

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Si en vez de una película "Alatriste" fuera una casa estaría compuesta de mil cuartuchos incómodos y mal comunicados entre sí y sería casi inhabitable. El film está compuesto de una serie de microhistorias mal hilvanadas y peor resueltas y su metraje va creciendo por acumulación: a fuerza de amontonar historietas sosas se alcanzan las dos horas y pico de metraje y ya está, se pone el punto final en Rocroi como se podría haber puesto en la batalla del Jarama porque pasan las décadas y Alatriste no envejece ni gana juicio ni humanidad ni humor ni nada: es de una pieza berroqueña, como si fuera un sillar de El Escorial o un personaje de tebeo. Mortensen es un gran actor y da la estampa del capitán, pero su acento y la falta de naturalidad de su español son inapropiados (uno se consuela pensando en que los actores españoles no pronuncian mejor, a veces la película parece rodada en chino y uno echa de menos los subtítulos). Con Mortensen uno se acuerda de las películas de Saura con Geraldine Chaplin, que también hablaba raro (a todo esto, "El Dorado" es una película infinitamente más lograda que este "Alatriste", se pongan como se pongan los críticos profesionales).
Si el personaje de Alatriste tiene la psicología de un menhir, otros (especialmente, los femeninos) la tienen de columna salomónica por su retorcimiento: el personaje de Angélica, por ejemplo, es de chiste, el colmo de lo churrigueresco.
En fin, lo más logrado de la película es la ambientación y el ambientillo velazqueños (aunque se abusa, como en todas las películas de época, de presentar las calles como un gran mercado con mucho trajín de gente y gallinas) y el ver a Echanove y Cámara disfrazados de Quevedo y el conde-duque de Olivares (ambos muy bien).
Las escenas bélicas son un desastre y el final más que una batalla es una batallita o un gatillazo. Lo de Rocroi se deberá contar en otra ocasión, désolé (será dentro de veinte años, que es el tiempo que -más o menos- ha pasado entre "El Dorado" y "Alatriste").

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Otra película sacada de las heces del cine norteamericano, escrita por algún guionista sin escrúpulos. Ben Affleck, con las dotes interpretativas de una estatua de la isla de Pascua, es un ingeniero corrupto al que borran la memoria: según se chamuscan sus neuronas el espectador puede sentir lo mismo con las propias (con la diferencia de que a mí no se me ha olvidado este bodrio y llevaré su recuerdo hasta la tumba, seguro que con un buen abogado me haría rico pleiteando en EEUU). Uma Thurman está de pena pero, dado el nivelazo, no se nota.

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